Право на безумие

Богатов увёл её в пустоту. Нужно было снова искать жильё, работу, средства к существованию. И всё нашлось, как-то чудесно, волшебно, каким-то непредсказуемым образом. Похоже, их вела, помогала им какая-то действительная аскольдовская удача, счастливая судьба, никогда не оставляющая его, хоть и не возносящая до небесного благополучия, но всегда охраняющая от краха, от полного и безоговорочного падения. Они поднимались на ноги постепенно, медленно, шаг за шагом, всё более обретая вес, уверенность в завтрашнем дне, своё место в жёстком, порой жестоком мире. И всё это время Аскольд был иным, не похожим на прежнего, каким его знала, помнила и любила Нури. Никаких особых фантазий и безумных проектов, никаких шатаний от одной сумасшедшей идеи к другой, ничего такого, что отличало, всегда выделяло Богатова из общей массы окружающих его людей. Он даже как бы старался, сам стремился слиться с этой массой, спрятаться, схорониться в ней, как медведь в зимней берлоге от всего мира, от себя самого. Аскольд работал, трудился настойчиво и упрямо, воссоздавал их замкнутый семейный мир, в котором всё было подчинено одной единственной идее, одной фантазии, одному сумасшедшему «хочу» – выжить. И она работала, вносила свою немалую лепту в строительство их общего дома, часто даже более весомую и основательную, чем аскольдовская. Его это обстоятельство, похоже, не огорчало, не задевало, как большинство мужчин, вклад которых в общую семейную копилку уступал жёниному. Но и вдохновения не приносило. Аскольд стал ровным, психологически уравновешенным трудягой, обычным человеком, вся радость которого заключалась в осуществлении маленьких естественных потребностей – сытно поесть, спокойно поспать, дожить до выходного, чтобы отдохнуть за просмотром телевизора и просто поваляться на диване. Жизнь налаживалась, но чем дальше, чем ладней она становилась в общесоциальном значении этого понятия, тем меньше она радовала Нури. Ведь её Аскольд всё отдалённее напоминал того сумасшедшего фантазёра, в которого она когда-то влюбилась без памяти, за которым пошла, очертя голову, через тернии к звёздам. И который теперь всё более походил на серую, ничем не примечательную личность. Да и личность ли?

Нури стала потихоньку, ненавязчиво, как-то исподволь заговаривать с Богатовым об искусстве, о творчестве, о литературе и живописи. Но он только отшучивался, явно демонстрируя своё нежелание развивать эту тему. Да и зачем? Крыша над головой есть, хлеба с маслом в достатке, одеты и обуты, слава Богу, не хуже других, автомобиль в кредит взяли… Чего ещё нужно-то? Вот подкопят деньжат, новый холодильник прикупят – большой, импортный, не чета их старому «Минску».

И действительно, чего ещё надо? Разве не об этом она не решалась даже мечтать, сидя на полупустом чемодане посреди огромной, родной и такой чужой Москвы? Сидя практически голой, без единой своей нитки на теле (всё только монастырское), словно нищая странница, будто бессловесная игрушка в чьей-то замысловатой игре. Конечно, об этом. Бесспорно. Ведь Аскольд всегда был Аскольдом – странным, безумным, сумасшедшим, не похожим ни на кого в этом мире. Всегда был… И это казалось незыблемым, неизменным, Божьей данностью человеку, Его нестираемой печатью. Был… и перестал вдруг быть. Это не то чтобы пугало или разочаровывало. Нури не могла понять, определить своего отношения к новому Богатову, не находила в сердце своём ни восторга, ни сожаления. А только всё более звучали в душе и уже задавали тон ностальгически грустные нотки осеннего вальса-бостона. А ещё Аскольд больше стал курить, задумываясь глубоко на каждой затяжке в полсигареты. И всё чаще пить… водку… самую дешёвую, палёную… каждый день… Он не пьянел, а только грустнел, погружался глубоко в себя, подолгу оставаясь там, вдали от всех. И от неё.

– Я боюсь…, – признался Аскольд однажды в минуту особого, пьяного откровения. – Понимаешь ты, боюсь?! Я уже десять лет ничего не писал, ни строчки, ни слова, ни штриха…. Знаешь, что становится, например, со спортсменом, пусть даже олимпийским чемпионом, который десять лет как забросил все тренировки, а только пьёт горькую? Он выходит в тираж… навсегда. И никаким домкратом его уже не поднять. Представляешь, если он вдруг решится выступить на каком-нибудь соревновании, соперничая с теми, кто только начинал, когда он был на вершине Олимпа? Смешно… Жалко… И стыдно… Ой как стыдно! Так что лучше и не начинать. Умерла, так умерла.

Нури тогда не стала возражать ему, но запомнила эти слова крепко. Особенно мутную тусклость взгляда всегда ясных, светлых, бездонных голубых глаз Аскольда. В ту минуту она твёрдо для себя решила: «Ничего не умерла! Не позволю! … Не то ведь и правда умрёт…».