Примите женщину как есть

Помимо женских всех желаний,

И переходит в волчий вой…

И плачет женщина иначе,

Мотая слёзы на кулак.

Она, страдая, просто – плачет!

И облегчает душу так.

Проходит всё, что в божьей власти,

И нет уже ни туч, ни гроз.

Но плачет женщина… от счастья!

И это – лучшие из слёз!

* * *

Июльская жара

Заполнила всё тело.

И в каждой его клетке

Кипит уже вода.

И мыслей – никаких!

Тем более уж – дела!

Скорее бы в прохладу!

А, впрочём, хоть куда…

Конечно, лучше – в море!

А можно – на природе,

Под деревом тенистым

Бревном сухим лежать…

А можно, как и все —

Согласно новой моде,

На горных лыжах – в шортах

По снегу полетать.

Уже я не работник —

Бесформенная масса…

И мыслей – никаких!

И дела тоже – нет!

Пустите меня в отпуск!

Мне снится уже – касса!

Точней, как покупаю я в ней

Б-о-о-о-л-ь-ш-о-й билет.

* * *

Я не сплю третью ночь.

Смог лишил меня сна.

Задыхается, плачет столица.

В клубах дыма пожаров уже не видна

Между жизнью и смертью граница!

Подмосковье – горит!

Вся Шатура – в огне!

Полыхают леса поднебесной!

И тоскливо, я знаю, Москве, как и мне —

Ей, как людям, в тисках смога тесно.

За какие грехи

Ниспослал Бог жару?

Больше месяца – градус за тридцать…

Да, к тому же ещё, этот дым ко двору…

И когда это всё прекратится?

* * *

Не бывает у жизни ошибок,

Нет случайностей в жизни у нас,

Если прожит был день без улыбок,

Значит, это нам нужно – сейчас!

Если счастье на нас вдруг свалилось,

Да так много, что впору запеть,

Значит, это не просто случилось,

Значит, время пришло нам – гореть!

Если гада мы давим в дороге,

А дорога уже – не стекло,

Значит, жизнь корректируют Боги,

Значит, время нам плакать – пришло!

Не ошибка – тоска, или – горе,

Даже – смерть не ошибка подчас,

Значит, что-то изменится вскоре,

Значит, это нам нужно – сейчас!

* * *

В который уж раз,

Наполняю бокал

И вновь весь до дна

Выпиваю.

Так топят все горе —

В вине…

Я-то – знал!

И вот на себя

Примеряю…

Не тонет в бокале

Сердечная боль…

Быть может,

Вино не такое?

А может, на водку

Сменить его,

Что ль?

А может, тут

Что-то другое?

Хочу я забыться,

Улечься бревном:

Без боли в душе,

Как – колода!

А там: будь что будет!

То будет потом…

Не важно,

Что много народа!

* * *

Блажен, кто верует в любовь,

Испепеляющую разум.

Кто, вопреки рассудку, вновь

Сам лезет в эти сети сразу…

Блажен, кто верует в слова,

Лапшой развешанные густо.

Кому дана не голова,

А барабан, в котором пусто.

На свете много рыбаков,

Любителей – расставить сети:

Блаженных этих чудаков

Поймать хотят и – те, и – эти!

Поймав, затем их потрошат,

Опустошая даже души…

Но чудаки опять спешат

Найти любовь, которой служат.

Усталость

Я так устал от пустоты,