Привет из прошлого

– Уймись, ты, истеричка, – тащу её назад, к парапету, чтоб, удерживая за шиворот футболки, перегнуть через бетонную конструкцию. Мгновения слабости уже позади, и жгучая ярость вовсю бурлит по моим венам. – Что с тобой, девочка?! Ты бредишь? Умом тронулась? Кира, которую я знал, такую чушь пороть не стала бы! Хочешь прыгнуть? Прыгай! Валяй. Твоя мать ведь ради этого боролась? Чтоб ты с крыши сиганула, как дура распоследняя.

Я тяжело дышу, с трудом сдерживая желание приложить её до кровавых соплей. Так, чтоб мозги, наконец, встали на место. Осознание, что не появись я вовремя, её хрупкое тело сейчас бы остывало внизу, среди порослей дикой ежевики и мусора, будто разъединяет контактик, подключающий меня к разуму. Чего мне стоило смириться с тем, что никогда её больше не увижу. Отодрать с мясом из своей жизни единственное в ней светлое пятно. Семь лет прошло, а щемит как будто вчера.

– Лапы убери! – цедит она сквозь зубы, безрезультатно трепыхаясь в моих руках.

– Ну уж нет... – Я с рыком разворачиваю её к себе и, раскачиваясь, как безумец, сдавливаю в яростных объятиях. Футболка на Кире тонкая до безобразия, от соприкосновения со мной сразу намокает и точно второй кожей облепляет налитую грудь. С ума сойти! Тут бы сдержаться как-то. Сжать себя в кулак и тряхнуть хорошенько, чтоб зверем оголодавшим на неё не наброситься. И запах этот её сочный, ягодный узлами волю крутит, дразнит, провоцирует. Я ж не железный ни капли. А жаль. Склоняюсь к растрепанной макушке и шумно втягиваю воздух. Земляника...

Мозг прямо распирает круговертью слепяще-ярких кадров:

"Восьмое марта. Я возвращаюсь в актовый зал, расчёсывая пятернёй взъерошенные Анжелкой волосы. Горячая штучка, но, как и все предыдущие – не та. Она, конечно, выложилась на славу, чувствует, что наш поезд безвозвратно ушёл. Сегодня я ещё поддался на очередную её уловку, изобразил былой пыл. Не настолько я мудак, чтоб расстаться с ней в такой праздник.

Сам не пойму, что со мной творится. Уже с полгода меня кроет от какой-то непонятной, одуряющей жажды. Беспорядочная череда женских тел, губ, пальцев... казалось бы, вот она, моя панацея, протяни руку да возьми, а нет, снова суррогат. И чую ведь, она рядом. Рыщу, как полоумный, хватая всё, до чего могу дотянуться. Впустую. А порой манит настолько сильно, что хоть вой, но, ни одной девушки вокруг. Только Кира и отвлекает от этой напасти, с ней рядом буря во мне немного затихает, будто домой вернулся. Не зря она так похожа на покойную сестру, Анюту.

Своего маленького мышонка я замечаю сразу, и она меня, кажется, тоже. Улыбается, малышка, а в глазах боль вселенская. И не разгадаешь ведь причину, сколько не бейся. Пытался, и не раз. Чем больше я стараюсь к ней приблизиться, обнять, утешить, тем резче отшатывается она.

Поравнявшись с Кирой, таинственно улыбаюсь и достаю спрятанный за спиной подарок. Крохотный флакон детских духов, выполненный в форме розового сердечка. Ради него пришлось целую неделю, вечерами, разгружать кирпичи для директорской дачи, плюс Митиных шестёрок в придачу отметелить, чтоб лапы к чужим заначкам не тянули. Но её восхищённая улыбка того стоит, И взгляд этот... лучистый такой, будто эльфа живого ей притащил.

"Я впервые в жизнь получаю подарок от парня", застенчиво шепчет она.

"А я – впервые дарю...", по-идиотски улыбаюсь я."