Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

- Не выйдет, - так же спокойно отвечает Марк, продолжая мучить агонизирующую кофеварку.

- Почему это не выйдет? Тюкну тебя по темечку, что тут сложного? - обижаюсь я и тянусь к пепельнице.

Марк с улыбкой поворачивается ко мне, ставит передо мной чашку с пенной шапкой и объясняет:

- В кофеварке твое отражение.

Интересно, что это со мной? Почему так злит его равнодушие? Вернее не равнодушие, коленкой-то он вполне себе любовался, а к общению этакое пренебрежение...

"Да что же это со мной? Откат от недавнего испуга? Или то, что парень не обращает на меня никакого внимания..." - злюсь.

Решаюсь повторить успешный эксперимент и снова закидываю ногу на ногу. В этот раз, позволяю халату распахнуться сильнее... Да нет... Реагирует, вон глазками как стреляет. Отхлебываю глоток вкуснющего кофе и повторяю вопрос:

- Нет, а все же... Вдруг, я Арта покусала?

Марк пожимает плечами:

- Бывает...

Раздражение нарастает, но я не подаю вида и интересуюсь:

- Что бывает? Арта часто девчонки кусают?

Марк снова смотрит, по-моему, на мою коленку и спрашивает:

- Я могу идти? Больше ничего не надо?

- Как это не надо? А компанию? Не люблю завтракать в одиночестве, - капризно тяну я, и все же надеясь хоть что-то выудить из этого молчуна, меняю тон:

- Марк, а если бы я закричала, ты бы что подумал?

- Ну мало ли почему может орать подруга, - пожимает плечами Марк и снова включает кофеварку, - некоторым просто нравится.

Логично. Только вот интонация, с которой он это сказал, мне решительно не нравится. Двусмысленная какая-то. Или мне показалось? Досадно, похоже, этого Марка не так-то просто раскрутить на разговор. На редкость занудный и вредный тип. Несколько секунд рассматриваю его поверх кружки с кофе, стараясь, чтобы он заметил этот взгляд, а потом ворчливо вопрошаю:

- А я похожа на ту, которой нравится орать?

- Этого я не знаю, - пожимает плечами парень.

- А ты вообще, что-нибудь знаешь? - ехидствую я.

- О чем? - не отвлекаясь от дрыгающегося аппарата, уточняет Марк.

Мне очень хочется кинуть в него кружкой с остатками кофе.

- Обо мне, например? - почти воркую я.

- А оно мне надо? - он с явным удовольствием глотает напиток.

- А что нет? - смотрю в его честные и наивные глаза.

- Нет, - он довольно улыбается мне.

А все же он надо мной издевается. Ну и черт с ним. Некогда терять время, нужно попытаться понять в каком мире я оказалась, попробовать узнать, что с моими и нужно искать Мику. Возвращаю Марку улыбку и придвигаю к себе кипу газет. Итак, приступим. Собственно, приступать можно прямо с цены! Газета стоящая, как автомобиль! Так не бывает, а значит... Значит, награда за мою голову не так велика, как казалось. С одной стороны неплохо, а с другой... Неужели мне обидно? Или это у меня просыпается второе чувство юмора?

"Истерическое чувство юмора", - мысленно пробую словосочетание на вкус - не звучит!

Ну и ладно. Давешний толстячок из визора загадочно улыбается с первой страницы "Последних известий". Какое дурацкое название для газеты, все же... Так и видится что-то апокалиптическое. Кхм... А надпись под портретом пухлячка действительно в чем-то апокалиптична: "Президент Республики Нордвиг Серж Докимов." Знакомая фамилия, я ее слышала раньше - только нужно вспомнить где. Вглядываюсь в лицо: бородка не идет, слишком рыжий для президента...

"Интересно, а почему Президент не может быть рыжим?" - щелчок, воображаемый, но я вспомнила.

Семейный обед и папа шутливо говорящий Эрику:

- Подожди, толпа клюнула на яркость... вон он какой... солнечный! А за яркостью нет ничего - пустые слова, обманка.

И ироничный вопрос рыжеволосого Эрика:

- Па, а почему лидер не может быть рыжим?!

Глотаю кофе, чтобы прийти в себя. А чего я сижу? Сейчас проснется Артур и... А вдруг спасение рядом? Папа, мама, Эрик... Ну что с того, что дурацкое ощущение одиночества не проходит, сколько раз оно обманывало? Нельзя бояться! Страх нужно преодолевать! Поднимаю глаза на наслаждающегося кофе Марка и невинно интересуюсь, надеясь не попасть впросак:

- Марк, а у тебя телефон есть?

- Есть, - он заинтересованно глядит на меня, - а что тебе нужно?

- Позвонить...

- Кому если не секрет? - вопрос следует мгновенно, рождая неприятное ощущение допроса.

А вот это ощущение нужно давить, не забывать, что я не в гостях, помнить, что... Да собственно, помнить то, что я во власти этих людей. А может пойти ва-банк?

- Папе, - внутренне сжимаясь от ожидания, сообщаю я.

Марк хмурится и отводит взгляд:

- Не надо так, - тихо говорит он, - проснется Арт - позвонишь, куда надо, я ведь не в курсе, что там у вас...

Он говорит еще что-то, но я уже не слушаю, а тупо гляжу в очередную газету - в груди вновь холодно, привычно. И страшно... Один раз терять близких людей очень страшно, а терять их вновь и вновь... Страшнее.

- Не надо, ладно? - голос Марка меняется, в нем больше нет равнодушия, знакомый голос из недалекого прошлого.

Интересно, что не надо? Я даже не плачу, с чего бы?

- Все в порядке, Марк, - я старательно улыбаюсь ему.

И не сразу осознаю, что мою улыбку некому видеть, я осталась одна.