Право стать отцом

— Да, хватит. В том же числе хватит называть меня Максимом. Я — Ярослав. И у меня больше нет времени слушать твои бредни. Уходи. И чтобы я тебя не видел больше. Ищи отца своего сына в другом месте.

— Ч-что?.. — поднимаюсь с кресла. — Ты меня выгоняешь? — голос ломается, а в сердце словно что-то щелкает, и это не что-то душевное. Мне становится хуже.

— Я думал, что ты что-то задумала… но ты просто сумасшедшая.

— Я не сумасшедшая! — слезы брызнули у меня из глаз с новой силой. — Выслушай меня! Я… я назвала нашего сына именем, которое ты выбрал. Кириллом. Ему уже полгода. Он… он похож на тебя. Клянусь!

Тогда Максим поднимается с дивана и подходит ко мне. Вынимает мой смартфон из кармана своего пальто и протягивает его мне.

— Забирай.

— Максим… нет… — верчу головой из стороны в сторону. — Что… что происходит…

— Я не Максим. Ты же слышала, — произносит он спокойно. — Я без понятия, что с тобой произошло и откуда у тебя это фото, но… черт с ним… можешь идти.

Он отпускал меня, говоря об этом, как о даре. Также его мать отпускала меня. Просила благодарить ее за это. За то, что не сгноила меня в тюрьме или не прикончила.

— Ты… — быстро моргаю.

— Меня зовут Ярослав. Я тебя… — осматривает меня с ног до головы, — …впервые вижу. Я не притворяюсь и ничего из себя не изображаю. Ты… обозналась. Похоже, у тебя какое-то психическое расстройство.

— А… — меня качнуло немного в сторону. — Но как же… Фото…

— Да, фото. На нем я. Без сомнения.

— Да… На нем ты. Я… — у меня сейчас все как в тумане.

Теперь я не уверена. Ни в чем не уверена. Даже в том, что передо мной Максим Воронов.

Я присматриваюсь к нему. Пытаюсь рассмотреть. Но он одет. Прическа та же.

Но все же есть кое-что, что может кого угодно отличить от Максима.

— У тебя… у тебя есть шрам?..

— Что?

— На… на руке, — мой голос дрожит. — Засучи рукав, пожалуйста. Правая рука. Я… я должна увидеть.

Максим, то есть… Неважно кто! Он медлит, но спустя несколько мгновений все же решается выполнить мою просьбу. Начинает задирать рукав темного пальто вместе с рубашкой, а для меня это все словно в замедленной съемке происходит. Сердце замедляется, а когда я вижу его оголенное предплечье, то оно срывается в бешеный галоп.

Шрама… шрама нет.

Боже… Боже….

— Нет… — верчу головой из стороны в сторону. — Ты не он… Ты не он… — повторяю я как заведенная. — Ты не Максим… — с ужасом смотрю в его серые глаза.

— Верно, — кивает копия Максима.

— Простите… — вымолвила я сиплым голосом. — Я… я думала…

Как это возможно? Кто он? Почему он на одно лицо с Максимом?

В голову приходит только одно логичное объяснение — брат-близнец. О котором я никогда не слышала. Максим — единственный ребенок в семье Вороновых. Будь у него брат, он бы обмолвился. Да и сам… Ярослав — не понимает, что происходит.

А еще… еще это может быть сном.

Становится так жутко, что волосы на макушке приподнимаются.

— Извините, — выхватываю свой смартфон из рук мужчины и боком-боком начинаю его обходить. — Я прошу прощения… Я… я обозналась, — и как рвану на выход.

Но когда Ярослав велит мне стоять, то я стою.

— Стой.

— … — резко оборачиваюсь.

У меня начинает сдавливать в груди. Я сильно перенервничала, а лекарств не принимала.

— Ты что, — медленно подходит ко мне Ярослав, — хочешь сказать, что была с моей копией? С таким же, как я?..

Я киваю, и на лице мужчины вырисовывается еще более отчетливый шок.

Следует затяжная пауза. Слишком затяжная. Во время которой мы смотрим друг другу в глаза.

— Так… — кажется, он сглотнул. — Иди сядь, — не просит, а приказывает мне. — Поговорим.

— О… о чем?.. — хлопаю глазами.

— Ты мне все расскажешь. Я хочу знать. Всю твою историю.

Глава 8

Медленными шагами я направилась обратно в гостиную, при этом не сводя взгляда с Ярослава. А когда проходила мимо него и дальше, то чуть шею не свернула. Жуть какая…

Как… как это может быть? Они абсолютно одинаковые, не считая шрама на правом предплечье. Между ними точно родство. Иначе я не понимаю…

Я села в кресло, а Ярослав занял свое прежнее место на диване. Отличалось теперь все только тем, что он больше не смотрел на меня как на сумасшедшую. Да, он был в шоке, но его глаза больше не смеялись надо мной. Он явно искренне хотел во всем разобраться. Что ж, я не против поведать ему о набольшевшем. Он должен знать.

— Я… я не сумасшедшая.

— Я понял, — кивнул Ярослав, сурово сдвинув брови, как этого никогда не делал Максим.

Черт, стоило мне только понять, что этот мужчина не Максим, так я сразу начала замечать очевидное.

— Меня зовут…

— Варвара Ветрова. Я помню. Ты была с кем-то… вроде меня, верно? — он все еще сомневается.

— С точной копией… вас.

Не могу я больше к нему на «ты» обращаться. Это чужой человек. Мне стоит быть посдержаннее.

— Фото, значит, настоящее.

— Да, настоящее. Там есть еще, — спешу начать рыться в своем гаджете. — Вот, — разворачиваю к нему смартфон. — А вот еще… — перелистываю фото. Там они одно за другим. Наши кадры с Максимом. Судя по его взгляду, он начинает все больше и больше верить в мою историю. — Это Максим Воронов. Он… погиб.

— Погиб?..