Прежде чем я усну

Он поерзал в кресле, как будто собираясь встать.

— Дневник? И давно?

— Не знаю. Несколько недель назад.

— Я могу взглянуть?

Я почувствовала раздражение и гнев. Поскольку совершенно точно не собиралась ничего ему показывать.

— Нет, — ответила я. — Не сейчас.

Он разъярился:

— Где он? Покажи мне его!

— Бен! Это личный дневник!

— Личный? — он будто плюнул в меня этим словом. — Как это — личный?

— Значит, предназначенный только для меня. Мне будет неловко, если ты его прочтешь.

— Почему нет? — спросил он. — Ты и обо мне писала?

— Конечно.

— Что именно ты писала обо мне? Что?

И как я могла ему ответить? Мне вспомнилось, сколько раз — и как — я его предавала. Что я говорила о нем доктору Нэшу, что думала. Как я не доверяла собственному мужу, в чем подозревала его. Думала, сколько раз сама солгала ему, когда виделась с доктором Нэшем и Клэр, не поставив его в известность.

— Много чего, Бен. Много чего написала.

— Но зачем? Зачем ты все это записывала?

Я не верила своим ушам. Почему он задает такие странные вопросы?

— Мне хотелось, чтобы моя жизнь обрела смысл, — ответила я. — Чтобы один день был связан с другим. Как у тебя. Как у всех нормальных людей.

— Но почему? Разве ты несчастна? Разве ты меня больше не любишь? И не хочешь быть со мной?

Вопрос ошарашил меня. С чего он взял, что раз я хочу, чтобы моя жизнь приобрела смысл, то это значит, я хочу ее изменить?

— Не знаю, — ответила я. — Что такое счастье? Наверное, я счастлива, когда просыпаюсь, хотя по утрам чувствую себя особенно странно. Но когда я смотрю на себя в зеркало, я несчастна, ведь я вижу, что на двадцать лет старше, чем должна быть, что у меня седые волосы и морщинки вокруг глаз. Я несчастна, когда понимаю, что полжизни прошло, а я ничего не помню. Так что большую часть времени я, выходит, несчастна. Но в этом нет твоей вины. Я счастлива с тобой. Я люблю тебя. Ты мне нужен. Тогда он подошел ко мне и сел рядом.

— Прости, — сказал он мягко. — Самому невыносимо думать, как все изменилось после аварии.

Я почувствовала, что во мне снова вскипает гнев, но сдержалась. Я не имела права на него сердиться; ведь он не знал, что мне известно, а что нет.

— Бен, — сказала я. — Я знаю, что случилось на самом деле. Не было никакой аварии. На меня напали.

Он не двигался. Только посмотрел на меня затуманенными глазами. Я решила, что он не расслышал, но тут он спросил: «Как — напали?»

Я едва не закричала.