Пристрелочник

Френча нет. А этот его… азям — да, защитного цвета: в грязи не различишь. Ну и «хау» — от меня. У «она» звучит какое-то другое слово из трёх букв на букву «х». Это мы думаем, что это слово русское, это у нас — мания величия. А словечко-то — угро-финское, исконно-посконное.

— Я — услышал. Теперь услышь ты. Двое моих — идут к лодкам. Когда дойдут — двое твоих пойдут к берегу.

Опять… переговоры. Часть туземцев эмоционально ругается, хватает луки, направляет стрелы в нашу сторону, другие размахивают короткими копьями, палицами…

Гос-с-споди! Какая тоска! И вот ради этих людей я терплю все гадости средневековья? Мерзости и неудобства «Святой Руси»? Чтобы хотя бы дети этих придурков жили чуточку лучше? Против их воли, против даже «воздушных замков», если они случаются у этих… Окско-Волжских гуронов? Или — ирокезов? На что я трачу свою, единственную на весь мир, попаданскую жизнь? Я же мог сегодня сбегать и посмотреть очень приличное глинище верстах в семи от Стрелки. Я мог бы прогуляться по тем же Гребнёвским пескам и прикинуть как поставить наплавные (на плотах) мельницы. Да просто — поговорить с новосёлами, узнать что-то новое о своих людях, лучше их понимать…

— Твоих отпустим, когда мои придут на берег. Это последнее слово. Хау.

647 самое последнее китайское предупреждение. Китайцы — вполне приличные люди. Просто чуть другая культура. Это надо знать. А здесь… Здесь прогресс — я. Потому что попандопуло. Я не напрашивался — так получилось.

«Государство — это я». Куда тому Лую до меня?! Франция? — Экая мелочёвка! Человечество — это я. И культура здесь будет моя. На основе дворовой этики позднесоветского периода с примесью разрухи эпохи демократии. Не путайте дворовую этику с дворцовым этикетом. Отнюдь-с.

Ну почему я не эстет? Или — ренесансист? Не визажист, не меломан, не соплежуй… Не повезло здешнему человечеству.

— Ты меня слышал. У меня не два языка. Сейчас ты увидишь, как твои люди умрут.

Вытаскиваю нож, прижимаю пленного к борту лодки, так, чтобы голова была снаружи. Как бы не перевернуться… Приставляю под его бороду нож. Молчат. Ждут.

Пауза тянется. Чем-то им этот «посол» насолил? Можно резать?

Вдруг какой-то бурный монолог на берегу. Возбуждённо-агрессивный. В адрес этого «она».

— Эй, погоди!

Там идёт бурный междусобойчик. Даже друг друга в грудь начали толкать.

— Эй, мы согласны. Иди ближе — там глубоко, утонут.

Тут он прав. Приходится подгребать к берегу. Шагов 20 — достаточно. Часть аборигенов, стараясь не привлекать к себе внимания, разбегаются по балаганам. И так же скромно возвращаются. Стараясь не показывать луки с уже натянутыми тетивами и наложенными стрелами.

— Они промеж себя говорят: отпустят — пустить стрелы.

Спасибо, Сухан. Хорошо, что ты хорошо слышишь. А то я сомневался — спишут они тех четверых, которые остались на Стрелке, о которых они думают, что живые? — Списали. Ясно же, что даже если нас перебьют, то пленных на Стрелке успеют убить. Или — это только мне ясно?

— Шеломы вздеть. Полон по моей команде — за борт.

Ещё препираемся минут 10. Скверно. На такой дистанции десяток даже лесных луков, даже против моих окольчуженных…

Чудаки тянут время, без смысла, без цели, просто играя на нервах, просто надеясь, что мне надоест, что я им поверю, что выпущу своих пленников первым, что подойду ещё ближе, что… что я лох.

Милок, что ж ты царем небесным клянёшься? Ты ещё мамой поклянись! Бедная женщина — и как она такую дурость на свет-то выпустила?

«Меня мамка родила
Родила да плюнула
Покрутила, повертела
И обратно сунула».

Как раз тот самый случай.

Наконец, они отпускают моих рыбаков. Те связанные, хромая, идут в воду.

Два новосёла средних лет. Бестолковые, скандальные, ленивые мужички из «войском брошенных». Им было указано другое место для рыбалки — сюда впёрлись самовольно. Поленились, пожадничали — рассчитывали взять на нетронутом озере больше рыбы при минимуме труда. И вот из-за этого… двуногого барахла я убил сегодняшний день. На который мог бы приблизить «всеобщую белоизбизацию Руси». Цена дню — сотни несправедливо умерших детей.

«Несправедливо» — потому что я хренью занимаюсь. Вправляю мозги туземцам. Путём их вышибания.

Вываливаем за борт своих пленников. Они ныркают с головой, но выскакивают и, отфыркиваясь, отталкиваясь ногами от дна, направляются к берегу. Ага, уже стоят на дне. Вот и нам на эти пару-тройку метров надо подойти…

— Лё!

Я успеваю выдернуть из-под ног щит. И сразу — дробь стрел. Две из пяти пробивают щит. Одна — рвёт кафтан. И всё: подкладочка у меня… крепкая. Да и щит… два мордовских стопочкой. После Бряхимовского боя этого добра столько по кустам валяться осталось. Ну, и конечно, стрелы у мещеряков лёгкие — птицу бить, мелкого зверя. Не боевые.

— Тёб!

Во, блин! Они ещё хотят! Этак они нас… Уже — нет.