Право бурной ночи

А кстати, я-то откуда эти слова знаю? Вспоминая свою унылую жизнь, никак не могу выискать даже крохотного кусочка светлого, счастливого времени, времени умных книг, веселых фильмов и нежной музыки. Одна серость, убогость и грязь. Похоже, мое появление на свет привело мою мамашку в такой ужас, что она поспешила от меня избавиться, выкинув в мусорный контейнер. Крысы не успели насладиться вкусным и нежным младенческим мясцом, меня слишком рано нашли. Вопила, должно быть, громко, жить хотела, идиотка. Знала бы, ради чего уцелела, молча позволила бы крысам сожрать меня полностью, а так они только чуть покусали. Путь обгрызенного найденыша был стандартен – больница, дом малютки, потом интернат для слабоумных. Да, живу с диагнозом – олигофрен в стадии дебильности. С трудом осилила 8 классов, научилась кое-как читать и писать, но получается у меня это плохо, не люблю я читать. Наверное. Так я помню. Вообще, детство было мерзкое, не было его, детства-то. В интернате с дебилами не очень-то церемонились, кормили кое-как, одевали – и ладно. Большинство существовало на уровне инстинктов – выживания и размножения, – что касается последнего – ого-го-го! Он царил и властвовал в нашем небогоугодном заведении. Я помню, что и сама с увлечением поддавалась его зову. Помню в целом, а вот что было конкретно – нет. Наверное, память избирательна, чего не хочет сохранять – уничтожает, как ненужный файл. Ну вот опять. Я точно знаю, что такое файл, для чего он и где. Но откуда? Ведь еще в интернате я начала пить, там пили все и всё, что горело. После интерната меня запихнули в училище, кующее кадры для асбестоцементного гиганта. Нормальный человек по доброй воле туда не пойдет, вот и комплектовали училище такими огрызками, как мы. Разумеется, учились мы кое-как, да особых успехов от нас и не требовали. Пьяные оргии в общаге – единственное, что запомнилось из всего периода учебы. А потом работа. Все на том же асбестовом. Где же еще? И снова общага, теперь рабочая. И снова пьянки и… Дерьмо, в общем, полное. Из венерического диспансера не вылезала. А потом выпила какую-то гадость типа клопомора и окончательно слетела с катушек. И попала в психушку. Но что для других беда, для меня оказалось спасением. Меня действительно вылечили. И от пьянства, и от всего. От той жизни вылечили. Поэтому, когда меня собрались выписывать, я пошла к главврачу и, обливаясь слезами и соплями, рассказала ему, куда меня выписывают. Он все понял, спасибо ему огромное, и оставил меня в больнице, только уже в качестве нянечки. И даже жилье выделил, в нарушение всех и всяких правил, там же, в корпусе. И зарплату мне платят, маленькую, правда, но мне хватает. За квартиру ведь платить не надо, на еду тратить – тоже, а на одежду мне много не надо. Я уже год работаю в больнице, не пью. Правда, инстинкт размножения преодолеть не удалось, переспала со всеми санитарами, да и более-менее здоровых пациентов тоже своим вниманием не обделяла. Раньше. Но недавно я умудрилась зверски простудиться, это летом-то! Подхватила воспаление легких, которому мой источенный не совсем здоровым образом жизни организм сопротивляться не смог, и я впала в кому. Спасибо врачам, они меня не бросили, вытянули-таки. Я вернулась. Но когда я пришла в себя и вспомнила свою жизнь, она показалась мне… Как бы это объяснить? Ну представьте – вы ложитесь спать в теплую постель, в уютной пижаме, под кроватью стоят любимые тапочки-зайчики, вы намазались кремом, почитали интересную книжку, а потом выключили свет и заснули. А просыпаетесь на скамейке у вокзала, в грязной и вонючей бомжовой одежде, обмочившийся и смердящий. Вот так и я. Я знала, что это моя жизнь, но как же смердела эта жизнь! Скажу честно, я два дня ревела, отказывалась есть и пить, вырывала из себя все эти капельницы. Врачам даже пришлось меня привязывать к кровати и кормить насильно. А на третий день я проснулась и подумала: «Ну и черт с ней, с той жизнью. Я ее выкидываю вон, я сильная, я справлюсь. Та Уля умерла от воспаления легких, нет ее». Да, забыла сказать про свое имя. Похоже, тот, кто меня регистрировал, был большой шутник. Жванецкий, блин. Михаил Задорнов местечкового разлива. Не нашел другого применения своему прущему изо всех дыр юмору. Назвал меня Пульхерией. Ну, как вам имечко? Как меня только не называли – и Пуля, и Херя. Мило, правда, особенно последнее? Самое приличное, что можно было придумать, – это Уля. Так я всем теперь и представляюсь.