Превращение. Сборник рассказов

Тонкие, почти прозрачные младенческие тельца теперь беспорядочно разбросаны посреди останков почивших с миром божков. Будто не убитые злокозненно здесь же, только что, а небрежно обронённые кем-то свыше. Адская местность источает мерзостные зловония. Женщина сидит на обломке бесформенной глыбы, некогда являвшейся предметом раболепного поклонения. Не тронутое пороком недодитя распростёрлось у ног её. Он – последний. Мальчик с не моргающими глазами.

Она медленно, сосредоточенно и, в то же время, вдохновенно перебирает серебристые струны вздувшихся артерий на шее неподвижного недоребёнка. Нащупав смертельную точку за кристальной ушной раковиной, неистовые пальцы в безмерном упоении вонзаются в податливую, безропотную плоть.

Скоро, скоро свершится. Прогремит последний аккорд. Да будет так. Да не воскреснут дважды убиенные!

Но что-то всё никак не даёт ей завершить начатое. Чужие руки: скрюченные, морщинистые, цепкие. Родные руки. И голос чужой: гулкий, надтреснутый, вкрадчивый. Родной голос. Только руки и голос – больше ничего. И никого вокруг.

– Что собираешься играть на этих струнах, моя хорошая? Помнишь ту мелодию, что я играла когда-то на твоих? Тот реквием мой, чьи звуки были смертоноснее моцартовского. И я бы доиграла, но ты, ты попросила меня не доигрывать. Каждую ночь являлась мне, умоляя об этом. Как и он теперь молит тебя еженощно. Сможешь ли отказать ему сейчас в последний раз, зная о том, что потом вечно томиться тебе вон в том зазеркалье, возврата из которого уже не будет?

***

– Следующая.

– Женщина, давайте быстрее! Посмотрите, какая очередь за вами!

Каждый удар сердца выстукивает в памяти новую строку. Сердце выбивает слова: одно за другим, одно за другим.

Мама, не дай мне родиться на свет.

Мама, вдохни в меня смерть.

Не то, не то. Слушать дальше, дольше, больше. Главное – расслышать всё правильно, ничего не перепутать. Вот оно, кажется. Главное.

В траурной гамме забытых имён

Мне третьей нотой не стать.

Я уже в жизнь безвозвратно влюблён –

Поздно меня убивать!

Третья нота. Ми. Миша. Мишенька… Имя твоё не забыто. Пока ещё – нет. Ведь мир ещё даже не узнал его. Среди забытых имён твоему не место. Нет, не место. Я вырву твою ноту из этой траурной гаммы! Прямо сейчас.

– Мне не сюда. Я кабинеты перепутала. Мне вообще на другой этаж.

БАГРОВЫЙ ЗАКАТ

Моей Ксюшеньке,

Единственной и горячо любимой.

…в понедельник родился, во вторник крестился, в среду женился, в четверг занемог, в пятницу слег,в субботу скончался, в воскресенье отпели, так и жизнь пролетела, считай, за неделю.

Песенка Соломона Гранди

Человек взрослеет тогда, когда осознает, как мало времени у него осталось и как много он еще не успел.

Артур Ари.

Артур Аристархов, 16 лет.

Март.

Ночной клуб. Дискотека. Блондинка танцует. Они знакомятся. Едут к ней. Секс.

Июль.

Клуб. Опять блондинка (другая). Идут к ней. Секс. Даже не познакомились.

Август.

Клуб. На этот раз брюнетка. Танцы. Секс в туалете.

Как и каждому нормальному парню, Артуру нравилась такая жизнь.

Но, как и каждой творческой личности, ему этого было недостаточно.

Артур Аристархов, 17 лет.

– Я начал писать книгу.

– Ты? Да ладно, – удивился Игорь.

– А что не так? – насупился Артур. В словах брата ему послышалась издевка.

Игорь рассмеялся и примирительно поднял руки:

– Просто не думал, что в нашей семье появится писатель, – пояснил брат и осушил бокал с вином.

– Тише ты, бабушку разбудишь. – Артур встревоженно покосился на закрытую дверь. Судя по храпу, которому позавидовали бы даже монстры из фильмов ужасов, бабушке проснуться не грозило.

– Артур, тебе семнадцать, – все же потише проговорил Игорь.

– Бабуле объясни, – усмехнулся тот и изменил голос, передразнивая бабушку: – «Артюша, тебе уже хватит вина»!

Оба рассмеялись.

– Эх, нужно было бутылку прихватить, – проговорил Игорь с еле слышным вздохом. Он любил водку. А ещё Игорь любил свою жену. Ради неё ездил за границу – пытаясь обеспечить ненаглядную. Но жена, скорее всего, его не любила.

– Дедушка, например, тоже писал.

– Да ладно, – округлил глаза Игорь. – Почему я не знал?

– Другой дедушка – по маминой линии, – пояснил Артур.

– Ты разговаривал с мамой?

– Она приходила забрать свои вещи, – слегка краснея, проговорил Артур и отхлебнул из бокала.

– И где можно почитать дедушкину писанину? – переменил тему брат.

– К сожалению, нигде. Он умер, так ничего и не издав.

Артур немного погрустнел:

– Жалко, папа не приехал.

Игорь с ним чаще виделся: они вместе ездили за границу работать.

“Зря папа забрал брата”, – думал Артур.

Он так и не рассказал Игорю, какие слухи ходят о его жене. Точнее, о том, как она развлекается, пока муж месяцами работает в чужих странах.

Артур взял бутылку, опасливо прислушался – бабушка продолжала храпеть на зависть монстрам – и налил вина.

– Ладно, давай по последнему – и я пойду. К семье нужно, да и устал я с дороги, – сказал брат.

– Давай, – натужно улыбнулся Артур. – С наступающим.

– И за твою книгу. Я завтра почитаю, лады?