Привет, моя Аварийная

Садится в кресло, подкладывая под себя одну ногу. Зависаю на ее голой коленке. Взгляд скользит по бедру. У нее белые трусики…

— Может, на диван? — подмигиваю ей.

— Ты — на диван.

Ясно… Окей… Пусть пока так.

— Френдзона? — усмехаюсь я, показывая руками расстояние от дивана до кресла.

— Не. Зона отчуждения.

— Ммм… — сажусь на соседнее кресло, оно ближе, чем диван. — Ты у нас не простая Авария? Атомная?

Усмехается.

— Чай, кофе? Вино, шампанское, коньяк?

— Нет. Мой рюкзак.

— Там есть что-то, чего нет у меня?

— Мхм…

Поднимаюсь, приношу. Достает зарядное и телефон. Оглядывается. Забираю из рук, втыкаю в розетку. Она за столом, который между нами.

— Как тебя зовут?

— Авария… — улыбается она. — А тебя?

Белые идеальные зубки сверкают

— Арчи.

— Арчибальд, что ли? — поднимает она бровь, губы подрагивают в попытке не смеяться.

— Артур. Друзья зовут Арчи.

— М.

— Спать? — киваю я ей на диван.

— Можешь ложиться, — словно позволяя.

— Спасибо, что разрешила, — хмыкаю я. — В душ хочешь?..

— Обойдусь.

Подтягивает ближе телефон. Пальчики бегут по экрану. Подносит, хмурясь, к уху. Вздрагивает от резкого звука, который слышу даже я: «абонент недоступен».

Мне становится как-то неуютно от этого ее звонка. Словно она швырнула мне на грудь кошку, умеющую одаренно скрести.

— Кому звоним? — всматриваюсь в ее лицо.

— Одному близкому человеку.

— Зачем?

Кивает на часы — четыре.

— Утро… «Завтра»… пришла пора «порешать».

«Одному близкому человеку». Так что ж он, черт возьми, тебя не забрал от твоего отчима?

Меня вспенивает, и дыхание срывается. Теперь точно не от возбуждения. Чувство собственности? Да. Я решаю твои проблемы, значит ты принадлежишь мне, Авария.

— Какому «близкому» человеку? — сжимаю я челюсти, перехватывая ее запястье.

Вынимаю телефон, отодвигаю подальше.

Дергает руку. Не отпускаю.

— Мне пора! — встает с кресла.

— Как это?.. — что-то в моих мозгах перещелкивает.

Нет, меня не накаляет, что она не ведется на попытку уложить ее быстро. Скорее, наоборот. Это импонирует мне, и я не собираюсь давить по-настоящему. Не прокатило — и ладно. Но я забрал ее оттуда и… Что «и»?

— Пусти.

Отпускаю.

— Куда ты собралась? Он же недоступен.

Кого я сейчас имею в виду — номер или «близкого человека»?

— Разберусь.

Могла бы — разобралась уже давно.

И все внутри меня протестует. Это пи**ец, как неправильно! Я убедил ее ехать со мной… Она доверилась мне…

Подхватывает рюкзак, вытягивает за провод зарядное из розетки.

Я мозгами понимаю, что достаточно сказать что-нибудь человеческое, пообещать не трогать, и она успокоится, останется. Но, бл*ть, мой язык не заточен под такие акробатические этюды.

Встаю в проходе арки.

— Ты никуда сейчас не поедешь. Мы ляжем спать, а утром…

Из зала две арки: одна в коридор, вторая на кухню, там шторы из костяшек, и кухня тоже имеет отдельный выход в коридор — своеобразное кольцо. И словно чувствуя, что вторая арка тоже выход, Авария молча разворачивается и уходит туда. Срываюсь следом, уже на кухне ловя ее за локоть. Дергается. Разворачиваю.

В глазах отвращение и… разочарование!

Это, почему-то, действует на меня, как пощечина. Да, надо признать, мне не хотелось бы разочаровывать ее.

Слова… да… нужно найти нормальные слова, чтобы она осталась, совсем не обязательно держать ее здесь силой. Ведь ей все равно некуда пойти. Иначе, хрен бы она поехала со мной. И я сказал, чтобы не боялась. А сейчас чувствую ее адреналин, хотя на лице никаких признаков страха, скорее вызов.

— Ты чего задергалась? — ловлю ее взгляд. — Я же сказал — не бойся.

Всё, это — мой максимум. Честно. Оправдываться — это, бл*ть, выше моих способностей, а выше головы не прыгнешь.

— Я хочу уйти.

— Куда?

— К своему парню.

Что?!

Эта пощечина чувствительнее предыдущей, и мне хочется шлепнуть ей в ответ. Не сильно. По носу. Чтобы особенно не задирала. И я не собираюсь ее отпускать. Пусть ее кент тусуется…

— Э, нет! Ты еще не отработала все свои косяки, детка! Начнем?

— Ты хочешь… чтобы я отработала?? — губка в отвращении вздрагивает вверх, а взгляд скользит ниже.

— Размечталась! — фыркаю я, следя за ее взглядом. — Гетеру я найду и понаряднее, — это я, конечно, несу бред, куда уж понаряднее? — А ты пока… — мой взгляд ищет, за что зацепиться. — Посуду помой!

— Помыть. Тебе. Посуду? — опасно прищуривается она.

Киваю.

Показательно закатывает рукава.

Реально собралась мыть?! — распахиваю я глаза. — Я, вообще, как бы, просто хотел потроллить немного её… ущипнуть за гонор… Покусаться там… Разогреть обстановку…

Отворачивается, открывает кран.

В растерянности смотрю, как она выдавливает моющее средство на губку. Поднимает чашку…

Да черт с тобой, — сам себе пожимаю плечами. — Мой.

Она не торопится, тщательно отмывая каждую чашку. Аккуратно составляет одну на другую — горкой. Сверху кружку, потом, хорошенько ополоснув, ставит еще одну, мою любимую, под кофе. Закрывает кран.

Вообще-то, еще сковорода… — на автомате отмечаю я про себя.

Но лучше пусть не трогает. А то мне уже, практически, неловко. Убедил девчонку ехать, заставил посуду мыть. Бред какой-то…

Вытирает руки полотенцем.

Берет чистую горку посуды в руки.

— Отработала?

Глазищи горят.