Принцип меньшего зла

А Снейп, кажется, мешать сейчас прекратит, он смотрит на часы и собирается уходить, прихватив пухлый рабочий блокнот и последний выпуск солидного «Зельедела». Только говорит в своей излюбленной холодной манере:

- Поттер, мне нужно изучить ещё пару статей, поэтому, если вас сегодня не ждать, скажите сразу. В этом случае я буду уверен, что не придётся прерываться.

Это что? Это он о чём?

А, ну да. Это же он так интересуется, приду ли я болтать глупости и не давать ему читать, как делал чуть ли не каждый вечер все эти месяцы. Он правда думает, что я могу? Вот теперь?

- Не придётся, - я стараюсь не смотреть на длинные пальцы, которые поглаживают матовую бледно-зелёную обложку журнала, и добываю из кучи свитков очередную жертву. - Мне ещё половину первого курса проверять, так что я вам не помешаю.

И вдруг он говорит, словно забыв, что хотел что-то там изучить:

- Это всё можно отложить на завтра, - и ждёт молча, а потом, не дождавшись, спрашивает: - Так заварить для вас чай?

Сердце устраивает дикие скачки. Сколько раз мне хотелось, чтобы он так сказал? Чтобы не цеплял на лицо выражение «куда-ж-от-вас-денешься», а вот так - бросай всё, Поттер, и пойдём ко мне пить чай. А он говорит это только теперь.

Я не пускаю себя к нему, я преграждаю себе путь чьей-то двухфутовой писаниной, и язык уже выдаёт правильный ответ:

- Спасибо, не нужно. Я хотел бы закончить сегодня.

- Вот как, - вздёрнув бровь, говорит Северус Снейп.

И уходит, а я смотрю в его прямую спину, пока не захлопывается дверь кабинета, и только потом позволяю себе со всей дури влупиться лбом в стол. Это я устал держать лицо.

Северус.

Северус.

Я безнадёжен.

Я вовсе не приклеился, я прирос к тебе всем собой, можно только отрывать, роняя кровавые капли.

Догнать, обнять, я хочу чаю, Северус, хочу... В пятницу Рождество, в доме на площади Гриммо запахнет мёдом и корицей, там омела, там красные бусины ягод в резной восковой зелени остролиста, там ёлка и мои идиотские подарки. Ты их примешь, конечно же, теперь можно не беспокоиться об этом. Примешь и увязнешь ещё глубже, и не отступишь, тебе некуда - Повелитель Смерти хочет именно тебя.

«Это же вы, Поттер, мальчик-который-любит-получать-всё-что-хочет»

Пойти на Гриммо одному и утопиться в самом большом котле из нового набора было бы лучше всего.

Жаль, нельзя. Мало ли кого сочтёт после этого хозяином Старшая Палочка.

Покончив с работой, курю у себя допоздна, глядя в огонь, разожжённый заботливыми эльфами, и ухожу спать. Похоже, скоро это станет единственным способом провести вечер. Можно было бы к Рону и Мионе, подруга сегодня снова присылала сову, но там нужно будет разговаривать, а я не хочу.

Ничего не хочу. Никого не хочу. Куплю много умных книг и чёрных мантий, бутылку коньяку и один бокал. Мрачная физиономия уже при мне. Буду сам себе Снейпом.

Придурок.

В замок втекает ночь. Я давно не бродил по Хогвартсу, накрывшись серебристой тканью мантии-невидимки, тёмные коридоры будоражат и теперь, хотя я давно не студент и прятаться нет нужды. Но я почему-то всё равно замираю под звук приближающихся шагов и тихо отступаю в узкую пыльную нишу. Не знаю, зачем.

- Где он? А, Миссис Норрис? Где этот гадкий мальчишка?

Филч замирает перед моим укрытием и резко суёт фонарь мне в лицо, скрытое мантией.

- Поттер! - торжествующе вопит он. - Попался! Я отведу тебя к декану!

Этого не может быть.

Цепкие пальцы хватают меня за предплечье и тащат по коридору. Миссис Норрис, задрав хвост трубой, марширует позади, так гордо, словно это её личная победа.

Я настолько обескуражен, что не сопротивляюсь, а говорю:

- Сейчас же ночь!

- Ночь, - соглашается Филч, не останавливаясь. - И это хорошо.

Кто из нас сумасшедший?

Он волочёт меня до лестницы в подземелья и толкает вниз. Ступени летят навстречу, я лечу по ступеням, и вслед летит, затихая:

- Не вздумай сбежать! Я проверю! Проверю... проверю...

Сбежать. Я знаю, куда.

Знакомая дверь поддаётся с трудом, скрипит будто стонет.

- Северус! - зову. - Северус, почему меня видно?!

- Уже умудрились испортить? Поттер, вам совершенно нельзя доверить хорошую вещь. И что это за фамильярность? Извольте обращаться ко мне как положено.

Голос надтреснутый и неживой, я пугаюсь, ору в темноту:

- Люмос!

Палочка в руке, кажется, не моя, вспыхивает прожектором.

Гостиная пуста. Ни кресел, ни шкафов, ни даже камина. А на стене, в огромной простой раме - мантия и волосы теряются на тёмном фоне, только лицо и ещё руки, скрещённые на груди, сереют нездоровыми пятнами.

Пячусь:

- Северус... почему?!

- Потому что я умер, тупица, - сообщает Снейп, складывая губы в презрительную тонкую нить, и просит кого-то: - Скажите ему, наконец, правду. Пусть оставит мертвецов в покое.

- Умер, умер, конечно, умер, - Дамблдор улыбается, кладёт Снейпу на плечо почерневшую кисть, будто успокаивая, поглаживает, осыпает мантию хлопьями истлевшей плоти. - Вот твоя правда. Повелитель.