Прежде чем я усну

— Да, — ответила я. — Все хорошо. — Я не знала, как продолжать разговор. Он смотрел на меня с удивлением; ждал. — Ты ведь любишь меня, правда? — спросила я. У меня было чувство, что я собираю доказательства, чтобы не таким болезненным было разочарование.

— Да, — ответил он. — Ну конечно. А что? Что не так?

— Бен, — сказала я. — Я тебя тоже люблю. И я понимаю, почему ты так делал. Но ты мне лгал и продолжаешь лгать.

Не успела я это произнести, как тут же пожалела о сказанном. Я увидела, как он скривился, пошевелил губами, точно хотел возразить, а в глазах его мелькнула боль.

— Что ты имеешь в виду? — спросил он. — Кристин…

Теперь все пути были отрезаны. Я должна продолжить разговор. Я уже барахтаюсь в потоке, и надо плыть, иначе мне не выбраться.

— Я знаю, что ты делал это только для того, чтобы меня защитить, скрывал от меня многое — но дальше так продолжаться не может. Мне нужно знать.

— Ты о чем? — спросил он. — Я тебе никогда не лгал.

Я начала сердиться:

— Я знаю про Адама.

Тогда его лицо изменилось. Я увидела, как он дернулся и отвернулся, уставившись в угол комнаты. Смахнул пылинку с рукава своего джемпера.

— Что?

— Про Адама, — повторила я. — Я знаю, что у нас был сын.

Я почти ждала, что он спросит, откуда я знаю, но потом поняла: такие разговоры случались у нас и раньше. Похожий произошел, когда я нашла свой роман, и в другие дни, когда я вспоминала про сына.

Я поняла, что он собирается заговорить, но слышать очередную ложь не хотелось.

— Я знаю, что он погиб в Афганистане, — произнесла я.

Рот его закрылся и открылся снова — почти комично, словно у рыбы.

— Как ты узнала?

— Ты сам мне сказал, — ответила я. — Несколько недель назад. Ты ел печенье, а я была в ванной. Спустившись вниз, я тебе сказала, что вспомнила: я родила ребенка, сына, вспомнила, как его звали, а потом ты усадил меня рядом с собой и рассказал, как он погиб. Показал мне фотографии, которые принес из комнаты наверху. Наш с ним снимок и письмо, которое он написал Санта-Клаусу. — Меня снова охватило горе, и я замолчала.

Бен уставился на меня.

— Ты вспомнила? — спросил он. — Как?..

— Я записываю свои воспоминания. Уже несколько недель. Насколько я понимаю.

— Где? — спросил он. Голос его сделался громче, точно он злился, хотя я не могла взять в толк, что его рассердило.

— Где ты записываешь? Я не понимаю тебя, Кристин. Где записываешь?

— Завела себе тетрадь.

— Тетра-адь, — сказал он таким тоном, точно говорил о тощем блокнотике для записи списка покупок или телефонных номеров.

— Дневник, — поправилась я.