Привычка возвращения весны: веяния и странствия

Пустынная доля, невечный приют,
Напрасные жалобы-пени,
А руки неправду плетут и плетут
В извечной тоске повторений.
Доколе выстуживать древнюю даль
Немереной русской дороги?

Я шла, да споткнулась:
лежала медаль,
Как тайна земли-перемоги.
Потом я увидела спящих солдат:
На белом мерцанье метели,
На ржави металла и крови
У врат
Небесных
Их мощи белели.
Их души,
Небесные створы прейдя,
Избыли земное сраженье,
Призывные клики земного вождя:
Иное им слышится пенье,
Иные им видятся дали дорог,
Иные мерцают метели,
Тепло без шинелей, легко без сапог,
Доспехи давно во скудели…

Чей прах не оплакан и не погребён,
И попран пятой мародёра?
Никто, кроме Бога, не знает имён
Всех ратей Небесного взора.

Всё ж память земная не камень лежач,
Но слава, сокрестная стягу
Прощанья: и поздний раскаянный плач,
И эта медаль «За отвагу».

Врачуй свои боли слезою своей,
Душа,
И молитвой – чужие…
Над спящими в мае поёт соловей
О том, что у Бога все живы.

Хутор Степно, Калачевский р-н

2003

Макинтош

Прошёл через деревню,
Как сквозь ненастный день,
Старушечью роевню
Его вспугнула тень.

В сумятице испуга
Гадали, но вотще:
– Шпиён?
– Али ворюга!
– В ненашенском плаще…

Ещё смущали сумка,
Узорочье штиблет,
А Глаша-полоумка
Грозила, караулка,
Прохожему вослед.

Глядела, как прискочкой
Шёл путник за увал
И странно-светлой точкой
Вдруг из виду пропал.

Убогая завыла,
Как будто кто утоп:
Ведь там,
в степи, окоп
И старая могила!

А странник у берёзы Раскинул макинтош,

В глазах мерцали слёзы,
И голос плакал тож.

Упал крестом, стеная,
Цепляясь за полынь:
– Прости, меня, родная!
Услышал:
– Не простынь…

Предвечные печали,
Томительная дрожь –
Такой и жаждал дали…

А бабки всё гадали:
– Из наших с кем-то схож?
– Куды там…
– Но пригож!

Когда б ещё свидали
Заморский макинтош…

Ниж. Омка

2011

Свято поле

Как больно, Господи, как жалко
Всего, что спрятано в груди!
У дома вдруг вскричала галка…
Что, Куликово впереди?

Да сколько ж можно Свято Поле
Пытать копытом и огнём!
Доколе, Господи, доколе…
Ответил Бог: «Перемогём».

Прохоровка

2011

Не ставьте горькую на стол

На свете много ль истинных чудес?
Вот на Руси: в любой заглянешь лес –
Там древний крест невидимо стоит
Или часовня листьями струит.

Все на Руси привыкли ко всему:
Копейку чтят и нищую суму,
Благодарят за праведную ложь,
Стрясая быль с дырявеньких подошв.

Не на Руси ли истина в родне,
А потому, как водится, в вине?
О, здесь подвох: вино или вина?
Вопрос хитёр, а истина одна.

Она в любви от края и до края
И в том, что все прейдут земной раздол.
Прошу: не ставьте горькую на стол,
Не пейте,
поминая…

Святая Русь

2020

Ог'нь лампадный