Пристроить Коляна (СИ)

Открываю рот, чтоб возмутиться, ловлю бешеный взгляд, типа: «Ну давай, сука, давай… Дай мне повод!»

Тут же решаю, что не настолько я и обижен. Может, реально как-то не так смотрю… Говорят же, что взгляд у меня тяжелый…

Потом я, с уже испорченным настроением, естественно, получаю все веселье, что способна обеспечить моя работа, в итоге, уже после проклятий бабки, которую я опять в ее отделение полиции отправил, по месту жительства, выдыхаюсь окончательно, в конце рабочего дня запираю кабинет на ключ изнутри и тупо надираюсь.

И то, не удается это сделать качественно!

Потому что у меня ребенок дома теперь!

Это раньше я мог спокойно нажираться в слюни и приползать домой на автопилоте!

Все, кончились эти прекрасные времена, благодаря сестренке-кукушке!

Отставляю полбутылки до следующей пятницы и иду приводить себя в чувство.

Сую голову под струю холодной воды в вонючем рабочем санузле, смотрю какое-то время на себя в зеркало.

Кто ты, мужик? Я тебя не знаю.

Сломив силой экзистенциальную тоску (красивое выражение, ага, у Даниной училки подхватил, она — мастер на такую хрень), навеянную паленым коньяком (но тут, как говорится, дареному коню и так далее), провожу по мокрой морде пальцами.

Нормально.

Красавец.

Домой, спать.

Может, Ленка блинчиков напекла.

Я ей с утра намекал, кстати, что дядя ее блины уважает.

Настроение прямо сразу улучшается. Может, я просто голодный? И все беды от этого?

Открываю дверь в квартиру, ожидая запаха блинов.

А вот хер там.

Пусто.

Прохожу по комнатам.

Похоже, племяшка из школы не приходила еще. Время шесть вечера, могла задержаться на каких-нибудь дополнительных. Или к подружке пойти.

Недолго раздумываю, звонить или нет, решаю, что не стоит. Она — девочка самостоятельная, а я своими звонками еще и расстрою, что не доверяю.

Нет, буду хорошим, лояльным дядей.

Может, тогда завтра и блинчиков дождусь. Со сметаной.

Вдохновленный возможностью пожрать, лезу в холодильник. Вижу там то же, ч то и обычно. То есть, нихрена хорошего.

Расстраиваюсь опять, варганю бутер со страшной, двухнедельной давности колбасой, жую и бухаюсь на диван. Привычно лезу в соцсети, просматриваю ленту, фотки девчонок.

Телека у меня нет, планшет и телефон полностью его заменяют.

Какое-то время переписываюсь со знакомыми телочками, лениво прикидывая, может, к какой-то заскочить сегодня? Завтра у меня выходной, вполне можно и покувыркаться подольше.

Пытаюсь подсчитать, сколько у меня не было секса, тут же припоминаю итоги своего последнего печального опыта, и то, как я бежал по лестнице вниз, опасаясь нападения розового облака. В животе становится холодно.

Получил-таки психологическую травму, бляха муха!

Мозг не помнит, защищается, а организм до сих пор в шоке!

Надо срочно исправлять.

Надо с кем-то потрахаться.

Перед глазами при этой мысли почему-то острые зеленущие глаза Злючки, ее милый носик и прядки волос, выбившиеся из-под шапки. Хорошая такая… С ней бы затусить…

Организм тут же приходит в себя и всем своим поведением дает понять, что да, в верном направлении движемся. И Злючка — это как раз то, что требуется ему для лечения травмированного розовым леопардом либидо.

Я буквально на полсекунды теряю контроль и прикидываю, какая она была бы в постели. Как закатывались бы ее зеленые глазки, как раскрывались в стоне губы…

А потом прихожу в себя. Резко. Словно водой холодной обливает.

Не светит тебе, Колян, с такой женщиной.

Оно и к лучшему.

С такими не тусят.

На таких женятся.

А я даже слова этого боюсь, оно у меня дрожь вызывает. Эту… Экзистенциальную, вот. Спасибо тебе, Леночка Шатрова, расширила мой словарный. Надо будет как-нибудь на планерке ввернуть. При полкане. Он восхитится и сразу поймет, что я расту. Хотя, может и наоборот. Подумает, что я слишком умный. А у нас таких не любят…

Занятый размышлениями о перспективах своего карьерного роста, я упускаю течение времени.

Прихожу в себя примерно в девять вечера.

И спохватываюсь.

У меня же ребенок! В школе! Или нет???

Начинаю звонить — отключено…

И вот тут-то до меня доходит ситуация в полном ее херовом объеме.

Тринадцатилетняя девочка не пришла из школы и отключила телефон. Конечно, так бывает.

Но не с моей Ленкой.

Что-то случилось.

Сука, что-то случилось!!!

Я вскакиваю, начинаю одеваться, потом проверять ствол, по пути лихорадочно прикидывая, кому сначала звонить из коллег.

А затем в голову приходит, что сначала надо по друзьям племяшкиным пробежаться. А то подниму весь город на уши, а выясниться, что Ленка просто у подружки засиделась. Неудобняк выйдет.

Вальке, естественно, звонить выяснять про подружаек не собираюсь, опер я или нет? Не смогу вычислить круг общения малолетней шмакодявки?

Я опять лезу в соцсети, сходу нахожу профиль Лены Митрошкиной. Открытый, кстати. И с кучей фоток.

Причем, парочка таких, где она в короткой юбке. Сука, Валька вообще, что ли, не следит за дочерью?

Не страничка, а раздолье для педофила! Дрочи — не хочу!

При одной только мысли, что кто-то может на мою Ленку посмотреть таким образом, в глазах темнеет.

А если… Сука, а если прямо сейчас…