Присказка

- Это получается... - забормотал Филька. - Что загадаешь, то и сбудется?.. - Если бы не успокаивающее воздействия света, неизвестно, как бы он отреагировал на услышанное, а сейчас... Сейчас он довольно прохладно отнесся к поразительному открытию.

- Не загадаешь, а захочешь, - поправил его голос. - И вообще, загадывать на будущее - явление, свойственное только вашему типу разума, остальные миры давно научились управлять будущим...

Голос помолчал немного, Филька же из всего сказанного понял лишь одно: цветок исполняет желания.

- Я не хотел бы тебя обидеть, - вновь зазвучал голос, - но не могу понять, почему ты не пошел со своими в город?

У Фильки что-то шевельнулось внутри и тут же пропало, взамен появилась странная холодная рассудительность, из-за которой он сам себе, несмотря на сильное успокаивающее воздействие, все больше и больше не нравился.

- Я не пошел из-за веревки... Сначала подумал, что колдовство все это, а потом, когда пришел в село, я... я решил, что это бог покарал меня за грехи мои, а потом... оказывается, это ты...

- Ты же сам, сам хотел, чтобы корова вернулась, чтобы твои родные остались целыми и невредимыми...

- Да ведь их татары порубили! Нет их никого! А те, что шли по проселку это твое...

- Ну и что же это? Мое колдовство?

- Я не знаю...

- Зачем тебе мертвые? - Фильке показалось, что в голосе, со того звучавшем ровно, - проскользнули легкие нотки досады. - Я немного повлиял на причинно-следственные связи... Впрочем, ты этого не поймешь. Если говорить проще, в первом случае остались мертвые, а во втором живые, и ты мог спокойно продолжать жить.

- Как же я мог спокойно жить с ними, если они не те?

- Между ними нет никакой, абсолютно никакой разницы, просто они реализация разных возможностей. Те - мертвые, а эти - живые.

- Да как же можно так жить, когда то, что есть, не то, что есть? Не смогу я так, да и кто сможет?

- Мне непонятно, зачем ты усложняешь. Я тебе даю живых, а ты отказываешься...

- Ну и пусть эти - живые. Тех-то, настоящих, убили... Они для меня были и останутся настоящими.

- Эти тоже настоящие! Я не понимаю тебя.

- Да что же я - корова безмозглая, которой что клевер, что полынь - все едино?!. Не смогу я с этими жить, когда настоящие убиты. Не смогу, не заставляй меня... Они остались там, я должен отомстить за них. За мать, за сестренку, за батю, за Прасковью...

- Я дал тебе то, что ты хотел. У тебя есть выбор. Зачем ты выбираешь проигрышный для себя вариант? Иди к ним!

- Я выбрал, когда похоронил всех, когда кресты на их могилы ставил. Отпусти меня и прости мою душу грешную, не могу я по-другому!

Голос неожиданно спросил:

- А как же тогда поступить с людьми из второго варианта? Там ведь целое село в живых осталось. Всех вернуть в первый?

Филька растерялся. Об этом он не подумал. Наконец сказал:

- Оставь их, раз уж так получилось, оставь. Может, когда-нибудь я и вернусь к ним, но сначала с татарами посчитаюсь...

Он не успел договорить: свет внезапно померк, и вновь вокруг белели папоротники, вздымалась черная стена леса. В нескольких шагах от согнувшейся березы угасал пурпурный огонек. Волной нахлынули привычные человеческие ощущения, принесли с собой холодную сырость росы и закипающую в груди ярость.

Сабля была по-прежнему в руке. Филька зло рубанул ею по папоротникам и зашагал прочь с поляны. Куда идти - ему стало все равно, зачем - тоже все равно, он просто шел, ломился через кусты, через лес, спотыкаясь, падая, поднимаясь, цепляясь луком за невидимые в темноте ветки, стряхивая на себя холодную ночную росу. Мысли в голове перемешались. Фильке казалось вдруг, что он сделал промашку, что надо было выбирать второй вариант, а тех, порубленных, уже не вернуть, и тут же он гнал прочь эти предательские мысли, обзывал себя мразью безмозглой и яростно рубил попадавшиеся на пути кусты; но опять всплывали загнанные, казалось, на самое дно мысли о том, что второй-то вариант лучше, что вернуться надо бы к цветку, пасть на колени, покаяться в недомыслии, сказать, что передумал, что гнев разум затмил, и просить это всемогущего не то бога, не то колдуна, дабы... Но вставал в глазах зарубленный отец, мерещилось в темноте изувеченное тело Прасковьи, и снова в душе закипала ярость и гнала его через чещу вперед и вперед. И не было силы, которая смогла бы остановить его сейчас. Волки? Хоть стая. Татары? Хоть сотня, хоть две сотни! Смерть не была страшна, но перед тем, как умереть, он бы до последнего вздоха рвал их на куски голыми руками, зубами рвал бы...

И тут Филька услышал плач. Встал, как вкопанный, затаил дыхание, напряженно вслушиваясь.

Плач повторился. Не почудилось...

Он засек направление и пошел крадучись, стараясь ни скрипом, ни шорохом не выдать себя.

Всхлипывания повторялись то громко, то тихо.

Филька присел, вглядываясь в непроглядную темень подлеска. Это было где-то здесь, совсем рядом. И он увидел: под низкими ветвями разлапистой ели что-то белело...

Это был мальчик, тот самый, из холопских, которого Филька встречал вечно скачущим на хворостине. Свернувшись калачиком, он спал и во сне плакал.