Право на любовь (СИ)

Паша поворачивается на спину и, вальяжно развалившись, улыбается, бегая по мне самодовольным взглядом. А, когда его глаза натыкаются на помаду в моей руку, улыбка чуть ли не расползается от уха до уха. Самой бы посмеяться над этой нелепой ситуацией, но, увы, не до смеха. Выгляжу я, и вправду, придурковато! А ещё этот недописанный на зеркале номер. Прям сцена из какой-то низкопробной комедии.

— Ну и в чём заминка? — насмешливо задаёт он вопрос.

— Что?! — выпучиваю в изумлении глаза.

Я тут ухожу, а ему всё равно?! То есть всё что между нами было этой ночью, для Паши не имеет ни какого значения? А я, дура, строю планы как его обольстить! Да, он бы и не позвонил по этому номеру. И про трусы уже наверняка забыл, а после уборки горничной им дорога в урну с мусором. Ну, и гад! Гад! И такой милый гад…, когда вот так нахально улыбается. Проводит ладонью по простыне и, похлопав рядом с собой, игриво наклоняет голову набок. Мол, иди сюда и не психуй. Но я уже завелась и не в том контексте, в котором нужно Паше. Меня прям распирает от негодования. Но больше всего я злюсь сама на себя. Так глупо подставиться с этой помадой! Всё на хр этих блоГинь! От их советов только одни неприятности.

Мне бы сдать назад и вернуться в постель к Паше, но, твою мать, я же делаю всё с точностью да наоборот. И продолжаю растягивать муху до габаритов слона.

— То есть тебе всё равно, что я ухожу?! — сжимаю помаду в кулак и ощущаю мягкую кашицу в ладони.

Писец помаде! Испортила её окончательно. И всё зря.

— Рита, я не упырь какой тебя против воли держать. Хочешь уходи, а хочешь оставайся, — спокойно говорит он, но в глазах уже некое недопонимание в чем соль назревающего конфликта.

— Ах, значит, всё равно! — срываюсь на писк.

Паша, оглушенный моим звонким воплем, резко подрывается и усаживается на постели. Ни хра не понимает, чем это так довёл девку до истерики. Вроде всё нормально было. Да и то что ненормально было и то по обоюдному согласию.

В общем, по удивлённой физиономии понимаю, ждёт его мозги в ближайшем будущем ещё одна перезагрузка.

— Рита, ты сейчас о чём?

О чём? А о чём это я? Сама уже не знаю. Но притормозить не могу и, швырнув остатки помады в Кастета, истерично тявкаю:

— Мудак!

И пулей вылетаю из номера.

Пока бежала по коридору снесла горничную. Она меня охаяла последними словами. Но, даже это было не так обидно, как то, что я сама испортила такое прекрасное утро. А ведь оно начиналось в одной постели с мужчиной моей мечты.

Вот, дура! Я же номер не дописала! И он теперь уж точно не позвонит.

ГЛАВА 9

Неделя. Чёрт возьми, прошла целая неделя, как мы расстались в отеле и Паша даже не попытался меня найти. А с другой стороны, как он найдёт меня? Пойдет по улицам с вопросом: девушки симпатичной с глазами змеи не видели? Так его сразу в дурку определят. Хотя нет. Принудительная медицина здесь не практикуется. Странного мужика просто будут обходить стороной.

И я тоже хороша! Знаю, где он остановился и носа туда не кажу. Гордость? Неа. Обида. И обида не на Пашу, а на саму себя. Вот, что я ему скажу, когда постучусь в дверь его номера? Ничего. Разве, что ляпну какую-нибудь глупость и мы снова поругаемся. Не мы, а я найду к чему придраться.

Ну почему я такая склочная дура?! Вечно на эмоциях всё порчу. Неделю хожу сама не своя, рвусь к нему всем своим нутром, но стоит сделать шаг в сторону отеля, как меня тут же сковывает по рукам и ногам. Ага, по рукам и ногам! У меня и язык отсыхает! Немею.

Ещё и мама устроила из дома настоящую тюрьму строгого режима. Туда не ходи, сюда не ходи и, вообще, сиди дома. Я возмутилась, а она в крик, будто ей хвост дверями прищемили. И Олеженька тут как тут со своими подкаблучными советами.

— Рита, так будет лучше для всех. Побудь пока дома. И нам всем сейчас необходимо держаться вместе.

А чего вместе? Этот подлизун так и не сказал. Опустил подробности маминых фобий. И дома я, конечно, не осталась. Послала свою шизанутую семейку на три весёлых буковки и слиняла в закат.

— Рита! Рита, твою мать, сколько тебя звать?! — орёт на ухо Анжелика и тормошит меня за плечи.

— Что? — ничего не понимая, спрашиваю я.

Громкая музыка долетает и в гримёрку, но не она причина моего глубокого ухода в себя. Это всё Паша. Все мысли о нём. Вот как обухом по голове стукнуло, когда только увидела его. Теперь живу не живу. Дышу не дышу. Да, всё теперь какое-то пустое, холодное и пресное. Даже водка, которую привёз из Витебска Стеф. Дружок мамкиного Студента.

— Что? Что? Рита, твой выход! Вон слышишь, как мужики скандируют? — орёт полуголая Лика, указывая на дверь гримёрки.

Она -то только что свою программу оттанцевала. Теперь моя очередь.

— Марго! Марго! Марго! — накатными басами стучит в моих висках.

Может, сегодня и не следовало приходить, но и дома сидеть уже невыносимо. Ещё ночь семейной идиллии я не вынесу. Свихнусь.