Праздный дневник

* * *

Свеча на столе тяжела и поката,

И свет ее ровный не виден окрест.
Мы – дети с тобой не кривого Арбата,
А бедные дети ивановских мест.

Вино пригуби из живого бокала,

И, руки смежив, отдохни на плече.
И пусть тебе станет легко и устало
При этой неяркой тяжелой свече.

И я расскажу тебе старое слово,

В котором не сон и не смута живут,
В котором живут, как и мы, бестолково
Негромкое счастье и робкий уют.

А ночь осторожно крадется по крыше,

А ветер поет свой негромкий мотив.
И что не скажу, ты, конечно, услышишь,
Руками меня наугад обхватив.

17 января 2005

* * *

Ранима звуком, вздохом и листвой,

Полетом птиц и музыкой ранима,
Метет метель по белой мостовой,
В слова и жесты не переводима.

Окно мороз узорами затмил,

И тьма вовне сочится незаметно.
И выраженье – хромота не крыл —
По существу старо и беспредметно.

Дымится борщ, протяжен и не густ,

Внимает око этому пределу.
Не отнимай заледеневших уст,
Прижатых плотно к медленному телу.

Я весь – с тобой, от взгляда до кивка,

От не жары до крика и распада,
И что с того, что коротки века
Из трех шагов заснеженного сада.

26 января 2005

* * *

В доме моем – то трава, то снега,

Гости чужие толпятся толпою.
Друг мой смертельней любого врага,
Сердце болит не в груди с перепою.

Где я его обронил невзначай,

Как далеко оно там закатилось?
Ладно, налей свой мучительный чай,
Лишь бы оно и болело, но билось.

Где его след и когда замело,

Жалкое сердце в миру инородца.
Нáбело жить, а точней – набелó,
Мне не пришлось и уже не придется.

Стон за стеной и последняя дрожь,

Тела морковного страхи и боли…
Мертвое сердце виной не тревожь,
Это не наша история боле.

29 января 2005

* * *

Сердце вернулось, устроилось сбоку

И прилепилось к обратной спине.
И завертело тоску и мороку
В яви, конечно, и меньше – во сне.

Сразу заныло, взахлеб застучало

И постепенно освоилось так,
Что моей жизни живые начала
Смерти разжали сведенный кулак.

Сердце стыдилось, молчало, болело,

Терлось о спины, смеялось, шепча, —
Это твое непутевое тело
Сладко горчит, как в саду алыча.

Как оно, бедное, снова резвилось,

Как оно, бедное, снова росло.
Если б не мы, то, конечно, разбилось.
Или сменило свое ремесло.

30 января 2005