Превратности судьбы

– Если понял, держись подальше от нас, – вставил Стив.

– Нет, ребятки, это вы не поняли. Смерти я не боюсь, да и не хватит вас для этого, – поднимая руку так, чтобы борзые копы увидели пистолет, зажатый в ней. – Так, мальчики, идите отсюда, по-быстрому, а то я на своей территории, оформлю как взлом.

Эти двое хоть и дурачье, но все же понимают, что я прав. Завалю их прямо тут и ни фига мне не будет, даже ввиду того, что они копы. Ушли, озираясь и кидая такие взгляды, что я поневоле задумался. Что могут сделать люди при полномочиях человеку, который им мешает? Да что угодно. Начиная от подставы и кончая простым убийством. Два дня прошли спокойно, я ходил на уколы и принимал лекарства. Болезнь вроде отступила. Интересно все же, в Сталинграде были такие холода, что струя замерзала, не долетев до земли, и хоть бы что, а тут… Вечером, на седьмой день моей болезни, ко мне в дверь позвонили. С пистолетом в руке я подошел к двери.

– Кто там? – спокойно спросил я.

– Капрал Барнс? – тон был настолько официальным, что я поневоле спрятал пистолет за пояс штанов.

– Я-то Барнс, а кто вы? – не открывая дверь, дерзко спросил я. Просто голос был не похож на голоса тех, кого я знаю.

– Вам повестка, распишитесь! – О-па! Это еще что за нафиг? Открыв дверь не полностью, цепочка мешала, но снимать я ее не стал, я увидел солдата. Самого настоящего морского пехотинца.

– Какая, в задницу, повестка? – растерявшись, спросил я у рядового.

– Ответ коменданта на ваш рапорт, сэр!

– Чего-о? – растягивая гласные, удивился я.

– Вот, распишитесь, сэр! – с этими словами солдат протянул мне конверт и, дождавшись, когда я поставлю подпись, убежал. Как дурак, забыв даже закрыть дверь, я стоял с конвертом в руках и хлопал глазами. Рванув край, все же заставил себя начать читать.

«Капрал Барнс, сообщаю вам, что на вашу просьбу перевести вас в корпус морской пехоты США, получен положительный ответ. Командование корпусом в Калифорнии, находится по адресу… Ждем вас с нетерпением, капрал, удачи!»

Письмецо меня не удивило, оно просто оторвало меня от реальности. Куда я там просился? В КМП США? Я что, больной, что ли, или это винцо делает, что я попиваю почти каждый день? В общем, дело обстояло так. Два дня назад «я» послал письмо в корпус, прося взять меня на службу. Командование корпусом сделало запрос в наше отделение. Там подтвердили мою квалификацию и дали добро на перевод. Вот так, маму янки через семь коромысел! Чего паникую? А вы думаете, что во время войны меня, как далеко не хренового спеца будут держать здесь, в «свободной стране»? Три раза ха! Светит мне в уже скором будущем дорога дальняя, в Гейропу. А фиг ли я там забыл? Три дня обивания порогов высшего руководства полицейского управления не дали ничего, за исключением того, что я узнал, каким образом «я» написал прошение о переводе, а сам не помню. Да конечно, эти два козла обстряпали, а имея в руководстве приличную лапу, им это удалось легко. Напрасно я возникал, оба начальства, и полиции и корпуса морской пехоты, только разозлились на меня. Под самый Новый год я прощался на пирсе Лос-Анджелеса с семейством Фоули и остальными приятелями по стрелковому клубу.

– Ты извини, Джейк, что так вышло, я правда не думал, что так выйдет… – сокрушался Гарольд.

– Да ладно, зато я хоть теперь действительно спец, а это уже дает возможность выжить.

– Да уж, да и война эта, думаю, скоро кончится.

– Ага, полгода, может, чуть больше.

– Тоже так считаешь? – вскинул брови Гарольд.

– Да я уверен, помяни мое слово. Вот, держи, пошли по указанному адресу, – я передал сержанту письмо в запечатанном конверте. Написал вчера Абраше, доктору из Нью-Йорка.

Стоя на палубе огромного транспортного корабля, всматривался в удаляющийся берег. Да, недолго я прожил за бугром, недолго. Ну, хоть повидал, как живут в США в этом времени. Честно сказать, понравилось. И люди, и жизнь, и даже законы. Наверное, мне даже захочется вернуться сюда после войны, если живой останусь. Никто ничего не сообщает, но тут мелькнула такая новость, что нас вроде как потащат на острова, с «желтозадыми» биться. Что ж, выбора-то нет, значит, будем стрелять в узкоглазых, мне так-то пофигу, один черт, они виноваты в этой войне, чего тут думать. Правда, я-то на самом деле знал, Кто, На Самом Деле устроил эту войну, но это и неважно.