Право на убийство

Олег добился, чтобы пистолет быстро и без проволочек оформили на меня. Начальник разрешительной службы собственноручно вручил мне удостоверение на право ношения оружия. Принес прямо на дом, чтобы мы не транжирили свое драгоценное время. Пришлось сбегать в магазин за греческим коньяком и «обмыть» это дело. Они прекрасно справились с евробутылкой 0,7 литра. Даже обижались, что мало!

Можно было бы начинать и без Мисютина, но ведь он первый нащупал «делийский след» в этом деле, и как-то неудобно делить лавры победителей без его участия.

Барон позвонил в четверг, 28 мая. По голосу сразу можно было догадаться, что он расстроен и угнетен. Речь его, обычно образная и сочная, была отравлена безнадегой:

— Извини, брат, ничего не вышло… Уже не знаю, что предпринять, за какие нити ухватиться. Мои люди прошуршали сотни, нет, тысячи туристов — ничего обнадеживающего!

— Не там искали.

— Ты думаешь?

— Знаю! Поедешь с нами?

— Куда?

— В Дели!

— За границу — рискованно.

— За границу Ленинградской области. Всего-то сотни три-четыре километров.

— Дели?

— Вот именно. На Рыбинском водохранилище. У Весьегонска. Найдешь?

— Легко!

— Где ты сейчас?

— Не скажу. Осторожным стал. Сам доберусь до места встречи.

— Значит, завтра в час дня на центральной площади Весьегонска, идет?

— О^,кей!

— Успеешь?

— Знал бы, какая у меня теперь тачка, — не спрашивал бы! Ты на чем прибудешь?

— Я с другом, на его машине. «БМВ», последняя, из дутых… С московскими номерами…

— Тоже неслабо!

— Ну, до встречи.

— Пока! Завтра в час.

27

Маленький захолустный Весьегонск был шокирован, когда две крутых тачки почти одновременно вырулили с разных сторон на центральную площадь городка.

Барон вышел из-за руля несерийной модели «Мерседес-CLK» и, разведя в стороны, как птица крылья, свои могучие руки, рванул мне навстречу.

Я сразу узнал его, несмотря на изменение во внешности — широкий шрам от левого уха до подбородка.

Обнялись, как два брата после долгой разлуки, и повернулись к Вихренко.

— Знакомься, — представил я. — Олег Вихренко — известный писатель. Мне доверили иллюстрировать его новую книгу, вот он и вызвался поучаствовать в настоящем деле.

— Да, лихой сюжет у нас закрутился… Продай ему для будущего романа.

— У него денег не хватит.

Я раскинул крупномасштабную карту прямо на капоте Олеговой машины.

— Вот, смотри, — ткнул пальцем в остров. — Здесь раньше была колония. Так что вся территория проволокой опутана. Идеальное место для базы!

— Ты думаешь, мы будем иметь дело с организацией, а не с киллером-одиночкой?

— Конечно! Еще посмотри сюда. Здесь находится цэковский охотничий домик, его кто-то приватизировал, что там сейчас — неизвестно. Или там, или тут — бандитский лагерь, со стрельбищем, спортзалом и прочей инфраструктурой. Степана, — так зовут убийцу, — надо взять живым, чтобы сделать очную ставку с Кузнецом и через него узнать имя предателя.

— Какого предателя? — насторожился Мисютин.

— Я неправильно выразился. Чтобы узнать причины, по которым Кузнец решил меня убить. Вычислить основного заказчика. Так что по Степану стрелять нельзя, — стараюсь побыстрее замять ситуацию. Дернул же меня черт за язык!

— Это предоставь мне, — рассмеялся Мисютин. — Бартер замутим. Я беру живым Степана, ты мочишь Кузнеца, согласен?

— Нет проблем.

Но Барон посчитал нужным еще пояснить, доверительно глядя в глаза:

— Если я его самолично грохну, бойня разгорится нешуточная. Последних моих парней перелопатят. А с тебя взятки гладки: отомстил за жену и ребенка, это святое дело по нашим понятиям.

От такой философии слегка коробило, ну да ладно!

— С чего начнем? — полюбопытствовал Вихренко.

— Ясное дело, с острова. Ставлю три к одному, что база находится там! — непререкаемым тоном изрек Барон.

Что ж, посмотрим.

Олег отправляется «фрахтовать» катер, а мы с Мисютиным по белоснежному песочку взбираемся на высокий деревянный пирс и вглядываемся в даль. Вот он — лесистый островок, над которым вьются стайки чаек.

— Дай я погляжу! — Барон чуть ли не вырывает из моих рук морской бинокль. — Классное место. Как твой дружбан, в штаны не наложит?

— Смотри, чтоб ты не наложил, когда он свою пушку вывалит.

— У него крутая «волына»?

— Гэ-Бэ восемьдесят!

— Хорошая игрушка. Штайер-Даймлер-Пух… Австрийцы вообще молодцы. Один «глок» чего стоит. Недаром его Солоник выбрал.

— Все-то ты знаешь…

— Не забывай, я у «тамбовских» и контрразведку, и внутреннюю безопасность возглавляю. Такое себе мини-КГБ. Покруче всех спецслужб какого-нибудь Люксембурга или Монако будет.

Тем временем к пирсу причалил не первой свежести катерок с двумя пассажирами на борту. За штурвалом — невысокий жилистый мужичок из местных, Олег рядом с ним.

Еще через мгновение моторка уже несла всех нас к острову. До него было совсем недалеко — чуть больше километра, но и этого времени оказалось достаточно, чтобы серьезно расширить базу наших скудных познаний по краеведению, ибо дядя Коля, а именно так просил обращаться к нему хозяин катера (хотя какой он к черту дядя, если старше меня всего на лет десять!), оказался на редкость разговорчивым.