Про Контра и Цетера

18. Слепые

Вадим:

Дебоширка моя опять буянила всю ночь, оказывается. Я теперь летне свободен от занятий, побежал с утра – не поленился – в больницу. Хоть и злился на Агнию за вчерашнее. Теперь уже не важно, кто я ей. И что я к ней. Мне теперь дело принципа вытянуть её из этой ужасины. Как она меня пыталась вытянуть месяц назад. Так и будем тащить друг друга за волосы, как Мюнхгаузен из болота.

Я сунулся в регистратуру за пропуском, тут мне и рассказала серая женщина в белом, что Агния пыталась сбежать. В четвёртом часу ночи её настигла в коридоре дежурная сестра и вернула в палату. Агния кричала, что ей нужно домой, но почему – объяснить не хотела. Поэтому и оставили её зов без ответа, вколов чего-то снотворного и уложив.

– До сих пор спит, – удивила меня своей осведомлённостью регистратурная тётя.

Ладно, зайду позже. А тут как раз Маргарита позвонила, лишив меня сладкой мысли об выпить пива. Попросила помочь. Ей нужно было какие-то вещи из дома взять, а видеться с Пашей наедине она не того. Видишь ли, не хотела. Просто сходить с ней за компанию, вот и всё, на всякий случай. Давай, валяй. Я сегодня благодей, а не козлодей. Вот ведь прилипла привычка Агнии гнуть язык, как деревяшку для венского стула…

Павла дома не оказалось, волновалась она зря.

– Пообедать не предлагаю, а вот чаю попить можем, – говорила Маргарита, собирая вещи. Всё-таки ей нравилось ощущать себя пока что ещё хозяйкой.

– А покрепче чая ничего? – спросил я и всё боялся, что она вспомнит о письмах. И ещё больше боялся, что не вспомнит.

– Брат мой, да ты алкоголик, – улыбнулась она не язвительно и достала из шкафчика початую рома. Потом налила себе, мне и беспечно спросила:

– Как там Агния?

Я рассказал.

– Может, нам с тобой к ней вместе сходить? – родилось у моей сердобольной сестры прозрение.

Да, пожалуй, тебя бы она послушала. Хотя неизвестно. Что там у неё в голове после полёта с коня сместилось?

Когда собрались уже уходить, я заглянул в комнату и пошарил глазами. Два шкафа. За каким из них могли находиться письма? Он якобы полез за упавшим карандашом. Откуда мог упасть карандаш? Возможно, с полки компьютерного столика. Значит, туда. Может, они всё ещё там? Маргарита всё-таки проследила за моим взглядом:

– Вот и мне самой интересно. Что ты там бредил про какие-то письма за шкафом?

Даже не успев переглянуться, мы с ней бросились двигать мебель. Действительно, обои за шкафом отогнуты и слегка порваны. Но тайник пуст. Маргарита пошарила рукой чуть дальше, оторвала напрочь кусок обоев.

– Что же здесь было, чёрт возьми? – распрямилась она сначала растерянно, а потом сорвалась искать. Заглядывала в ящики, шкафы, тумбочки, шарила на книжных полках и даже в одежде. Я не знал, верить ей или нет. Моего понимания не хватало.

И вдруг увидел растрёпанный пакет в изголовье кровати на полу. Что-то там наш дорогой друг Павел читал перед сном да так за этим занятием и заснул.

Ритуля повертела пакет и, всё больше изумляясь, достала оттуда несколько писем без конвертов. Если это то самое, я, даже не рассматривая и не читая, поразился. Как глуп и слеп был Павел, рассуждая о письмах любовника. Бумага жёлтая и потёртая, чернила расплывшиеся. То есть у писем довольно солидный возраст.

– Что это? – не решалась начать читать Маргарита.

Я потянул у неё пачку из рук.

– Это письма моего папы – кому-то.

Меня подхватило чувство невесомости, это от страха перед странностями и совпадениями. С Маргаритой и с письмами меня повело это чувство обратно на кухню. Срочно выпить. Потом закурить. Потом справиться с дрожью и заглянуть в письма. Маргарита взяла одно, я другое, и мы стали читать. Папа писал какой-то женщине или девочке, называя её то Марой, то Маричкой. Из текста нельзя было понять ни возраста адресатки, ни папиных к ней чувств. Так можно было писать и подруге детства, и уважаемой тёте, и жене, и дочери. По стилю это почти совпадало с письмами, пришедшими Агнии. Может, моя ненаглядная получает письма из той же коллекции? Только вот имя её на конверте. Кто-то хорошо нас всех разыгрывает. Но кому это нужно?

Поднял глаза на Риту и усмехнулся её тихому смущению. Что-то здесь нечисто. Но нет, кажется, она не врала:

– Я поняла, кому это. Это… моей маме. Он называл её не Тамара и не Тома, как все, а Мара. Так необычно и красиво. Она мне потом много рассказывала о дяде Гоше, когда он умер.

Маргарита запнулась и не решалась говорить дальше. А я мысленно пробежал глазами сюжет о том, что мой папа был влюблён в жену своего брата, в тётю Тамару, Риткину маму. Потом опять заглянул в письмо. «Волшебница Мара». Так. По-человечески это было возможно, без мистики. Но я пока не мог такому поверить. Да, иначе тётя вряд ли бы спрятала это в тайник.

Пока я обдумывал и курил, Рита сбегала за фотоальбомом в бархатной обложке:

– Я его плохо помню, но вот…

– Нет, не хочу, не могу, я пойду, – выпалил я и правда встал из-за стола. – Не хочу сейчас копаться в семейных тайнах.