Притворщик-2, или Сага о «болванах»

— Закусывай, — он положил мне салата, придвинул тарелку с хлебом.

— Сначала… — начал было я, но почувствовал, как рот заполняет слюна. Махнул рукой и взялся за вилку.

— Хорош жрать, — куратор наполнил рюмки по новой, — за полковника, который все сделал, как надо и красиво вернулся.

— Куда уж красивей, — проворчал я и выпил, потому что очень хотелось.

— Не знаю, Стас, будет ли тебе легче, но — он прикоснулся к собственному носу — Поди, слышал, что со мной случилось в Турции?

— Все слышали.

— Так, вот, в тот раз и я был «болваном».

— Когда узнал?

— Через полгода и случайно — он усмехнулся половиной рта. — Помню, тоже тогда расстроился.

— Ты это серьезно?

— Куда серьезнее — он вздохнул. — Мне это дело с самого начала не гляделось.

— Можно подумать, одному тебе.

— Подробности я узнал совсем недавно.

— И?

— Политика, Стас, это такая клоака, что даже разведка по сравнению с ней — с головы до ног белая, пушистая и почти не воняет.

— Ты хочешь сказать, что никакого изделия не было?

— Было — он закурил. — Но не в тубусе — засмеялся. — Этот Нефедов оказался не таким уж и лохом, всю информацию сбросил на флешку.

— Ни хрена не понял, тогда к чему все это?

— Когда тот опер понял, что его вот-вот возьмут, он пробрался к нему в институт и спрятал ее там.

— Логично — признал я. — Даже остроумно. Рабочее место, к тому времени, уже как следует обыскали.

— Точно, — подтвердил он, — смотреть по второму разу не стали, да, и потом, не до того было, тебя, понимаешь, ловили.

— И где сейчас она?

— Три дня, как здесь.

— Борис, — догадался я. — Прислал диппочтой.

— Умница. — Сергеич нырнул пол стол и показался на поверхности с высокой картонной коробкой, — Посмотри лучше, что я для тебя приготовил, — снял с коробки крышку.

Я перегнулся через стол и заглянул вовнутрь.

— Ух, ты, — изумленно посмотрел на него. — Папаха.

— Самая настоящая, — подтвердил он. — Полковничья, из натурального барана. Старого образца, сейчас таких уже не делают. Носи на здоровье — и нахлобучил ее мне по самые уши.

Эпилог

Вот, значит, так. Таким, вот, образом. Не ждал, не гадал, что когда-нибудь стану «болваном». Нет, это же какого уровня должна быть операция, чтобы назначить притворщика, полковника, между прочим (я поправил папаху), обычным болваном. Однако сделали, и я добросовестно отбыл им весь назначенный срок. Хотя, принимая во внимание квалификацию и обстановку, отработал я не просто им, а, скажем так — «болванищем». Интересное ощущение, нечто подобное я почувствовал много лет назад, лишившись невинности.

Политика, блин, сколько народу положили и все ради того, чтобы сменить одного видного чиновника на другого, не менее видного. Дерьмо собачье! А меня, между прочим, тоже могли грохнуть в ходе этой оперетты, и не раз. Под воду заставили лезть. Я вспомнил себя, обвешанного багажом, как тот вокзальный носильщик, в темноте, с аквалангом и ластами, и хмыкнул. А, и пошло оно все. Обосранный, зато живой, в который раз уже (в смысле, живой). И это не может не радовать. В конце концов, это моя работа, ничего другого, уж так вышло, я делать не умею. И не собираюсь.

— Стас, алло, ты где?

— Здесь я, Сергеич, в России.

— Вот, и отлично. Давай-ка за это выпьем!

— Не вопрос — я поднял рюмку на уровень глаз, как будто, прицеливаясь. — Грека помнишь?

— Финикова, что ли, — он хохотнул, — который изменник?

— Его самого, — подтвердил я, — велел кланяться.

— Как он там?

— Скучает.

— Бывает, — он проглотил водку и закусил кусочком сала, — у тебя дома компьютер, конечно же, есть?

— А то.

— Значит, так, сегодня мы немного выпьем…

— Немного? — удивился я.

— По сравнению с мировой революцией, — бодро ответил он и потянулся к сигаретам. — Завтра проснешься и пойдешь домой. Выпьешь пивка, поспишь еще немного, а вечерком залезешь в Интернет.

— Зачем?

— Неужели неинтересно посмотреть, какого гуся сковырнули с твоей помощью?

— Если честно, не очень.

— Ну и правильно, — согласился он. Посмотрел на меня. — Нет, неправильно.

— Что неправильно?

— Папаха, говорю, неправильно надета — он снял ее с моей бестолковой головы и снова надел. — Сам посмотри — достал с подоконника зеркало на подставке и водрузил передо мной. — Вот, любуйся.

— Смотрю, — портрет неизвестного в футболке и в папахе на голове. — Как-то странно смотрится.

— Много ты понимаешь, — буркнул он. — Говорю же, красавец, — и добавил. — Вылитый, маршал Рокоссовский.

— Скорее уж батька Махно — я снял с себя шедевр бараньего творчества и уложил назад в коробку. — Кто-то говорил, что мы сегодня немного выпьем.

— Я и говорил — повеселел куратор. — Конечно же, выпьем.

— Тогда, товарищ полковник, не сочтите за труд, налейте другому товарищу полковнику.