Меня здесь знает каждый муравей,И каждый куст, и каждая сорока.Задумалась о прожитом дорога,И солнце в лужах плещется по ней.По ней – века – в туманах и крови,И поступь уходящих поколений.По ней струится столько сладкой лени,Как в женщине, сомлевшей от любви!В ней столько слёз прощальных – в дальний путь,И в вечный путь – до ближнего погоста.И потому она в крестах и звездах,Встречая нас, стоит в цветах по грудь.Гудят шмели, где каторжник прошёл,Где проскакало пламя Чингисхана,Где под гармошку радостно и пьяноМужик в избу смолистую вошёл.Снуют, как стрелы, юркие стрижи,Болота дышат холодом и прелью,Боровики сутулятся под елью.Попробуй этот мир – перескажи?!Здесь все века и каждого из насХранит, как память, русская дорога.А это поле и река у стога –Немеркнущий, живой иконостас.