Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

Но тело мне почти не подчиняется, дергаюсь рефлекторно, пытаясь выползти из-под него. А тут еще этот взгляд, который ловлю случайно - шальной взгляд жестокого волка из недавнего сна, презрительный, беспощадный, хищный.

- Зачем? - вкрадчиво журчит голос Артура, но в ушах отдается рык.

Ощупывания становятся все наглее и настойчивее.

- Затем, что если ты меня сейчас не выпустишь, я описаюсь! - выпаливаю первое пришедшее в голову и воркую:

- Погоди чуток...

Артур хмыкает разочарованно, но ослабляет хватку. Я торопливо выскальзываю из жадных объятий и почти бегом несусь в санузел. Сердце стучит как сумасшедшее. Ну и что мне теперь прикажете делать? Удрать? А куда? Запереться? А дальше что? Тяну время. Туалет авангардный, но не настолько чтобы иметь окна. Сидеть на этом серебристом произведении сантехнического искусства до вечера? Хочется смеяться и плакать одновременно, от глупости ситуации и от нелепости собственных мыслей.

"Я не игрушка, я человек, а значит...", - додумывать лень - все и так понятно.

Вздыхаю, и демонстративно спустив воду, возвращаюсь в спальню. Ехидный мозг подкидывает картинку - я бегающая от Артура по дому. Нда, чем дальше, тем чудесатее и чудесатее, как говаривала героиня какой-то детской сказки. Перед дверью в комнату зачем-то одергиваю футболку (можно подумать от этого она станет менее короткой) и еще раз решаюсь попробовать сказать Артуру всю правду. Может вид ожога его в себя приведет? Еще раз вздохнув, решительно захожу в комнату. А... Артур уснул. Он дрыхнет, как младенец, трогательно обхватив подушку.

"Ура!" - ликующе и в тоже время немного устало вопит что-то внутри.

Я быстренько набрасываю на себя голубой халат из "Сребрянницы" и на цыпочках выхожу в холл. Меня встречает взгляд в упор - такое впечатление, что сидящий в кресле парень ждал моего появления. Мне отчего-то хочется ляпнуть ему какую-нибудь дерзость, но вместо этого я душераздирающе зеваю, прикрыв ладошкой рот:

- Страшно хочу кофе!

- Сама, - кивает Марк на стеклянную дверь из холла.

Ясно, ухаживать за мной не будут, придется искать тут кухню. Иду в направлении указанном мне.

"Нда..." - застываю в дверях восхищенным истуканом.

Если судить по мойке и плите с вытяжкой этот аэродром и есть кухня, плавно переползающая то ли в столовую, то ли во вторую гостиную. Похоже, именно здесь провел ночь Марк, в пепельнице на столике полно окурков, рядом пачка газет, визор с отключенным звуком показывает смутно знакомого мне толстячка: добродушного, чем-то похожего на пухленького рыжеволосого ангелочка с аккуратной бородкой. "Ангелочек" о чем-то увлеченно рассказывал глупо улыбающейся брюнетке-репортеру. Где-то я видела это лицо. Абсолютно точно видел! Впрочем, это неважно... Хочется кофе. Вот только... Еще бы разобраться который из этих супертехнологичных хромированных агрегатов - кофеварка? Ага... судя по рисунку с крошечными чашечками - эта. А как ее включать? Замерев медитирую над кнопками. Рисковать страшно, еще плюнется кипятком... Нет. Лучше применим женскую хитрость. Тем более, я сейчас блондинка, можно и пококетничать.

- Мааарк... - жалобно тяну я, - Мааарк!

Марк заглядывает на кухню, задумчиво смотрит на меня.

- Марк, поухаживай за мной, пожалуйста! - просительно смотрю на него и даже пару раз кукольно хлопаю ресницами.

"Уж очень кофе хочется", - телепатирую я.

Похоже сработало - парень добродушно улыбается и молча топает к кофеварке.

Корчу Марку умильную физиономию и присаживаюсь на табурет. В знак признательности закидываю ногу на ногу, давая полюбоваться коленкой. Его улыбка становится шире, а я дополнительно взбадриваю его очаровательной "улыбкой блондинки".

Марк достает из висящего шкафчика пакет с кофейными зернами и добродушно интересуется:

- Экспрессо или черный?

- Экспрессо, - наблюдаю, как ловко он снаряжает аппарат, и решаю, что неплохо бы провести кое-какую разведку.

Я же не знаю ничего об этом мире, соответственно и не понимаю происходящего. Почему Артур пришел ко мне будто имел право? За что меня разыскивает полиция? Что за стерва была та, кто сбежала отсюда, подставив нас?

"Это была... ты", - думаю успокаивающе и невинно интересуюсь, нервно растирая запястья:

- Не знаешь, что это с Артом? Накинулся, как зверь...

Марк смотрит на меня с задумчивым видом и молчит, точнее хмыкает невнятно. Потом поворачивается спиной ко мне, колдуя на кофеваркой. Нет, так не пойдет, мне очень нужно тебя разговорить. Тот Марк, с которым мы полгода назад рылись в сети в поисках ЛеМюлье, тоже поначалу был молчалив. Боже, неужели целых полгода прошло? Мысль шокирует, но, взяв со столика какую-то газету и делая вид, что проглядываю заголовки новостей, кокетливо продолжаю:

- А ты не боишься, что я твоего шефа прибила, спасая свою честь?

Кофеварка звякает, фыркает и с шипением плюется... Спина Марка, загораживает от меня чудо кухонной техники. Меня начинает раздражать аккуратно подстриженный затылок парня и его неразговорчивость.

- Марк, а если я тебе по башке пепельницей засвечу, а? - спокойно спрашиваю я.