Право на дочь

Взглядом ищу чашку, что просил подать Лёша. Она на самой верхней полке, и я не уверена, что дотянусь, поэтому беру стул. Но как только чашка оказывается у меня в руках, я вдруг ощущаю Лёшины тёплые ладони на своей талии, а затем он резко стаскивает меня со стула на пол, прижав при этом спиной к своей груди.

— Осторожно, не упади, — хрипит Борцов мне на ухо.

— Я и не падала, козёл! — шиплю раздражённо, а сама пытаюсь справиться с сумасшедшей дрожью, вызванной его горячим дыханием, скользящим по моей шее.

— Я видел, как стул качался. Ещё бы мгновение и ты...

— Не придумывай, Борцов!

— Так и было! Клянусь! Ты просто не заметила, — ухмыляется сволочь.

— Какие вы смесные... А сто вы делаете? — раздаётся голос Асёнка со стороны двери.

Мы одновременно поворачиваемся к дочке, и я уже собираюсь отойти подальше от Лёши, но он удерживает меня в прежнем положении, чуть толкнувшись бёдрами вперёд.

— Снежан... Эмм... Ты лучше тут постой, — хрипит мне на ухо.

Вот же...

Глава 56

— Папотька, как вкусно!

Часа через полтора довольный Асёнок болтает ногами на высоком барном стуле и поедает пасту, приготовленную Лёшей.

Ковыряясь вилкой в тарелке, ухмыляюсь, смотря на дочь. Не ожидала, что так когда-нибудь будет. Что мы с ней и с Борцовым вот так будем сидеть на кухне и есть спагетти, которые он нам приготовил.

Конечно, не скрою, мечтая о будущем, я хотела, чтобы у нас с Асей была полноценная семья. Чтобы в ней появился мужчина, который стал бы мне мужем, а для Ассоль любящим папой. Но я никогда не думала о том, что это будет Лёша.

Воспоминания о нём вообще были под запретом. После того смс об аборте я его вычеркнула. Спрятала мысли об этом мужчине очень глубоко. Словно положив их в ящик под крепкий замок.

А сейчас, наблюдая за тем, как сияет лицо моей дочери, я понимаю, что ни один другой мужчина, каким бы замечательным он ни был, не смог бы заменить Асёнку её родного папу. Так что, всё же хорошо, что всё получилось именно так.

— А ты чего не ешь, Снежинка? — задрав голову, встречаюсь с вопросительным взглядом Борцова. — Давай, пробуй. Мне нужен твой вердикт.

Накрутив на вилку порцию макарон, отправляю их в рот и медленно разжёвываю.

— Приемлемо, —выдавливаю нехотя, смотря на самодовольную улыбку Борцова.

— Не лукавь, Снежинка, я же вижу, что тебе нравится.

Нравится. Чёрт, этот гад действительно вкусно готовит. Но я скорее проглочу вилку, чем ему об этом скажу.

— А мама макалоны не умеет готовить, — уперевшись подбородком в ладошку, Ася улыбается беззубым ртом.

— Ассоль, — вспыхиваю. — Что ты глупости говоришь!

— Так-тааааак. Ты у нас оказывается готовить не умеешь, да Снежинка? Так чего ты молчала? Могу дать тебе пару бесплатных уроков по старой памяти.

— Да что ты её слушаешь, — раздражаюсь. — Умею я готовить, Борцов. Как-то же мы с голоду не померли без твоих спагетти.

— Устами младенца, Снежинка..., — ухмыляется.

— Да неееее, мама готовить умеет. У неё только макалоны не полутяются. Она их всё влемя пелеваливает, — смеётся Ассёнок.

— Ася!

— Да ладно, Снежинка, мы тебя раскусили. Не переживай, я тебя научу макароны варить. Расскажу тебе один секрет.

— Засунь себе это секрет знаешь куда, Борцов...

— Куда? — тут же оживляется Асёнок.

— В... в книжку рецептов, малыш, — глажу дочь по голове, отправляя в рот ещё одну порцию спагетти.

Асёнок хохочет, и я непроизвольно тоже начинаю улыбаться.

— Папотька, а у тебя сок есть?

— Ась, ну мы же с тобой договаривались, что никакого сока. Он вредный. И вообще, тебе с твоими зубами только соки консервированные пить ещё не хватало!

— Ну маааааам, — малышка тут же дует губы. Всегда так делает, когда что-то клянчит.

— Сока нет, но есть морсик. Будешь?

— Буду, буду! — подпрыгивает на стуле.

— Морс? — выгибаю бровь, когда Борцов открывает большой двухдверный холодильник и достаёт из него прозрачный графин. — Боже, Алексей Игоревич, только не говорите, что вы ещё и морс сам варили...

— Ты преувеличиваешь мои достоинства, Снежинка, — подмигивает. — Морс я купил в магазине. Но тоже сам. Так что я всё равно молодец. А для мамы с папой у меня есть вкусное французское вино.

— Нет, Борцов, я пить не буду, — качаю головой, когда Лёша достаёт с одной из полок бутылку. — С ума сошёл что ли? Мы вообще-то с ребёнком!

— Снежинка, я же тебе не налакаться в щи предлагаю. А выпить бокал вина за ужином. Под спагетти самое то.

Борцов разливает по бокалам красное вино и передаёт один мне.

Облокачивается локтём на барную стойку буквально в паре сантиметров от меня. И я чувствую, как рецепторов тут же касается запах его парфюма.

— За что пить будем, Снежинка? За любовь?

Медленно выдыхаю, их последних сил заставляя себя не закрыть глаза. Хочется отодвинуться от Борцова. Чтобы не дышать им больше. Не чувствовать его запаха. Не ощущать энергетику, которая от него исходит.

За любовь...

Никогда он меня не любил. И сейчас этот вопрос звучит для меня как издевательство. Как насмешка над тем прошлым, которое для него, скорее всего, ничего не значило, а вот мою жизнь разделило на “До” и “После”.