Привратники (ЛП)

Он смотрит в ветровое стекло и думает: Мир...

В багажнике лежит новенький полуавтоматический анодированный "Colt AR15A2"^[109] с тремя сороказарядными обоймами и несколькими сотнями патронов "Winchester" калибра 5.56мм, цельнометаллический жилет в качестве аммуниции, не говоря уже о высококачественном цейсовском прицеле для ночной стрельбы.

Да, мир – это сортир, - признает он. - Я собираюсь начать уборку прямо сейчас.

Затем загорается зеленый свет, и главный герой едет дальше. Ему не потребуется много времени, чтобы найти хороший, темный переулок, где он сможет приготовить оружие к бою...

Перевод: Гена Крокодилов

Я не могу точно вспомнить, когда я это написал, но я помню, что это было одно из тех "состояний фуги". Однажды я просто сел и начал писать. Ощущение было такое, будто из раны вытекает кровь. Нет, я не обладаю чувствами нашего безвестного "главного героя". Но на самом деле, разве мы все не злимся, когда люди оскорбляют нас или принимают нас как должное или, что еще хуже, принимают нас за лохов и т.д.? Когда избранные чиновники лгут нам, когда благотворительные организации накачивают свои шестизначные зарплаты нашими пожертвованиями, и когда полиция "следит" за магазином пончиков, притворяясь, что не видит, как тот парень рухнул на улице? Или когда вы даете деньги бомжу, а он хмурится на вас, как бы говоря: "Это все, что у тебя есть?" Я думаю, что в каждом из нас есть какая-то темная фигура, которая иногда может питать некоторые негативные эмоции по отношению к окружающим нас людям.

Разве не было хотя бы одного случая, когда какой-нибудь мудак следил за тобой, а потом прошел мимо и показал тебе палец? И что вы тогда подумали?

Во всяком случае, когда я писал эту историю, она разлетелась на произведение более чем в 10 000 слов, поэтому я разрезал ее на две части. Одна часть - "Сортир", а другая - "Привратники".

"Богиня Нового Темного Века"

- Что реально? - вопрошал он.

И тогда Смит услышал слова: Почитай меня. Сделай меня реальной. Не его слова, а приглушенное шипение, как будто кто-то шепчет по другую сторону стены...

Стены из кошмаров: дрожащей плоти, потеющей в панике кожи, боли, отчаяния. Что ж, я сплю стоя, - подумал Смит. - Ясновидящий при свете дня.

С тротуара поблескивали пятна слюды. Солнце уже взошло. Старик, - подумал он. Городские копы проезжали мимо, пялясь на него; пустые, темные лица за тонированным стеклом.

- "Жаба", "Лед", "Коксовый дым"? - спросил у него чернокожий мужчина, пряча руки в карманах.

Возле газетного киоска, где гремели заголовки: МУЖЧИНА СЖЕГ ЖЕНУ И ДЕТЕЙ ЖИВЬЕМ, потасканные проститутки вздрагивали, расцарапывая следы уколов на внутренней стороне бедра. В тупике кирпичного, пропитанного мочой переулка, женщину в лохмотьях рвало кровью, в то время, как крысы размером с маленьких щенков, смело подходили к рвоте, чтобы поесть.

Смит ненавидел солнце. Оно казалось слишком ярким с той жизнью, которая заставляла его чувствовать себя еще старше, более истощенным. Куда это я направляюсь? Вопрос не имел в виду сейчас, сегодня, сию минуту. Куда это я бесконечно направляюсь? - задумался он. Где я был?

Позади него отпечатывались следы, они преследовали его неделями. Смит уже давно перестал оглядываться назад. Это слышалось, как будто кто-то ходил босиком - женщина, предположил он, крепкая, красивая женщина. Он также обнаружил прекрасный аромат - духов - и необъяснимую жару в паху и в сердце. Всякий раз, когда он поворачивался при звуке и сильном аромате, ничего не было. Иногда просто тень, иногда просто пятно, как слюда в цементе.