Принцесса где-то там

— Не лучшая пицца, что я пробовал в жизни, — заметил он.

— Знаю. Зато горячая.

— Это да.

— Надеюсь, у тебя не начнется вьетнамских флешбеков по этому поводу, — сказала я. — Дескать, когда-то в молодости ты со своими безбашенными друзьями…

— Нет, — успокоил он меня. — Это всего лишь пицца.

— Я всегда рада тебя видеть, — сказала я. — Но сегодня ты выбрал не самое удачное время для визита. Я после работы, холодильник пуст, день был тяжелый и все такое.

— Я тебя надолго не задержу, — сказал он. — Просто хотел проверить, что с тобой все в порядке.

— Проверил?

— Вроде бы, — сказал он. — Будь аккуратна, Боб. Что-то назревает, я чувствую это в воздухе.

Я повела носом и не почувствовала ничего, кроме запаха пиццы.

— Ты понимаешь, что я имею в виду, — он улыбнулся.

К сожалению, я понимала.

Когда ты… ну, кто-то вроде моего отца, и уже довольно давно, некоторые вещи ты учишься чуять заранее. Может быть, это просто основанная на богатом житейском опыте интуиция, а может, как-то по-другому работает.

Я в себе подобных навыков еще не выработала.

— Неприятности?

— Скорее всего.

— Только для меня или…

— Скорее, что-то более глобальное.

— Мы справимся, — сказала я. Город переживает локальные катастрофы чуть ли не каждый год, а иногда и два раза в год.

Мы к этому уже привыкли.

— Надеюсь, — сказал он. — Штука в том, что некоторые дела требуют моего отъезда…

— Разве ты не все время там? — удивилась я. — В смысле, в отъезде.

— Очень далеко, — сказал он. — И время там течет не так, как здесь…

— То есть, мы можем долго не увидеться?

— Не исключено, — вздохнул он. — А может быть, ты даже и не заметишь моего отсутствия.

— То есть, опять эта чертова неопределенность, — сказала я. — Все, как обычно.

— Не все как обычно, — сказал он. — Оттуда… я могу не услышать твой зов.

— Буду иметь в виду, — сказала я.

— Ты меня не позовешь, — сказал он.

— Я уже большая девочка, — сказала я. — И научилась решать свои проблемы сама.

А еще мне и того раза хватило. Два года кошмаров и депрессии, которую никакими медикаментами не удавалось побороть.

Хотя, конечно, это и не его вина. Не он же натравил на меня Пеннивайза.

— Ладно, — он доел пиццу и допил чай.

Все это время мы провели в неловком молчании.

— Ладно, — повторил он. — Я уже пойду, Боб.

— Хорошо, — сказала я.

— Будь осторожна, дочь.

— И ты тоже, папа.

— Я тебя люблю, ты же знаешь.

— Конечно. И я тебя.

Он вышел в прихожую и исчез, даже не притронувшись к входной двери.

Понятия не имею, как он это делает.

* * *

До двенадцати лет все вокруг звали меня Бобби, но после того, как это имя использовал Пеннивайз, меня начинало трясти всякий раз, как я его слышала. Для Роберты я была слишком молода, да я и сейчас слишком молода для Роберты, поэтому осталось не так уж много вариантов.

Когда мне будет уже за тридцать, наверное, придет время и для Роберты, а потом, когда я стану еще старше, меня будут называть просто Бертой. А если я таки разожрусь до девяноста килограммов — никто ведь точно не знает своей генетики, и я в том числе — то меня будут называть Большой Бертой.

А пока — Боб.

Это, пожалуй, оптимальный вариант.

Я люблю папу, но почему то каждый раз после того, как он уходит, испытываю облегчение.

В общем, папа отчалил навстречу новым приключениям (я не сомневалась, что это так. У людей вроде него по-другому просто не бывает, и даже совсем не потому, что они этого хотят), а я отодвинула букет в сторону и глянула на папку, которую мне прислали.

Вот ведь зараза этот Кристиан Браун.

Он сдержал свое слово. Обещал прислать мне записи вечером, и вот он, вечер.

И вот они, записи.

Самые натуральные, на самой настоящей бумаге. Еще и не распечатки, а написанное от руки. Хорошо хоть, что у него почерк разборчивый.

И как мне теперь доставить эту посылку Аманде, если ее район закрыт на карантин?

Я нашла в кармане телефон, и оказалось, что он сел. А я еще удивлялась, что мне весь день никто не звонил…

Пришлось искать провод, который почему-то обнаружился в ванной, но без блока зарядки, который какого-то черта лежал на холодильнике, где его и втыкать-то некуда.

Потом я как-то совместила все это между собой и с розеткой, освободила место на журнальном столике (из стопки шмоток, которую я смахнула на пол, почему-то выкатилась граната), и начала фотографировать все это безобразие по одному листочку, сразу же отсылая их Аманде.

Уже после третьей фотографии она мне перезвонила.

— Что это за чертовщина, Боб?

— Это твое интервью, Эми.

— Я вижу, что это мое чертово интервью, Боб. Почему оно в таком чертовом виде?

— Спроси своего чертова красавчика, — сказала я.

— Это что, его почерк?

— Ну да.

— Да, я еще удивилась, что понимаю каждое слово, — сказала она, намекая на мои низкие навыки каллиграфии. — Но я ничего не понимаю. Почему так сложно? Почему ты не записала его ответы на диктофон?

— Я не знаю, почему он не записал свои ответы на диктофон, — сказала я. — Я оставила ему диктофон, черт побери.

— В каком смысле «оставила»?

— Вместе с вопросами, — сказала я.

— Тебя что, не было на самом интервью?