Приятно познакомиться

И он переворачивал. Ругался, швырял вещи. Потом успокаивался, просил прощения. Стабильно – раз в пару месяцев. Если выпьет – совсем плохо: то прижимает к стене, грозится убить, если что, то плачет, клянется в любви, просит не оставлять…

Она любила его. Правда.

Раньше.

Потом терпела.

Потом боялась.

Результат один: продолжала жить с ним и делать, что нужно.

С каждым днем она все сильнее замирала, когда слышала его шаги на лестнице. В каком настроении он в этот раз выйдет из мастерской?

Если все прошло удачно, то влюбленный, сияющий, счастливый.

Милая, мне так хорошо, какая же ты красавица, поедем завтра в наше место, я подарю тебе, что захочешь!

Если нет – злой, угрюмый, ревнивый.

Опять это дерьмо, и все из-за тебя, неблагодарная, неверная, черствая дрянь!

Состояние легко угадывалось по звуку шагов.

Первое случалось все реже.

Однажды, успокаивая его после очередного приступа, она решилась сказать:

– Так нельзя. Твое искусство тебя с ума сводит.

Его голова, лежащая на ее коленях, медленно повернулась на голос, но веки не спешили подниматься, только странная злая усмешка тронула губы.

– Нет. Я сразу был сумасшедший. Я же говорил…

И глаза открылись, чтобы поймать ее встревоженный взгляд, чтобы напугать своим – диким и холодным.

С этого дня она все чаще думает о том, что пора уходить.

Однажды утром просыпается в гостиной на диване. Точно: муж всю ночь проторчал в мастерской, сидела, занималась своими делами… Как-то так здесь и отключилась.

Теперь, прислушиваясь к звукам дома, понимает: она одна. Он ушел куда-то.

В подвале льется вода.

Приходится вставать, бежать вниз, выключать.

Обратно она не спешит. Осознает вдруг, что почти никогда здесь не бывает. Мастерская – его пространство. Ходить туда не запрещено, но он, как правило, не одобряет этого.

Белые холодные руки робко касаются спинки стула.

Здесь происходит доброе сияющее волшебство – или черная злая ворожба.

Запах клея и краски, болезненный электрический свет. Все стены – как огромный коллаж: части репродукций, вырезки из журналов, фрагменты каких-то сделанных вручную записей. Неровные стопки листов, коробки, банки на столе рассеянно отодвинуты влево. Хаос, имитирующий порядок.

Эта комната пугает и завораживает.

То ли бежать, то ли остаться навсегда…

Повинуясь какому-то странному порыву, пальцы цепляют ручку выдвижного ящика, тянут на себя. Что это? Дневник? Специально его тут оставил? Или не ожидал, что жена посмеет спуститься?