Принцип револьвера. Часть 1 (СИ)

--У Мюлье было три таких картины - хрипел профессор. - Две оказались утрачены во время войны. Секретное хранилище королевского музея - последняя надежда...

Я поражаюсь силе этого человека - даже в агонии, он еще пытается что-то сделать...

--Я никогда не говорил тебе, но это не просто экспонаты. Мои книги... Когда все восхищались правдоподобностью историй, они не знали... Я всего лишь вульгарно подсматривал... Маленькая тайна. Моя маленькая тайна. И тайна Ле Мюлье!

--А я думала, что это мои детские фантазии! - Каролина бледнеет, еще сильнее, хотя казалось бы куда уже - в зыбком свете костерка она похожа на Ангела Смерти над одром уходящего старика...

--...браслет... его нужно положить в угол картины на изображение змеи. Если сдвинуть голову серебряной змеи относительно нарисованной можно задать время смещения...

--...Судьбу не обманешь! - захрипев, старик замолкает, глаза открыты, зубы оскалены...

Каролина плачет. А я молчу. Что тут можно сказать?

***

Рассказ профессора словно включает красную лампочку у меня в памяти и, наконец, соображаю, что я в действительности хотела поискать на Острове... - осталось ли в тайнике что-то из картин, которые мы спрятали туда в начале войны. Тогда, на джипе, мы ехали за "Маяком" Ле Мюлье. Покупатель - частный коллекционер из Объединенной Федерации, предлагал за картину серьезную сумму. Вертолет не вертолет, но на боеприпасы хватило бы... Но мы не доехали, хорошо, что я успела уничтожить карту... Ну да ладно, вспоминать об этом не хотелось. Мозг, как испуганная улитка, пытался защитить себя - спрятаться за маской равнодушия... Ему это удавалось. Рядом на диванчике, еще помнившем запах нашей любви, остывало тело моего учителя, два бандита в соседней комнате валялись в лужах крови, а я спокойно и вроде бы вполне хладнокровно обдумываю, как нам найти картины, как вытащить их отсюда, кому после продать, как остаться целыми с такими деньгами и стоит ли ехать после этого к моей маме или мы с Микой могли бы...

От важных мыслей меня отвлекает Мика:

--Каролин, давай-ка отсюда сваливать! Не приведи не-знам-кто найдут нас рядом с трупами, знаешь ли...

Я знаю, закон о ЧП вроде бы отменили. Но одно дело официально, а другое... Три трупа и двое бродяг, что тут думать - поставят к стенке... Мику точно, а меня... Да и меня тоже! Не стоит обольщаться я превратилась в грязную, потрепанную лахудру - неопределенного возраста. Кому я нужна?

"Ну хоть что-то в этом есть оптимистичное", - усмехаюсь про себя.

--Ой, у меня идея! - меня действительно "осеняет", - Мика, вложи профессору в руку револьвер, а бандитам пистолеты, получится, что они...

Мика гладит меня по голове, улыбаясь... Я замолкаю.

--Малыш, ну кто сейчас будет в сыщиков играть? А оружие на черном рынке...

Если бы я не разучилась краснеть, то вероятно покраснела бы. Действительно, о чем я думаю? Извиняюсь:

--Мик, прости, я иногда бываю дурой.

--Фантазеркой, - улыбается Мика и накидывает ремень сумки на плечо.

--Пошли?

--Пошли! - я крепко беру его за руку и тяну в темноту, туда где валяются трупы и все еще пахнет войной - кисло порохом, удушливо кровью.

Хотя и помню о крови, но все равно поскальзываюсь, вынужденно цепляюсь за Мику, он тут же подхватывает меня. Мужчина-опора, книжная мечта наивных дур...

--Ты думаешь, что картины все еще здесь? - спокойно спрашивает "опора" и зажигает фонарик.

--Надеюсь! Ведь и эти, - брезгливо отбрасываю ногой с дороги, руку со скрюченными агонией пальцами, - тоже надеялись...

Я тяну Мику за собой, я знаю куда перепрятали картины.

--Секретные комнатки в винных подвалах, это давно уже не секрет, - осторожно бью носком ноги по обломку деревянного стеллажа, и стена мягко поднимается вверх, - в этих комнатах хозяева прятали от нерадивых слуг лучшие вина.

Потайная комната встретила нас хаосом и бардаком, все те же разбитые стеллажи, все те же разломанные бочки...

--Я ж говорю, чудес не бывает! - ухмыляется Мика.

--Ты знаешь, кто такой Флориан Ле Мюлье? - я запускаю руку в его сумку, ощупываю сталь оружия, наконец, нахожу браслетик.

--Ну этот... художник! - кхекает Мика.

Я забираю у него фонарь и начинаю внимательно обследовать стены.

--Ух ты, да тут фрески сохранились! - изумляется Мика, - И какой дебил это все штукатуркой замазал?

--Мой прадедушка! - объясняю я.

--Извини! - кажется, я смутила Мику.

--Ничего, просто он в религию вдарился, и действительно, к концу жизни помешался на морали! - я наконец нахожу, то что искала - едва заметную нишу-выемку в стене...

--Иди сюда! - подзываю я Мику.

Когда чувствую на своем затылке его дыхание, надавливаю на еле-ощутимый выступ в камне - шорох, стена поворачивается вместе с частью пола.

--Добро пожаловать, - замечаю я.

--Крути обратно, - мрачно бурчит Мика, - я там сумку оставил, предупреждать надо!

--На обратном пути заберем, - я торопливо разгоняю фонариком пыльный мрак каморки.

Там, в дальнем углу под кучей хлама лежат картины, любовно упакованные в специальные чемоданчики.