Праздный дневник

* * *

Я живу себе неспешно,

Безнадежно и грешнó,
В самом главном – неутешно,
Что, конечно же, смешно.

Где гагары ходят купно,

Как когда-то пионер,
Им давно уже доступна
Битва жизни, например.

Где кикиморы в эфире

Спорят нервно вкривь и вкось:
– Дважды два равно четыре, —
Утверждают обе врозь.

Среди этой круговерти,

Ближе А и дальше Бэ,
Может сплетничать о смерти
Только филин на трубе

И всерьез на эту тему

Ухать сонно смысла вне,
Подтверждая теорему —
Два Пи Эр равно войне.

И от Волги и до Бреста

То пальба, а то гульба.
В хороводе этом места
Нам не выкроит судьба.

1 августа 2008

* * *

Все меньше в природе озона.

Все меньше в природе добра.
И нет никакого резона
В потребности слов и пера.

В окошке убавилось света,

На грядках крапива, увы,
И нет в послесловии лета
Понятий плода и ботвы.

И птицы летят равнодушно,

Тонка Ариаднина нить,
И Богу, наверное, скучно
Проект неудавшийся длить.

Уходит в былое привычка,

Ни дня без борьбы и труда…
Все глуше шумит электричка,
Идущая вдоль никуда…

3 августа 2008

* * *

Злобы диагноз, конечно, не вечен.

Давних обид не уменьшена рать.
Жаль, что лечить эти тягости нечем,
Кроме ума и уменья прощать.

Снова земля, словно бранное поле:

Крики, мечи и селенья в дыму.
Мир непослушен рассудку и воле
В граде престольном и малом дому.

Что наши речи и бедные вздохи,

Нам не подвластна и наша судьба.
Мы только слуги текущей эпохи
Или рабы у другого раба.

Падает лист в истечении лета,

В небе кружится верста за верстой
Малая кроха, живая планета,
Бедная птица над пустотой.

6 сентября 2008

* * *

Глухота не порок. Метафизика спит.

На стене не ружье, а короткие тени,
И у каждой детали изменчивый вид,
Словно это лекарство от смерти и лени.

Что мне делать, скажи, с этим призраком дат,

С невниманием воли и памятью тела,
Я столетья спустя тот же жалкий солдат
Не земного, увы, и ненужного дела.

И война впереди, и война позади,

А в душе только смута и робкая трата
Этой медной печали в чугунной груди
Не убитого жизнью солдата.

10 сентября 2008

* * *

Что-то ворон раскричался над заставой,

Что-то ветер надрывается в лесу.
Неужели в этом мире, Боже правый,
Службу вымысла напрасно я несу?

И напрасно между этими и теми,

Что в засаде и, конечно, начеку,
Я мишенью обозначенное темя
И судьбу свою под выстрелы влеку.

Записаться бы, наверное, в солдаты

И сражаться бы на правой стороне.
Только в чем они, другие, виноваты
В этой самой необъявленной войне?

Что им скажешь про заботы и печали,

Что гнетут и верховодят искони?
Да и слово различат они едва ли
В лае выстрелов в тебя из-за брони.

12 сентября 2008