Претендент на царство

В наступивших сумерках мне просто сделалось страшно. Я оглянулся — и конвульсивно вздрогнул, отпрянул, чуть не упал. На причале стояли две машины: мой белый «жигулёнок» и ордыбьевский «мерседес». Около него в полусвете вытянулись две фигуры, расставив ноги. Я непослушной рукой достал из кармана ключи от зажигания, показал Ордыбьеву. На его мертвенном в сумерках лице изобразилась презрительная усмешка. Он проговорил устало, ледяным тоном внушения:

— Теперь вы знаете, что мы всё можем. Теперь вы слишком много знаете, чтобы не выбрать одно из двух. Третьего не дано. Если вы окажетесь с нами, то будете достойно вознаграждены. Нам нужны умные перья. Наше дело нуждается в летописцах.

— Простите, но я не татарин, — и опять, помимо воли, прыснул нервическим смешком; и самому же сделалось противно. — Поймите: не та-та-рин.

— А разве орда была единоплеменной? — свысока и повелительно возразил он. — Разве монгольской? Нет. Но! Единый закон, единая вера, единые обычаи и — единовластие! Четыре прописные истины. А кроме того, повелитель — вне критики и вне условий, предназначенных другим. Но! — Он сделал паузу. — Повелитель нуждается в разумном окружении, и ему безразличны происхождение, убеждения и даже верования тех, кто преданно ему служит. Напомню ещё одну истину: в каждом русском есть хоть капля татарской крови.

— Н-да, этого, пожалуй, не оспоришь.

— И в заключение: если не согласны, то обо всём забудьте — и навсегда! Третьего, действительно, не дано. Потому что нежелательному свидетелю лучше не жить.

Эта угроза оказалась для меня восстановительным ударом, и я наконец-то справился со своим нервическим смешком. Сухо возразил:

— Вы очень строги ко мне. Разве я напрашивался в свидетели? Тем более, в нежелательные?

— Вы правы, — тут же смягчился он, и тон его уже не был ни высокомерным, ни повелительным. — Однако так получилось, и отныне ничего от меня не зависит. Я сам — раб обстоятельств.

— Точнее сказать: заблуждений.

— Может быть, и заблуждений. Хотя я по-другому формулирую: Великих Целей. Да, с прописных букв! И я рад быть рабом Великих Целей. Они возвышают меня. Да, они как недосягаемые вершины гор, устремлённые в само Небо. А я подобен муравью-скалолазу. Но я знаю, что делаю великое дело и служу Вечному. И вас призываю к тому же. Но вы, даже подумав, вряд ли согласитесь.

— Почему, всё же, вы так уверены?

— Потому, что я выяснил ваши взгляды. Для меня они — противоположны, если не сказать больше: враждебны. Но вы их не перемените.

— Благодарю за откровенность. А не желаете ли услышать мою?

— Безусловно, желаю. И буду искренне благодарен. Убеждён, что знать — хоть наполовину, хоть на четверть — мнение противника, пусть горькое, и обидное, в тысячу раз полезнее, в миллион раз важнее, чем слушать сладкий хор похвал от мнимых друзей.

— Вы меня определили в противники, не пожелав назвать врагом. Хотя мои взгляды для вас и враждебны…

— Не придавайте значения. Но по большой правде, по истине — так и есть!

— Вы фанатик, Ордыбьев. Ваш фанатизм, ваши Великие Цели приведут ко многим несчастьям. Вы воскрешаете тёмное прошлое. Только наивные люди — к сожалению, их подавляющее большинство — могут принять ваши фанатичные фантазии. Но, нет, это — не фантазии. Это — очень серьёзно.

— Почему вы так думаете? Кстати, политик обязан быть фанатиком, чтобы за ним пошли тысячи… сотни тысяч!

— Вот уж чего не ожидал встретить в умирающих Гольцах! — воскликнул я. — Политики! Идейности! Думал, наслаждаются бешеными деньгами, впрочем, граф…

— Не надо о нём, прошу вас, — мрачно потребовал Ордыбьев. — Я думаю, Пупыря придётся убрать. То есть заменить, — поправился он, — знакомым вам антикваром.

— Майором Базлыковым? — притворно удивился я. — Разве он у вас служит?

— Да, в моем концерне, заведует бензозаправкой, и кличка у него прежняя — Антиквар. Этот достаточно умён, и уже, как вы поняли, сделал правильный выбор. — Ордыбьев повернулся ко мне, и я почувствовал его испытующий взгляд: чёрные глаза кольнули, как остриё булатного кинжала. — Вы знаете его историю?

— Какую историю? Как он расстался с лавкой древностей? — притворился я.

— Нет, последнюю, как попал в долговую яму?

— Нет, не знаю, — соврал я.

— Ну и знать не надо. Главное он сделал правильный выбор, — твёрдо повторил Ордыбьев.

Это значит, понял я, в «долговой яме», а натурально — в подвальном каменном мешке, холодном и тёмном, Базлыков сломался, то есть сделался, в чём, собственно говоря, он и сам признался, рабом. Но меня не предал, нет, судя по всему, обо мне не обмолвился… А вот себя предал… И чудовищно пострадала его преданная жена Оля… Знает ли Ордыбьев о ней, о её трагедии?