Принуждение к войне. Победа будет за нами!

Я стоял с, похоже, опять разинутым ртом и, натужно соображая, прикидывал – а что же я тогда, ребята, собственно говоря, выиграл? И стоило ли вообще ЭТО выигрывать? Ведь хрен, как всем известно, редьки отнюдь не слаще. И если Сталин задавил недобитых гитлеровцев, то он, похоже на то, устроил остальному человечеству такую «кузькину мать», что даже Карибский кризис, помноженный на Афган, покажутся всем сущей мелочью. Я сразу живо представил себе, как лихие советские ребятки, ведомые каким-нибудь Пашей Судоплатовым или Илюшей Стариновым, на трофейном, добытом в Арктике с моей помощью аппарате, летят к лунной базе нацистов. Тихо проникают туда и без единого выстрела уничтожают немногочисленный тамошний персонал. А потом вслед за ними приходят другие, инженеры в погонах, которые берут все бесценные трофеи скоротечной лунной кампании в свои руки, и борта сотен боевых орбитальных кораблей увенчивает уже не свастика, а красная пятиконечная звезда. Представил, как наши танковые армады и десантники с ранцевыми движками без труда перемахивают Эльбу, Рейн и Ла-Манш, как ракетопланы Лавочкина и обычные самолеты разносят в пух и прах глубокие тылы НАТО, а сотни ракетных катеров топят все, что может плавать в Атлантике. Как грозный и неуязвимый противник спускается с орбиты прямо на головы американцам, и небо над Соединенными Штатами озаряется сотнями адских вспышек того самого взятого как трофей у нацистов «чистого» ядерного оружия. Как советская морская пехота чуть позже высаживается с морских или орбитальных кораблей в Южной Америке. Как оставшиеся от крупных городов западного полушария руины или кратеры зарастают бурьяном, а новоиспеченные американские колхозники спустя несколько лет снимают «гарний урожай бурякив» с полей Техасщины и Аризонщины.

Нет, меня эти картинки отчего-то совсем не обрадовали. Но тем не менее отступать было уже поздно. Поскольку, похоже, именно из-за моих недавних действий и возникла-таки эта новая, где-то страшноватая, но вполне убедительная, альтернативная нашей реальность. Возможно, способная обрадовать кого-нибудь, но только не меня. Хотя бы потому, что у меня в голове не хватало цифр на то, чтобы даже приблизительно представить количество погибших в этой «Великой Освободительной войне 1951–62 гг.». Ну да ладно. Будем считать, что недобитые нацисты все-таки получили свое, что от меня и требовалось. Теперь же мне следовало подумать о себе, любимом, поскольку дальнейшие визиты непрошеных вооруженных гостей не исключались. По пути обратно к порталу мне навстречу попался ранний постовой милиционер, который внимательно, но без особого подозрения посмотрел на мою грязноватую куртку и джинсы. Видок у него был еще тот. Белая летняя форма вполне современного покроя, даже с карманами на «липунах», но при этом на белой фуражке – красный околыш и старая, еще сталинского, похоже, образца милицейская кокарда, а на плечах – красные погоны с желтыми Т-образными лычками. Старшина, значит, причем с погонами, отмененными в конце 1960-х годов. Правда, меня куда больше удивило, что милиционер был не вооружен – у него на поясе висела только портативная рация. Именно рация, а не, к примеру, радиотелефон. Весело, черт побери! Полный триумф социализма – ни тебе спутникового телевидения, ни Интернета, ни мобильной связи. Хотя кто знает, плохо это или хорошо? Зачем, спрашивается, при коммунизме мобильники? Маркс, Энгельс, Ленин, Сталин, Мао и Че Гевара про Интернет, как известно, ничего не писали…

Добравшись до портала, я понял, что мои несчастные мозги вот-вот закипят. Поэтому, как добрался до дома, я уже, честно говоря, не помню. Просто упал и заснул, как убитый. И проснулся уже под вечер, с больной головой. С трудом представляя, где же я нахожусь. Но не успел я толком продрать глаза и прийти в себя, как вернувшаяся с теткиного огорода мама сообщила мне, что давеча звонила какая-то говорившая со странным акцентом баба. По голосу похожая на иностранку.

– Она представилась, имя назвала? – спросил я.

– Назвала. Игрид Гонсалес кажется.

– И чего она хотела? – спросил я, внутренне холодея.

– Тебя спрашивала, обещала перезвонить. Ну и на всякий случай номер оставила.

– А какой сегодня день? – задал я маме неожиданный вопрос.

– Тринадцатое августа, вечер, – ответила она, заметно удивившись, и в свою очередь ехидно поинтересовалась: – Опять, что ли, шары залил со своими обалдуями? До того, что уже и дни недели потерял?

Под удивленным маминым взглядом я лихорадочно полез сначала в ящик стола, а потом в шкаф. И давешнее письмо от меня мне, и сумка с жестким диском и прочими материалами были на прежнем месте. Отнюдь не исчезли. Следующим моим шагом был немедленный телефонный звонок Борьке Ухову с вопросом – а как там обстоит дело с творческим наследием покойного Кинёва, а то скоро близится сорок дней со дня его гибели.

– Какой гибели? – не понял меня Боря. – Ты вообще в порядке, френдище?

– Я-то в порядке. Но он же в аварии разбился без малого месяц назад. Ты что – забыл?