Притворщик (СИ)

В этот момент экран ноута гаснет, и я невольно касаюсь взглядом своего отражения. Даже когда оно проступает лишь размытым нечетким контуром, видно, что с моим лицом что-то не так. Но только если приглядеться, становится заметно, что у меня плохо прооперированная заячья губа. Слева кожа немного перетянута вверх. К деформированной ноздре идет белый рубчик. Не самое приятное зрелище. Вот почему я не пользуюсь популярностью у парней. Впрочем, я не теряю надежды и планирую это исправить. Та же Корея славится отличными пластическими хирургами. Сашка сказал, что у них нормально, когда девочке дарят на совершеннолетие сертификат на операцию. Кстати, лучше бы Светка подарила мне пластику. Но, к сожалению, это даже Гордеевой не по карману.

Ловлю себя на этой мысли и осекаюсь. Иногда мне кажется, что мой цинизм бежит впереди меня. С одной стороны, это очень крутая защита от разочарований и боли. С другой – будь я наивней, моя жизнь наверняка была бы более радостной.

– Проверь почту. Даже мне уже не терпится! – зудит под руку Светка.

– Серьезно думаешь, что я найду своих потерянных родителей?

– А почему нет? Мало ли, почему тебя бросили? Может, они в какую беду попали. Или их заставили. Вот…

Моя бровь скептически ползет вверх. Иногда Светка просто поражает меня своей наивностью. Это если смягчить. А если говорить прямо, Гордеева такая тупая, что поймай она золотую рыбку, просто ее сожрала бы. Звучит не очень, знаю. И потому я отгоняю от себя эти мысли. Думать так – все равно, что обижать маленького, но щедрого душой ребенка. А я же не какая-то тварь…

– Кажется, кто-то в свое время пересмотрел индийских фильмов.

Подношу ладони ребром к лицу и начинаю водить туда-сюда головой, имитируя индийский танец. Гордеева ржет. Комкает бумажную салфетку и запускает в меня.

– Давай, Анька. Нам еще на стол накрывать.

– А?

– Ты что, забыла? К нам Ромка придет. К нему приятель пригнал из С*. Вдруг у вас что-то завертится? Прикинь, как будет круто встречаться с братишками?

– Так ты на Кудряшове остановилась?

– Вот еще! Ванечка мне тоже нравится, – беззаботно смеется она. Я тоже улыбаюсь, разворачивая результаты теста на весь экран.

– Не думала сделать карьеру в логистике? – стебу ее. – У тебя хорошо получается. Сколько ты совмещаешь встречи с обоими? Два месяца? Три?

– Да какая разница?! Лучше скажи, что там пишут? – Светка плюхается рядом со мной на кровать, бесцеремонно сминая тощим задом распечатки лекций.

– Да ничего.

– Что, совсем нет совпадений? Вот же… Смотри сколько людей!

– Ага. И общий предок у нас примерно в восемнадцатом веке.

Неожиданно меня накрывает волной разочарования. Ну, вот какого черта? Не жили богато – нехер начинать. Отхожу к окну. У нас построили шикарный кампус на острове. В хорошую погоду между крыш можно даже рассмотреть море. А ведь считается, что видовые характеристики из нашей комнаты – сильно так себе. Вот во втором корпусе – просто топчик! Это да. Но когда мы заселялись, там уже не было мест.

– А вот еще какой-то парень! Ой, ты только глянь, какой хорошенький!

Светка продолжает восторженно щебетать, а мне тошно. Выходит, это не она дура, а я! В глубине души все еще надеющаяся на что-то.

– Слушай, а с пятиюродным дядей ты же можешь встречаться, м-м-м?

– Светка, ты спятила?

– Сама же говоришь, что общие предки у вас жили при царе Горохе, а он хорошенький. И контакты есть. Не хочешь написать… – Светка сводит бровки в кучу, – Стасику? Его Стас зовут. Стас Левашов.

– Тебе не кажется ненормальным сватать меня ко всем подряд? – изумляюсь я.

– Почему нет? Ты девушка свободная.

– Быть свободным и никому не нужным – это немного разные вещи, – рублю как есть и захлопываю крышку ноута. Настроения учиться – как не бывало, а желание развлекаться так и не появляется.

– Там еще генетическую предрасположенность к всякого рода заболеваниям можно глянуть, – сникает Гордеева. А во мне такая злость просыпается! Хочется рявкнуть, что мне и без этого прекрасно известно, в каком месте мои гены дали конкретный сбой. Но, к счастью, нашу дружбу со Светкой спасает стук в дверь.

– Всем привет. Я к вам с добычей…

В сетке у Светкиного парня мидии. Что не грозит студентам в наших краях – так это голодная смерть. Мы шикуем. Крабы, устрицы, мидии и ежи – привычная наша пища.

– Вы давайте, готовьте, – продолжает Ромка, дуя на красные озябшие руки. – А мы с Петруччио сгоняем в магаз.

– Петруччио? – закатываю глаза.

– Петька. Друган мой. Ну, я пойду.

Ромка отвешивает Светке шлепок по заднице и захлопывает за собой дверь. С тоской гляжу на пол, заляпанный морской водой, стекающей с мидий.

– Тащи миску. Запечем под сыром, да? У нас как раз засыхает. Только укроп не клади, хорошо? Ромка его не ест.

– Гурман! Укроп не ест, а вино из пакета хлебает, – злюсь я, тарахтя тарелками.

– Язва! – беззлобно огрызается Светка.

– Почему это?

– В прошлый раз вы тоже с Ромкой пацапались.

– Это когда? Когда твой прынц отказался помогать мыть посуду?

– Ну, согласись, это не мужская работа.

– Серьезно? Типа, мужики произошли от обезьяны, а женщины – от енотов-полоскунов?