Притворись моей, девочка!

— Плохие гены, да? — спрашиваю я, скептически фыркнув. — Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека.

Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия?

Несправедливо.

Чёрт!

Почему меня вообще это заботит?!

— Ладно, не дуйся, Дашуль, — она пытается смягчить своё категоричное заявление. — Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая.

А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор.

— Мне пора, — притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. — Я тебя люблю. Просто так.

— Я тоже тебя люблю, мам, — обнимаю её, вмиг расклеившись. — Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю.

Она — это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты... разъезды по стране... Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте...

— Не волнуйся, у меня всё под контролем! — она вновь меня целует и отстраняется. — Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? — заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения.

Я киваю.

— Да.

Наверное…

Мы прощаемся, и она выходит за дверь.

Я ей только что солгала... В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать...

Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас.

Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно?

Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается.

Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется.

— Ты кто? — бросает она неприветливо.

— Я... это...

Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать.

Но кто она?

Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её.

— Меня зовут Даша, — начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. — Я пришла к Артёму.

— Его нет, — сразу отбривает она. — Он в спортзале.

Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее.

— Ты, случайно, не Даша с гонок? — спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно.

— Да, я там была, — успеваю признаться, прежде чем...

Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм — штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку.

Артём смотрит на девушку в дверях и на меня. Подходит ближе и сразу же всё ставит на свои места:

— Это Лера — наша троюродная сестра. Лера — это Даша — моя... — спотыкается на секунду и усмехается, ничего больше не добавляя.

Лера произносит без особого воодушевления:

— Ясно. Просто твоя. Так и запишем.

И отходит от двери, оставляя нас Артёмом вдвоём.

Я просто молча смотрю на него. Как-то глупо вышло. Не надо было приходить.

— И? — подгоняет меня Артём, хлопнув в ладоши. — Я очень рад тебе видеть, и меня распирает от любопытства. Чем обязан?

У него такой довольный вид... Как у ребёнка, получившего все игрушки мира. Невольно улыбаюсь.

— Просто хотела пригласить тебя позавтракать.

— Я только за! — кивает он. — Сейчас мне не помешает куча белка.

И демонстративно поигрывает при этом мышцами. Меня, если честно, даже зависть берёт. Он ведь и так всегда выглядит потрясающе. Но находит время, чтобы стать ещё более потрясающим. В то время как я не могу себя уговорить даже на пробежку.

— Мне нужно десять минут, чтобы сходить в душ, — говорит Артём, кивая на дверь.

— Хорошо, — я наконец отдираю взгляд от мышц на его груди. Ну потому что сколько можно уже смотреть? — Пожалуй, я спущусь вниз и займу нам столик.

Сказав это, собираюсь уйти, но Артём придерживает меня за локоть и разворачивает обратно к себе лицом.

— Подожди... Признайся, Даш, что на мгновенье ты испытала ревность, — его губы кривятся в ухмылке, хотя он пытается казаться серьёзным.

Отвечаю довольно безразлично:

— Пфф... Что? Ревность? С чего бы вдруг?

— Ну... Симпатичная девочка в моём номере рано утром... — напоминает о том, что Лера открыла мне дверь.

Я усмехаюсь.

— Ну да. Только этот номер ты делишь со своим братом. И скорее уж я поверю в то, что это Тимур кого-то притащил. Но не ты.

— Потому что я не такой конченый. По твоей версии, — предполагает он.

— Я не считаю тебя конченым.