Праздный дневник

* * *

Клетка пуста и наружу открыта.

Ветер о дверцу колотится влет.
То ли я – жертва бессрочного быта.
То ли – не жертва, а наоборот.

Память как листья летит, облетая,

Вечер блажен, но усердствует зря.
Осень моя и судьба золотая,
Тускло мерцая и еле горя,

Что наплела ты в усердии пыла,

Чем одарила в движении дня?
Что ты в себе безнадежно сокрыла,
Думой нездешней тревожа меня?

День догорает в тумане камина,

Мрамор горяч и искусен вполне.
Жизни четвертой уже половина
Лунным серпом исчезает в окне.

3 августа 2004

* * *

Я справедлив не более, чем сон,

И вы меня не менее жестоки,
И каждый раз, зайдя за небосклон,
Я попадаю в мертвые потоки.

Вот я веслом табаню тишину.

Вот я верчусь опять в водовороте.
И, затевая новую войну,
Торчу, увы, на безнадежной ноте.

Вотще я жил до появленья Вас

В убитом мире, сером и свирепом,
Не подымая на природу глаз,
В своем упорстве, мелком и нелепом.

Простите мя, живая неживых,

Не отводите бережного взгляда.
Быть может, на земле я тоже буду – быхъ —
Достойным сыном вечности и стада.

10 августа 2004

* * *

Мне еще успеется побывать в аду,

Мне еще успеется полетать во тьме,
Я еще накланяюсь Божьему суду,
Если там останусь я в своем уме.

Проливные дождики льются за окном,

Листья полотенцами до травы висят.
Думаю, не думаю только об одном.
Сон мой продолжается весен пятьдесят.

Лик твой полукаменный и вечерний Плес.

И беседки золото на крутой горе.
Кто меня, отшельника, в этот край занес,
В самой неразборчивой и слепой поре.

Звезды в небо падали. Осень и жара.

И огни нездешние словно наяву.
Ты явилась обликом моего ребра.
И с тех пор без просыпу я один живу.

15 августа 2004

* * *

Что мои беды размером с обиду,

Что мои грусти в пространство дождя…
Я же уехал в зеленую Ниду
С бронзовым бюстом на фоне вождя.

Я же начистил загарами плечи,

Стадом пасомый искусным вельми…
Может быть, выберем станцию встречи
В гибельном Риме, а можно – Перми,

Чтобы помочь тебе в вечной заботе

В каждой из игр до конца не пропасть,
В бедной игре безрассудства и плоти,
Где, что ни карта, то – битая масть.

Свет наваждения и лицедейства

Валит мозги наугад набекрень.
Бледный итог несвершенного действа,
Счастья минувшего древняя тень.

16 августа 2004