Читаем Причал полностью

Не кто иной — я спел бы вам,Но это невозможно:Мой звонкий голосГде-то там,В теплушке промороженной.За тридевять,За сорок лет,Откуда даже эха нетМонархии низложенной.И только хриплый голос мой,Перебиваемый пальбойИ ею же — само собой —На миллион помноженный,Кричит:«Да здравствует! Долой!»Не кто, а я иду Москвой,Притихшей и встревоженной.При мне винтовка «витерли»Калибра несусветного.А я иду.И все так шли —Шагали наши патрулиДо часу предрассветного.А снег Москву одолевал —Глухой, слепой, безмолвный,Он глох, он слеп, он колдовал —Всесильный и безвольный,А мы входили на вокзал,Мы строились повзводно.Товарный поезд подползал —Так было нам угодно.Грузились мы.Шипел свисток.Нас дергало, качало…И приставал сосед:— Браток,Запел бы для начала…Двадцатый год.Двадцатый год.И голый лед.И белый сброд.Осьмушка хлеба — весь паек.Патрон пяток.И все, браток.Но я все песни начинал —Ведь я был запевала…Прокочевал, проночевал,Пропел я звонкий голос мой:Его как не бывало.Он там — в снегу, во тьме, в огне,В теплушке промороженной.Он и сейчас поет во мне,ВысокийИ восторженный.

ПОРА ОСЕННЯЯ

1

На дворе пора осенняя —Вся Москва готовится к зиме.Без истерики, без потрясенияВся листва слетается к земле.Свежее, чуть горькое, чуть грустноеВольно разливается в груди, —Детское, простое, безыскусное,Словно все светлеет впередиИ зовет:           — Гляди! Дыши! Иди!

2

С отечеством живу в едином ритме:Нас разомкнуть — и вовсе нет меня.Вот льется дождь и внятно говорит мне:«Иди со мной, ведь я тебе родня.И ты и я — состав одной природы, —Ты ею чувствуешь и мыслишь с нею в лад,Перемогаешь все ее невзгоды.Она щедра, и, значит, ты богат.Ступи под мокрый занавес погоды, —Тебе ковры раскинул листопад».

3

Жаль тех, с кем дождь не говорит,Кому не светят свечки листопада,Чей выход в мир ненастьями закрыт, —Им никого, кроме себя, не надо.Чью кровь смирил-заговорил застой,Движенье мысли запер самомнением.Как жаль больных: смертелен их покой,Не нарушаемый смятеньем.А осень в зиму перейдет —Снег празднично и смело засверкает.Мне по душе мороз, сугробы, лед —Все, что к движению толкает.Больных мне жаль: их добровольный пленЖивительных не примет перемен…

«Из земли — хоть в стужу да наружу…»

Перейти на страницу:

Похожие книги