Писатель выключил компьютер. Он недавно купил его, и он его ненавидит. Он ненавидит иметь свой собственный, потому что писать на ручной пишущей машинке казалось гораздо более реальным. Есть что-то непристойное во всей этой технологии, существующей между его мозгом и бумагой. Во всяком случае, сейчас - это взгляд в прошлое: начало 90-х.
Прогресс.
Он закурил сигарету, разделался с "Хайнекеном" и посмотрел в окно.
Это была прекрасная ночь.
Он собирался, слушая "This Mortal Coin"[172] и "The Tear Garden"[173], надел серо-лиловые брюки, рубашку из "Lord&Taylor", приличные ботинки, a затем ушел. Он шел по пустынной М-стрит со своими приятелями, направляясь к снобским пивным барам и стриптиз-клубам Вашингтона.
- Эй, мужик? - раздался голос нищего. - Не мог бы ты подкинуть мне немного мелочи?
Там стоял бродяга, закрытый капюшоном, в пальто из гнилых тряпок.
- Просто немного мелочи, чтобы помочь мне?
- Конечно, - сказал Писатель. - Почему бы и нет?
К тому времени он уже продал тринадцать романов, кучу рассказов, комиксов и даже права на экранизацию двух книг!
- Спасибо, мужик. Благослови тебя Бог.
Бродяга протянул руку. Но не разжал ее, чтобы взять деньги.
Вместо этого он указал пальцем.
Толстый когтистый палец указал прямо в лицо Писателя, и под капюшоном
- Твоя задница принадлежит нам...
Перевод: Гена Крокодилов
ПРЕДИСЛОВИЕ К ПОСТСКРИПТУМУ