Право на сына

Я вижу его интерес ко мне, как к женщине и никак не могу расслабиться: плечи напряжены, дыхание неровное, а нервы натянуты до предела. Одновременно хочется, чтобы он ушел и подольше остался, смотрел оттаявшим от льда взглядом голубых глаз, изучал.

Отгоняю непрошенные мысли и мотаю головой, пытаясь привести себя в чувство.

— Какой номер вас интересует? — пытаюсь снизить градус напряжения между нами фразой, которую должна задавать каждому зашедшему человеку.

— Номер? — Стас изгибает одну бровь и усмехается, обнажая ряд белоснежных зубов. — Я пришел не поэтому.

— И почему же?

Стараюсь держать спину прямо и усилием воли заставляю себя не покраснеть. Его взгляд красноречиво говорит о том, зачем он сюда пришел, но мы, кажется, все обсудили.

— Я не знаю, — пожимает плечами Стас. — Ехал мимо, решил зайти.

— В отель? — уточняю. — Просто так?

— К тебе, — с нажимом говорит Стас. — Отель последнее, что меня интересует.

— Ну почему же? — замечаю. — Впервые вас интересовал исключительно отель.

— Ревнуешь? — с усмешкой спрашивает.

— Еще чего! — фыркаю. — Констатирую факты.

— Любишь факты? — ухмылка на его лице сменяется заинтересованностью и сосредоточенностью. — Как насчет того, чтобы поужинать вместе и узнать друг друга получше? Прежде чем ты врежешь мне по яйцам, хочу заметить, что ужин не предполагает дальнейшего уединения. Если ты сама не захочешь, естественно.

Его слова вызывают непроизвольную искреннюю улыбку, которую я не в силах скрыть. Где-то внутри появляется тот наивный подростковый восторг, о котором я успела напрочь забыть.

Он заметил меня. Сам.

Мне не нужно привлекать его внимание, откровенно одеваться, соблазнительно улыбаться и пытаться выглядеть умной там, где я полный профан. Он заметил меня такой. Обычной, серой, стоящей за стойкой ресепшена и раздающей ключи посетителям.

Какая-то часть меня хочет согласиться, но другая напоминает о Лизе, которая с заботой спрашивала, когда он будет дома. Я тут же закрываюсь от его настойчивости и учтивости, возвожу огромную стену из безразличия и пытаюсь вежливо отказаться, правда, вместо этого с сарказмом интересуюсь:

— С вашей женой ужинать будем?

Уголки его губ вздрагивают и уже через секунду на его лице блуждает самодовольная улыбка, а на стойку ресепшн с грохотом опускается правая рука.

— У меня нет кольца на пальце, — замечает он. — Обычно девушки первым делом бросают взгляд именно на руку, а уже потом на все остальное, — многозначительно утверждает Стас. — Ты меня удивила, заметив совсем другое.

— Мне это неинтересно.

— Врешь, — произносит безапелляционным тоном. — И врать тебе не идет.

— Чего вы хотите?

Сдаваться мне совсем не хочется, собственно, как и прекращать нашу словесную перепалку, от которой я, к своему стыду, получаю моральное удовольствие.

— Чтобы мы перешли на ты и пошли ужинать. Послезавтра после того, как проведаем твоего отца и заберем сына из сада.

— Ужин с моим сыном? — с усмешкой замечаю.

— Когда мы узнаем друг друга получше — почему бы и нет? Но в этот я хотел бы поужинать с тобой наедине.

— Мне не с кем оставить ребенка, — тут же замечаю, хотя это полнейшая правда.

— Оставим его с Тимом и Лизой.

Мое замешательство этим наглым предложением, видимо, слишком сильно отображается на лице, потому что Стас смеется. Его глухой гортанный смех окутывает меня со всех сторон, тело покрывается мурашками, а внутри что-то болезненно дергается, будто какой-то нерв воспалился.

— Лиза моя няня, Настя.

— Но Тимофей, — ляпаю прежде, чем успеваю подумать.

— Я обязательно тебе о нем расскажу, но тогда, когда мы получше узнаем друг друга.

— У меня есть парень.

— О котором ты вспомнила в последнюю очередь? — серьезно интересуется Стас. — Не думаю, что он играет хоть какую-то роль в твоей жизни, иначе мы бы не дошли до этого момента нашего разговора.

С ужасом понимаю, что он прав. Я действительно вспомнила о Максе только после того, как перебрала все остальные причины отказа. Он отмел их одна за другой, как легкий теннисный мячик, давя аргументами и убеждая, что я должна согласиться.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Во сколько заканчивается твоя смена?

— В восемь, а что?

— Я заеду за тобой в двенадцать, ты как раз успеешь вернуться домой, искупаться, переодеться. Поедем к отцу, а после — в ресторан. Форма одежды произвольная, — он подмигивает. — Было бы неплохо шпильки и платье, но это как самой хочется. До встречи!

Еще до того, как я успеваю возразить, он машет мне рукой на прощание и двигается к выходу. Я хочу побежать за ним, остановиться, сказать, что вовсе не собираюсь никуда с ним идти, но едва я успеваю выйти из-за стойки, как в фойе входит пара. Я обреченно возвращаюсь на место и оформляю им номер, выдаю ключи, говорю, как пройти и сажусь на кресло.