Право на сына

Пока он ведет автомобиль, я прокручиваю в голове слова объяснений. Мы слишком разные. У нас не получится быть вместе. Я не согласна быть девушкой на одну, максимум на три ночи. Я киваю сама себе, убеждаясь, что так будет правильно. Мы действительно разные. Он из другого, неизвестного мне мира, его родители погибли, и он унаследует компанию отца, останется здесь, получит право распоряжаться огромным состоянием. В это время я буду воспитывать сына и решать свалившиеся проблемы. Снова одна, потому что врать себе больше не хочется — наши отношения с Максом пора заканчивать.

— Как ты относишься к итальянской кухне? — спрашивает Стас по пути.

— Положительно, — пожимаю плечами, понимая, что из итальянской кухни я пробовала только пиццу и пасту, да и те заказаны в небольших забегаловках, отдаленных от реальности настоящих блюд.

На этом наш разговор прекращается, я отворачиваюсь и смотрю в окно, давая себе установки не сдаваться и как только представится возможность — поговорить со Стасом серьезно.

К ресторану мы подъезжаем довольно быстро. Автомобиль останавливается у яркой неоновой вывески с примитивным названием “Pasta”.

— Идем, — Стас обхватывает рукой мою талию и подталкивает ко входу.

Открывает дверь, пропуская меня вперед и заходя следом. У входа нас встречает хостес, здоровается и предлагает забрать одежду. Не без волнения снимаю пальто, передаю его девушке и поворачиваюсь к Стасу. Стоит мне остаться в одном платье, как он, до этого осматривающий помещение, тут же обращает на меня внимание. Его взгляд сосредотачивается на обтягивающей ткани, проходится по изгибам фигуры, задерживается на декольте.

— Идемте, — девушка указывает нам путь.

Стас делает жест рукой, который говорит о том, что мне стоит идти первой. Именно это я и делаю — следую за девушкой и чувствую, как мои оголенные лопатки жжет. Нет, это не воск попал на охлажденную кожу, это он смотрит мне в спину. Я ощущаю его взгляд, и мне становится не по себе, я даже пытаюсь спрятаться за установленными по залу ширмами, но у меня не получается, потому что Стас идет следом.

Подошедший официант раскладывает меню, стоит нам сесть за столик. Половину из названий я не знаю и ориентируюсь только на состав. В итоге заказываю пасту с грибами.

— Вино? — уточняет официант.

— Нет, спасибо, — отказываюсь.

— Принесите бокал красного полусладкого, — Стас утыкается в меню, говорит название, которое я не запоминаю и произносит еще несколько наименований блюд.

Уточнять, как он собирается вести автомобиль после выпитого вина, не решаюсь. Это его дело, я всегда могу вызвать такси. Успокаиваю себя этим и рассматриваю обстановку заведения. Здесь уютно и тепло, у потолка висят гирлянды, столики расставлены преимущественно у стены заведения. Всего несколько стоят в центре, да и те рассчитаны на компанию из нескольких человек. Наш столик стоит в дальнем углу ресторана, вместо стульев здесь низкие диваны с подушками. Мне нравится такой интерьер, в нем я чувствую себя по-домашнему, хотя одеты мы со Стасом явно дороже большинства присутствующих.

— Ты выглядишь шикарно, — отвешивает комплимент, не переставая ощупывать меня взглядом.

— Спасибо.

Опускаю взгляд вниз и сосредотачиваюсь на узоре скатерти. Чувствую себя неудобно от его внимания, внутри тут же зарождается страх быть узнанной, но понимаю, что это невозможно. Мы видимся так близко уже не в первый раз, и если за предыдущее время он меня не узнал, то и сейчас это вряд ли произойдет.

Официант приносит блюда и вино, но бокал ставит передо мной, ошибочно подумав, что мой спутник заказал его не себе. Я не делаю замечания, молча жду, пока он расставит тарелки и пожелает нам приятного аппетита, ретируясь.

— Видимо, перепутали, — аккуратно беру бокал и протягиваю его Стасу.

— Я не пью красное полусладкое, тем более, не употребляю алкоголь, когда за рулем. Пей, тебе просто необходимо расслабиться.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 17

Мне и правда нужно расслабиться, поэтому бокал не задерживается на столе долго. Через пару минут настойчивого взгляда напротив мне таки приходится взять фужер и сделать несколько глотков. Я жду от Стаса каких-то вопросов, возможно, прямых намеков и флирта, но он, кажется, вовсе забыл о моем присутствии, потому как спокойно ест, уткнувшись в тарелку.

Я тяну руку к бокалу снова, делаю пару глотков, чувствую, как пусть и не крепкий, но все же алкоголь, обжигает мне горло и приятным теплом разливается внутри. За сегодня я практически не ела, поэтому уже через пару секунд ощущаю странную расслабленность и легкое головокружение. А еще на моем лице появляется глупая улыбка, которую я никак не могу спрятать.

— Как вино?

Вопрос Стас задает неожиданно, но что странно — я не вздрагиваю, а только пожимаю плечами и отвечаю:

— Вкусное. Я не любитель, но это мне нравится.

— Здесь и кухня ничего, — Стас кивает на нетронутую пасту и улыбается одними уголками губ.