Когда с жестокостью и ложьюбольным годам не совладать,сильней тоска по царству Божью,недостижимей благодать.Взъярясь на вралищах гундосых,пока безмолвствует народ,пророк откладывает посох,гитару в рученьки берет.О как в готовность ждущих комнатего поющий голос вхож!И что с того, что он, такой вот,на мученика не похож?Да будь он баловень и бабник,ему от песен нет защит,когда всей родины судьба в них,завороженная, звучит.Его из лирики слепили,он вещей болью одарени веку с дырами слепыминазначен быть поводырем.Ему б на площадь, да поширше,а он один, как свет в ночи,а в нем менты, а в нем кассирши,поэты, психи, палачи.Еще ль, голубчики, не все тут?О, как мутится ум от кар!..В какие годы голос этот,один за всех, не умолкал!Как дикий бык, склоняя выю,измучен волею Творца,он сеет светлую Россиюв испепеленные сердца.Он судит пошлость и надменность,и потешается над злом,и видит мертвыми на дне нас,и чует на сердце надлом.И замирает близь и далечьв тоске несбывшихся времен,и что для жизни значит Галич,мы лишь предчувствуем при нем.Он в нас возвысил и восполнил,что было низко и мертво.На грозный спрос в Суде Господнемответим именем его.И нет ни страха, ни позерствапод вольной пушкинской листвой.Им наше время не спасется,но оправдается с лихвой.