Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

- Я... - отвечаю машинально, так и не осознав суть вопроса.

- Дай руку! - просит Санни.

Не дождавшись моего ответа, осторожно берет меня за руку, задирает рукав джинсовки, и долго рассматривает мое запястье.

- Что? - растерянно спрашиваю ее.

- Нет, это не ты... - качает головой Санни, - но это все равно, наверное... - всхлипнув, утыкается лицом мне в руку.

Я чувствую себя идиотом, картинка что надо - сидят двое в луже, девчонка ревет, а парень таращится на нее не зная, что соврать.

Встаю первый, бормоча что-то вроде:

- ...давай... не стоит тут в мокром сидеть... рука как?

Подхватываю ее (веса как в пушинке), осторожно сажаю на топчан и прикасаюсь к плечу. Осторожно... Бил-то я сильно.

- Ой, - Санни чуть охает и улыбается сквозь слезы, - ничего... Я больше испугалась...

- Ой, - снова ойкает она, - Мика, а я думала, что это те, которые тебя взяли... Ой, а ты сбежал? Ты думал, что я это они? А как ты попал сюда?

- Через крышу влез и думал это они... - мне даже врать не приходится.

Вновь предательски урчит живот. Девчонка сразу подхватывается:

- Ты голоден? Я сейчас сбегаю куплю что-нибудь...

Параноик внутри тут же поднимает голову, я твердо говорю:

- Не надо! - и продолжаю неожиданно сам для себя.

- Дождемся сумерек, а потом пойдем... В мою квартиру, ты пойдешь! - приходит решение.

- Мика, но... - она смотрит на меня доверчивыми беличьими глазами.

Почему беличьи? Такой взгляд был у белок в Лянси-парке, которых мы когда-то кормили дешевыми земляными орешками. Они совсем ничего не боялись и сами прыгали на ладони за угощением.

- Санни, а я буду тебя страховать! - я снова говорю правду, - мне нужны мои вещи, обувь - в кроссовках Пола много не набегаешь... А еще мне нужны деньги, но это потом...

- Ты нужна мне, малышка!

"Урод я", - да урод, но Санни для меня ключ ко многим вещам.

- Хорошо, Мика, - прерывает девчонка мои мысли и тянет через голову свою маечку.

Растеряно таращусь на желтенький кружевной лифчик.

***

Арт снова зависает на телефоне, кому-то что-то втолковывает, иногда переходя на шепот. Когда он в очередной раз переходит на тихий рык, отдавая распоряжения, я гордо встаю и удаляюсь. Конечно, мне очень хочется услышать, что он говорит, но... Во-первых, не слышно все равно, а во-вторых, грустно. Я тоскливо разглядываю сквозь громадное панорамное окно ровненько, как на рекламном буклете, подстриженную лужайку. Аккуратную, красивую, но не живую. Все здесь у Арта какое-то рекламно-игрушечное. Декоративное. Странно, почему? А может это шутки моего восприятия?

Игрушечный мир вокруг, игрушечную лужайку поливает игрушечный дождик из поливалок, а игрушечное весеннее небо, дарит игрушечный, но уже по-летнему жаркий день. Что это со мной? Да, пожалуй, лучше думать о глупостях, тогда не так страшно. А ведь Мика сбежал. Куда? И что он будет делать дальше? Что делать мне? Первое, что приходит в голову - Мика знает мой дом на Острове... Только мой ли это дом? Впрочем, какая разница, неплохо было бы покрутиться там поблизости. Но как?!

- Каролина, - Арт, наконец, отрывается от телефона, подходит, становится рядом, - у нас мало времени. Давай попробуем без этих дурацких игр? Просто расскажи-ка мне очень подробно, кто и как на тебя вышел с заказом на картину. Почему именно на тебя и что именно тебе говорил этот, который другой? Тень?

Я слышу это "Тень" и вздрагиваю. Еще одно совпадение? Точно так же, "Тень" мы называли заказчика там, в "нашем" Нордвиге. Когда решили рискнуть и пробраться за картиной на Королевский остров через позиции мятежников. "Я предлагаю очень хорошие деньги, госпожа Ланге" - вспоминается его вкрадчивый, шелестящий голос в мембране телефона астросвязи...

"А ну, не паниковать! Нет тут никакой мистики, Каролина", - мысленно уверяю себя, - "ты же комбинировала свою версию (экая обтекаемая фраза вместо тривиального "вранье") из впечатлений разных реальностей. Все просто!"

Просто. Но... Что мне сочинить Артуру? В голове как назло пусто и мысли все о Мике. Сбежал... Как? Вдруг он ранен? Вдруг за ним гонятся... Узнать у Артура? А как? Еще и "Тень" этот иллюзорный...

- Не могу... Я... это... я не помню, Арт... - звучит это беспомощно и глупо, но не могу ничего с собой поделать.

В голове шумная пустота, гулкая, безнадежная.

- Опять? - не понятно, чего в его голосе больше удивления или иронии?

- В смысле "опять"? - поворачиваюсь к нему и пытаюсь поймать взгляд.

- Ну, полгода назад у тебя уже была потеря памяти, - фыркает Артур.

- Как это? - что я за дура, куда-то все слова пропали.

- Как... - хмыкает Артур, - заявилась в Музей Демократии почти неглиже... Наорала на охранника. Я, конечно, понимаю, что это ваш бывший особняк, но... У тебя с головой-то все в порядке, Каролина?

- А у кого вообще с головой все в порядке? - огрызаюсь я.

- У меня, - спокойно парирует Артур.

И мы молчим.

- Все ясно... - Артур первым нарушает затянувшееся молчание.

- Что ясно? - тупо спрашиваю я.

Хотя почему "тупо"? Мне действительно интересно, что ему может быть ясно, если мне самой ничего не ясно? А главное так и непонятно, как себя вести и что делать?