Притворщик-2, или Сага о «болванах»

Принял душ, позвонил и заказал чаю. Опустошил целый чайник, не полегчало. Уж и не упомню, когда мне в последний раз было так хреново поутру. Наверное, в восемьдесят третьем в Афгане. Накануне этого мы обнаружили то, что осталось от двоих ребят из нашего взвода, Кольки Гладышева из Прокопьевска и Витька Фесенко из Евпатории, веселого приблатненного пацана. Потом мы разыскали тех, кого в этом подозревали и немного с ними пообщались. Ночью весь взвод ужрался в хлам, сначала гнусной местной «кишмишовкой», потом, уворованным у радистов техническим спиртом. Следующим утром, те из нас, кто смог встать на ноги по подъему, больше напоминали зомби, нежели воинов-интернационалистов. Взводный посмотрел на нас, плюнул и, скомандовав «Разойтись», ушел к себе. Думаю, той ночью они с ротным тоже не конспектировали «Малую землю» и не читали друг другу стихи Тютчева.

Часам к трем стало немного получше, в смысле, не так хреново: перестал ходить ходуном пол под ногами, да и стены стали вести себя более менее прилично, а то все норовили ударить. Я в очередной раз принял душ, выпил чайку и вырубился по-настоящему. Проснулся в восьмом часу оттого, что звонит телефон.

— Да, — вымолвил я голосом марсианина.

— Это я. Вы как, сэнсэй?

— Никак.

— А голос бодрый.

— Дошутишься.

— Я вам сегодня еще буду нужен?

— Очень может быть, — мстительно ответил я и накаркал.

Меньше чем через час на связь вышел Борис и принялся интересоваться здоровьем. Пришлось высвистывать к запасному выходу Костю. Сам я покинул гостиницу через окно расположенного на этаже сортира, едва не переломав себе все на свете в процессе спуска.

— Хреново выглядишь — поприветствовал меня резидент.

— Зато ты очень свежий, — огрызнулся я, — хоть сейчас в кастрюлю.

— Джину? — предложил он, доставая из шкафа бутылку с веселым старцем на этикетке.

— Трезвость — норма жизни, — изрек я, чувствуя, как из недр желудка стремительно несется к горлу соленый ком. Судорожно несколько раз сглотнул и все-таки удержал свое в себе.

— Как знаешь… — молвил тот и налил себе. В кабинете запахло елкой, я опять сглотнул.

— Зачем звал?

— Ты здешнее телевидение смотришь?

— И дома стараюсь не включать.

— Зря, — он посмотрел на часы и взялся за пульт, — а у нас тут война, как в Москве когда-то… — и нажал на кнопку.

— Да что ты говоришь? — удивился я, глядя на странно знакомый мне автомобиль, вернее на то, что от него осталось. У обгоревших руин вертелся какой-то пестро одетый потомок викингов из Нигерии и увлеченно вещал в микрофон, оживленно размахивая свободной от оборудования конечностью. — Ни хрена не понял.

— Почитай, — он бросил передо мной на стол местную газету на английском.

— Бандитские разборки, — я откашлялся, — четыре обгоревших до безобразия трупа, — перевернул страницу, — идентификация практически невозможна, — отхлебнул чаю из кружки. — Один из трупов, возможно, женский. Какой ужас, — отложил газету, — это все?

— Если бы, — он вздохнул, достал из ящика стола фотографию и протянул мне. — Знаком?

— Немного.

— Гражданин Румынии Ион Мунтяну. Его вчера вечером задержала полиция.

— За что?

— Напился и немного побил в ресторане посуду. Провел ночь в местном обезьяннике, утром оштрафовали и отпустили.

— Лучше бы оштрафовали и утопили, — грустно сказал я. Человек на фото был мне очень даже знаком.

Борис Цопа, молдаванин из Приднестровья. В советское время служил в воздушно-десантных войсках, потом — в особом отделе. С начала девяностых обретается на вольных хлебах в Восточной Европе. Профессионал так себе, ничего особенного, но на редкость говнистый и крайне мстительный мужик. Если он найдет меня здесь, то постарается по максимуму испортить жизнь.

Несколько лет назад я немного обыграл его в Будапеште. Именно, немного, но он принял это чересчур близко к сердцу, разыскал меня и принялся вызывать на честный бой один на один, «если ты мужчина». Дуэль планировалась на городской окраине, в лучших традициях боевиков, на территории заброшенного завода. Вызова я не принял, и на место поединка не пришел, несказанно разочаровав этим дожидавшегося меня «настоящего мужчину» и двух молодых людей, занявших позиции на верхотуре со снайперками.

Плохо, этот ухарь может серьезно усложнить мою и без того непростую жизнь.

— Что собираешься делать? — поинтересовался Борис.

— Думать.

— А сможешь?

— Сегодня вряд ли.

Вернувшись в отель, первым делом занялся поиском насекомых клоповьей породы, или клопиной, как правильно? Обнаружил один экземпляр и запустил через унитаз в автономное плавание. Потом вызвал к себе Дениса и притворился, будто внимательно слушаю доклад.

— Вот этого человека, — я протянул фото, — отследить с максимальной внимательностью и тщательностью. Если выедет из города, следовать за ним и пасти вплоть до возвращения домой. По результатам доложить мне немедленно — по моей просьбе «этого человека», одного из папенькиных сынков, Борис уже завтра должен отослать на три дня на северо-западное побережье. Все от этого только выиграют, хлопец от души попьянствует на природе, а Денис целых три дня не будет утомлять меня собой.