Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

"А, может, рискнуть и попытаться рассказать Артуру правду?" - это решение крепнет с каждым мигом.

На самом деле я просто не вижу другого выхода. А раз решила, то нечего и медлить. Поворачиваюсь к Арту и тихонько говорю:

- Хочешь всю правду?

Арт, не отрываясь, глядит в окно. Что он там увидел такого интересного?

- Понимаешь... ну, в общем... - не зная как начать, но, стараясь, чтобы это звучало решительно, произношу я.

- Потом... все потом, Каролинка! - с удивлением вижу, что Арт бледен, как мел.

Гляжу в окно. По дорожке стремительно шагает невысокий человек в темном старомодном плаще и нелепой светлой шляпе. Среди зеленеющей травы и радужных струй воды из поливалок, он выглядит чужеродно и вызывающе. Будто заблудился в ранней весне или даже в поздней осени.

- Иди к себе, Каролина! - голос Артура звучит глухо, почему-то мне становится страшно.

Трель звонка заставляет вспотеть. На лбу Арта тоже замечаю блестящую россыпь капель.

- Кто это? - спрашиваю почему-то шепотом и снова вздрагиваю от повторной трели звонка.

- Смерть, - отвечает Артур и улыбается, вот только глаза у него совсем не веселые.

"Глаза не лгут", - вертится в голове заезженной пластинкой. А я гляжу на его спину. "Смерть... смерть... смерть..." - отдаются где-то в сердце шаги. Когда до меня доходит, что значат эти слова, я срываюсь с места. Думать некогда и я бегу, вслед за Артуром, тут близко, какой-то десяток шагов. Крикнуть бы! Вот только воздуха в груди не хватает. Щелкает замок двери, я вылетаю в холл и понимаю, что не успела... В свете падающем из раскрытой двери фигура гостя кажется черной. Вот сейчас... Я зажмуриваю глаза, ожидая грохота и...

- Здравствуй, Артур! Доброго дня, Каролина! - звучит спокойный, даже дружелюбный баритон.

Я открываю глаза. Гость жмет руку Артуру. Господи! Да что со мной происходит? Истеричка!

- Поговорим? - звучит голос гостя.

Вроде бы вопрос, только вот... Почему-то это воспринимается как приказ. И Артур все так же бледен. И...

Когда визитер проходит мимо меня, успеваю его разглядеть: пожилой, с лицом, изуродованным глубокими морщинами, ежиком седых волос, он кажется мне смутно знакомым... Почему-то, вспоминаются генеральские эполеты... Бред.

- Иди к себе, Каролина, - тихо говорит мне Артур.

- Нет, к Каролине у меня тоже есть пара вопросов, - на этот раз гость уже не вопрошает.

Все-таки существуют люди, умеющие только командовать. Этот явно из таких.

- Садитесь, - предлагает визитер, будто это мы с Артом у него в гостях.

Присаживаюсь на краешек дивана, зябко запахиваясь в халат. От взгляда гостя веет холодом. Абсолютно пустые глаза, хотя голос у него... Таким бы в Королевской Опере петь.

- Я... - непохоже на себя мямлит Артур, примостившийся рядом.

- Я в курсе, - вроде как ухмыляется визитер и тянется к карману плаща.

Если учитывать, что сидит он развалясь в кресле, движение выходит неуклюжим, но... угрожающим. Вскакивает на ноги Арт. Я получаю очередное доказательство избитой истины, что и улыбка может быть неприятной. Особенно такая вот - кривящая тонкие губы гостя. Как будто резаная рана.

- Сам посмотри и ей покажи! - визитер протягивает напряженному, совсем не похожему на того каким я привыкла его видеть, Арту конверт из плотной желтой бумаги.

- И не дергайся, - вновь демонстрирует тошнотворную ухмылку гость, - если бы Старшие решили, что тебя купили, разговаривать бы я не стал.

- Что будет с "Орланом"? - не глядя на незнакомца, спрашивает Арт.

Он торопливо рвет конверт, почему-то мне кажется, что у него дрожат руки.

- Зависит, - веско произносит гость и добавляет успокаивающе:

- Не бойся, твоей вины тут не так много, а вот с подружкой твоей...

Он замолкает, а я чувствую, что меня в который раз начинает трясти.

- Рыжего видел в "Канарейке", второго и девку вижу впервые, - сквозь шум в ушах слышу голос Артура.

- А тебе эти лица знакомы? - звучный баритон отдается в затылке.

Да что это со мной? Не хватает только в обморок грохнуться, ненужно было столько кофе пить.

"Ага, и так бояться тоже не нужно", - пытаюсь приободрить себя.

Выходит плохо, даже двигаюсь как больная, едва не роняю тоненькую пачку фотокарточек, которую мне протягивает Арт. Сфокусировать взгляд на карточках удается не сразу. Некоторое время тупо таращусь в яркие цветовые пятна.

- Что скажешь, девочка? - интересно, что в этом человеке такого, заставляющего вылезать из темных закоулков души первобытные страхи.