Привет, моя Аварийная (СИ)

Открываю дверь. Она застывает в проеме. Мне хочется хлопнуть дверью посильнее, чтобы прилетело по этой заднице. Но я сдерживаюсь.

Черт с ним. Ладно. Мне, по большому счету, плевать.

Заходим. Вообще, сегодня не регистрируют. Поэтому перед залом регистрации никаких толп. Мы стоим вдвоем.

- Нас что - пригласили на регистрацию? - подозрительно поднимает она бровь.

- Типа того.

Девушка протягивает мне три цветных распечатки.

- Выберите текст клятвы…

Протягиваю свой заразе.

- Выбирай.

- А что, невеста доверила это мне?

- Будем считать — да.

Читает, хмурясь и поглядывая на меня.

- Здесь только один стоящий! - протягивает мне листок.

Пробегаюсь глазами: «...Пока смерть не разлучит нас...»

Ну, что ж. Не разочаровала и в этом.

Отдаю администратору.

Марш Мендельсона. Двери перед нами открываются. Подхватив за талию, втягиваю внутрь. Неуверенно шагает. Оглядывается. Тормозит.

- Стой-ка!

Работник загса смотрит на меня с вопросом в глазах.

- Секунду…

Разворачиваю ее к себе, сжимая ладонями лицо. И тихо, чтобы нас никто не слышал:

- Ты хотела доказательств. Так вот они. И я тоже хочу доказательств.

- Ты что, серьезно? - хлопает на меня распахнутыми глазами.

Быть может, это второй раз, когда я вижу ее такой открытой, обычной девочкой. Первый был еще более сомнительным.

- Да. Серьезней некуда.

Смотрит. Губы растерянно приоткрываются.

- А если я скажу, что поверила, мы отменим свадьбу?

- Нет. Я уже к тебе привязался.

- Арчи…

- Яна. Мне не нужен больше никто. Разве тебе нужен кто-то другой?

Я ищу в ее глазах ответ на этот вопрос. Чуть заметно отрицательно качает головой, и я выдыхаю от облегчения, закрывая глаза и прижимаясь своим лбом к ее.

- Пойдем тогда, сделаем это.

- Но… я в штанах! - истерично улыбается она.

- Это твой выбор, - разворачиваю, делаем еще три шага.

Тормозим.

- У меня нет с собой паспорта…

- Он у меня.

Еще два шага.

Музыка уже давно доиграла.

- Стой-ка… - вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.

- Ну, что еще?

- Господин Димидов…

- Минуту!!

- Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…

- Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! - начинаю нервничать тоже.

- Там теперь нет яичника…

- И что?

- А второй почти не функционирует…

- И?…

- Я не смогу, скорее всего, забеременеть.

- Отлично, будем трахаться без резинок, - не сразу доходит до меня.

- Ты что — идиот? - замирает она, глаза блестят.

Что я несу, черт…

Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.

- Ты хочешь родить мне Артуровичей?

- Конечно.

- Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если... Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?

Кивает.

- Пойдём.

Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».

В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато. Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.

Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? - закатываю я глаза.

- Верни... - шикаю на нее.

- Большое, - сдавленно хихикает она. - Боюсь потерять! А вальс будет?

- Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.

Возвращает, сжимает руку в кулак.

Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.

Выходим, садимся к Тери.

- Всё, можно вас поздравить?

- Посочувствовать… - выдаем мы синхронно.

- «Муж и жена — одна сатана!» Куда?

- Домой.

Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.

Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.

- Авария… ну пи**ец!

Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.

В бывшем спортзале - импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами. Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» - бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.

На втором - квесты, перформансы, какие-то баттлы… Первый — музыка, бары, танцевальные тусовки. Третий — чилауты, випки. Это для тех, кто решил уединиться.

Ты же не там, Авария? Что тебе делать там?

Девчонки периодически прилипают, пытаясь втянуть в пульсацию тел. Но я двигаюсь дальше, иногда вырывая Кипиша из цепких лапок. На его шее уже неоновое ожерелье, а на голове - шапка Санта-Клауса.

Музыка орет. Поэтому мой телефон на вибрации и зажат в руке. Они могут найти ее первыми.

Двенадцать. Куранты. Народ радостно орет, поднимая жестяные баночки с коктейлями вверх.

Маски… все мелькает… темно… лучи света хаотично бегают, искажая лица.

Растерянно оглядываюсь. Нет ее?

Еще есть актовый зал. Иду туда. Там – то же самое.

Копна знакомых волос! Давление подскакивает. Прорываю к ней. Перехватываю за локоть, разворачивая к себе.