Принцип Портоса, или Последний свидетель

…Дядя Витя любил с утра окучивать картошку, а также пропалывать всякие сельдереи и петрушки. Любил он «отвинчивать» усы землянике, обрывать жирующие листья у помидоров и состригать дикие побеги у разных смородин и малин. Любил дядя Витя до ночи копошиться на грядках, трогая нежные побеги заскорузлыми пальцами, и кормить с ладони минеральными удобрениями голодные корни растений, нашептывая при этом с самым таинственным видом разные интересные слова.

Например, сейчас он шептал:

– Ах ты ж, птичечка моя золотая… Ах ты ж, фигушка моя удалая.

Дядя Витя разогнулся, положил руку себе на спину, потянулся и окинул взором окрестности. На его лице блуждала улыбка человека, знающего ответ на трудный вопрос, что такое счастье.

Сменяя друг друга, тянулись к горизонту ложбины и пологие пригорки, с которых так удобно ветру, разбежавшись, фыркнуть в затылок рано поседевшему одуванчику. От такого неуважительного к себе отношения тот, обиженный, стремительно лысеет, провожая грустным взглядом улетающие в дальний путь свои потерянные волосы. Коренастые степные сосны грелись на солнце, распушив пахучие колючки. Захмелевшие от густого запаха белого клевера кузнечики валялись в траве, загорали и пронзительно звенели. День-день-день… Чистый июльский день, остановись и замри! И стой так до середины декабря. Так ведь не остановится! Не уговоришь.

Высоко в небе плясала птичка. Заваливалась на крыло, падала, распушив перья, и вновь соскальзывала к зениту…

– Эх, птичечка… – прошептал дядя Витя и опустил глаза…

Между картофельными побегами, извиваясь и сверкая желтыми полосами, навстречу ему ползла рептилия неизвестного науке вида. И намерения у нее, судя по всему, были самые неласковые. Тогда дядя Витя взял лопату за штык и приготовился защищаться.

Но про дядю Витю я потом узнал, а сейчас я сидел на кровати и ждал, пока проснется Витька, чтоб рассказать ему про Сашку. И какой я идиот. Вот. А на улице Сашка уговаривала папу спеть. Папа долго отнекивался, но Сашка его уломала.

Что ж вы головы, соколики, повесили?

Что же бег ваш стал не так уже легохонек?

Иль почуяли, родные, мое горюшко…

– вот что пробубнил папа низким потускневшим голосом. Подозреваю, только лишь для того, чтоб Сашка отцепилась от него.

Но Сашка не отцепилась.

– Теперь я спою, – сказала она многообещающе.

А папа подошел к почтовому ящику, вытащил наше письмо и сказал:

– Смотри-ка, еще письмо… Ну-ну, что тут? «Все бесполезно. Мы знаем, что деньги в подоконнике. Ваш Друг». Каковы мерзавцы?!

И папа загремел ведрами. А Сашка уже пела. Она с таким выражением выводила, что я понял, что ей плевать на общественное мнение.

– Оркестр Поля Мориа, – объявила Сашка и пояснила: – Как будто в диком салуне дикого Запада…

Мне сразу расхотелось будить Витьку, а то еще проснется и все опошлит. Он такой. Он может.

– Пусть грабят. Черт с ними! – сказал папа. – Пусть все уносят: мебель, машину, дом. Пусть.

– Эй ты, заткнись! – закричала вдруг Сашка.

Я не выдержал и выглянул в окно. На площадке в густой тени перед крыльцом летней кухни разорялась Сашка, а несколько поодаль на опрокинутых ведрах сидел немного опешивший папа и рвал Витькино нахальное письмо на малюсенькие кусочки. И тут я понял, что Сашка играет, а папа догадывается, но, как и все взрослые, боится, что вдруг Сашка сошла с ума и кричит на него, солидного человека.

– Я тебе сейчас по чайнику как въеду коленом! – закричала Сашка, мимоходом объясняя папе: – Это они тут, озверевшие зрители, хватают меня за пятки… Я в кино видела…

И наконец запела:

Я, словно бабочка к огню,

Стремилась так неодолимо.

В любовь, волшебную страну,

Где назовут меня любимой,

Где бесподобен день любой,

Где б не страшилась я ненастья…

Сашка пела довольно писклявым от волнения голосом, но потом успокоилась и закружилась, запрокинув голову, похожая на тонкий синий луч, случайно не улетевший в небо…

Зачем я плачу пред тобой

И улыбаюсь так некстати?

Неверная страна любовь…

Там каждый человек – предатель!

Запуганный двусмысленными выпадами в свой адрес, папа потихоньку отодвигался вместе с ведрами к грядкам… А Сашка кружилась: полоски костюмчика слились в одну голубую линию, которая, словно гибкая ниточка, вовлеченная в стремительный водоворот маленьким смерчем, струилась, не касаясь земли.

Сашка перестала петь и отбежала к крыльцу.

– Здесь выстрелы в потолок, – объяснила она папе. – Приходится уходить за кулисы, пока у зрителей не кончатся патроны. Запад же… Ковбои!

– Они думают, я какой-нибудь остолоп, – гнул свое папа, уязвленный Витькиным письмом.

Он встал, взял стамеску и пошел в дом, – по всей видимости, отрывать подоконник.

– Что вы понимаете в искусстве? – бросила вдогонку Сашка и взяла себя за уши.