Прикосновение ненависти

— Знаешь, — бормочу я, внимательно наблюдая за ним в поисках каких-либо признаков неприятностей, — все только и говорят о тебе. О том, что ты якобы сделал. Плохие вещи. Я знаю, что они ошибаются, но как я могла заступиться за тебя, если ты никогда не связывался со мной, чтобы рассказать свою версию истории? Ты понимаешь, как это выглядело, когда ты сбежал? Как будто ты был виновен.

Я сглатываю, когда его плечи расправляются, подбородок приподнимается.

— Верно? — Я шепчу. — Но я знаю, ты не виноват. Ты бы никогда не навредил Аспен или Квинтону.

Этого достаточно, чтобы заставить его слегка повернуть голову, позволяя мне взглянуть на его резкий профиль. Красивый, но отталкивающий.

— Ты уверена в этом?

— Что? — Я дышу, мое горло сжимается, сердце бешено колотится.

— Я спросил, ты уверена? — Он поворачивается ко мне, брови сведены над глазами, которые я когда-то так хорошо знала. Глаза, в которых я хотела утонуть и никогда не возвращаться.

— Конечно, — настаиваю я, хотя это ложь. Сейчас это ложь. Раньше я не цеплялась за последнюю крупицу надежды. Полагаясь на свой отточенный талант отвергать все, во что я не хочу верить.

Но я и не брежу. У надежды есть пределы.

— Или ты думаешь, что я снова веду себя благородно? — Его губы кривятся в саркастической ухмылке, когда он бросает мои слова обратно мне в лицо. Да, я действительно обвиняла его в этом много лет назад. Рен, которого я знала, не стал бы шутить по этому поводу.

Он вздыхает, прежде чем начать расхаживать перед кроватью.

— Я понимаю, почему ты так думаешь, — бормочет он. — Я всегда был рядом, когда ты нуждалась во мне. Я был твоим героем.

— Ты был, — соглашаюсь я с комом в горле, эмоции угрожают прорваться наружу. — Даже если ты нарушил свое обещание.

— Обещание?

Нет. Что угодно, только не это. Он не мог забыть.

— Что в моей день рождения ты всегда будешь первым дарить подарок. В ночь на мое семнадцатилетие я не сомкнула глаз. Я ждала рассвета, сидя у окна. Ты так и не приехал, так и не прислал весточки.

На этот раз мне не удается скрыть боль, настолько сильную, что мой голос срывается. Я плакала часами, свернувшись калачиком на кровати, как только потеряла надежду. Проклиная себя, свою наивность. Как легко ему было причинить мне боль, бросить меня.

— Это разбило мне сердце.

Понимание появляется в уголках его глаз, смягчая их, и когда он говорит, в его голосе слышится вся мягкость, которой ему не хватало раньше.

— Это было невозможно. — Говорит человек, который похитил меня из тщательно охраняемого дома моего отца.

— Нет ничего невозможного. Все, о чем я могла думать, это о том, что ты мертв или с тобой случилось что-то плохое. — Или что он изменил свое мнение обо мне — почему-то озвучить эту мысль даже труднее, чем страх перед его смертью.

— Ты думаешь, для меня это не было борьбой? Что я не проклинал себя за то, что подвел тебя?

— Я хочу сказать, что даже этого было недостаточно, чтобы заставить меня забыть тебя. Это также не изменило моих чувств к тебе. Я знаю настоящего тебя, Рен. — Кого я пытаюсь убедить? Его или себя?

— Ты никогда не видела меня с плохой стороны. — Он смотрит в мою сторону, встречаясь со мной взглядом. — И никогда не увидишь. Но она существует, и она способна на множество ужасных поступков.

Тонких одеял недостаточно, чтобы я перестала дрожать от ровной уверенности в его голосе. Он не может иметь это в виду. Он не может иметь в виду, что пытался убить моего брата, своего лучшего друга.

Что-то в нем теперь темное и скрытное. Я не могу понять, что именно — то, как его взгляд перемещается туда-сюда, ни на чем не задерживаясь надолго. То, как он ерзает, засовывая руки в карманы, прежде чем снова вытащить, иногда потирая их о бедра. Он нервный, полон бешеной энергии и не способен выплеснуть ее каким-либо полезным способом.

Он лев в клетке, расхаживающий взад-вперед. Что происходит, когда лев устает расхаживать? На кого он набрасывается? Очевидно, на человека, достаточно глупого, чтобы сунуть руку в клетку.

Рен никогда не был таким раньше. В нем всегда было самообладание. Не раз я слышала, как папа описывал его как почти слишком спокойного, как будто ничто не трогало его слишком глубоко. Он знал, как стойко переносить все тяжести.

Я имею в виду, я знаю, что технически это неправда. Происходящее глубоко затронуло его, как и любого другого. Он просто знает, как держать себя в руках, вот и все.

Если только он не был в ярости, как в ту ночь, когда Энцо Гримальди загнал меня в угол в библиотеке. Он был моим ангелом мщения в ту ночь, полную убийственной тьмы, которая по-настоящему завела меня впервые в моей жизни.

Это совсем не одно и то же. Даже близко.

Тогда он вышел из себя, но даже в этом была грань контроля. Он был достаточно хладнокровен, чтобы не заходить слишком далеко.

Эта версия Рена не так хорошо владеет собой.

И я остаюсь с ним наедине.