Про любовь одиноких женщин

Как и многие молодые американцы, Дрюнька постоянно подрабатывает и шлёт своей мамке бесконечные подарки и сувенирчики. И что чаще всего? Не догадываетесь? Банданы и бейсболки, конечно! Знает мой бзик и всё время прикалывается, хулиган: находит там, в Штатах, какие-то сумасшедшие головные уборы с самыми придурочными надписями – вот они все мои! Пришлось в шкафу специальную полку выделить, поскольку их накопилось несколько десятков. Паршивец маленький, это он так дразнится.

А я что? Я, между прочим, их ношу. Со своими любимыми балахонами – чем безразмернее, тем лучше, шокируя прохожих, хоть немножко знающих английский язык. Потому на моей бандане или бейсболке вполне может быть написано "fuck off", "all shit", "I am a killer", "psycho evil" и прочие весёлые фразочки. И это в моём-то возрасте!

Я одинока и свободна. Счастлива? По-честному – не совсем. Нет рядом Андрюньки, нет в моей жизни Глеба. Двух моих самых любимых людей. Почему я не делаю то же самое, что сделала Лидия? Да потому что они, дорогие мои, живы и, слава богу, здоровы, хоть и за тысячи километров от меня. Мы уже никогда не будем вместе, это очевидно. В то же время я обожаю свои одиночество и свободу. Они мне дались не так уж и просто, была борьба – с жизнью и с любимым человеком, это вам не в оловянные солдатики играть. Я одержала свою победу. Такую вот неоднозначную победу. Пришлось выбирать, и я выбрала. Но любимый мой жив – и это самое главное! Он есть, существует, дышит, работает, смеётся, возможно, влюбляется. А рядом с ним – его копия, моя гордость – наш сын. И вот это сочетание – свобода, одиночество, а на том конце Земного шара два дорогущих мне человека – всё это вместе уже и есть счастье. Только бы все были живы… Чтобы все были.

Разбередила сама себя, чёрт… Пойду пройдусь. Возьму сигареты, надену самую наглую бейсболку с самой разнузданной надписью… Буду гулять, курить, кутаться в любимый шерстяной балахон (нынче похолодало) и думать про хитросплетения любви, свободы, одиночества и… смерти. Я ещё не разобралась окончательно, формулу не вывела. Да и может ли она быть, формула эта? Которая для всех…

ПОСЛЕСЛОВИЕ

И снова я сижу перед редакторшей, милой моей провинциалкой с неправильными ударениями. Она заметно нервничает.

– Это очень красивый рассказ! Такая настоящая любовь, такая печальная. Вот в этом и проблема.

– Проблема?

– Понимаете, нужен хэппи-энд. Только не обижайтесь! Ну, нельзя на Восьмое марта расстраивать наших читательниц! Пусть бы всё закончилось на том, как героиня вылечилась, а?

– И в чём тогда вообще смысл истории? Они жили долго и счастливо?

– Ну да, что в этом плохого? Кстати, у вас не было мысли, чтоб они в Израиле после больницы поехали в Иерусалим к святыням, поклониться и поблагодарить.

– Они были атеисты, – я очень старалась не злиться и не ржать. Приходилось прикладывать много усилий, честно.

– Это сейчас не очень приветствуется. И, вы знаете, лучше, чтобы Лиду вылечили в Москве, пусть в самой лучшей и дорогой клинике, но у нас!

Я обалдела и, глядя на редакторшу во все глаза, тихонько пробормотала:

– Как создавался Робинзон.

– Что? – вздрогнула и без того напряжённая бедняжка. – Какой Робинзон?

– Это Ильф и Петров, читали?

– А, "Двенадцать стульев", – обрадовалась девушка.

– Нет, это другая вещь, – вздохнула я. – Впрочем, неважно, продолжайте.

– Так как вы смотрите на то, чтобы она вылечилась в Москве?

– Допустим. Это всё?

– Ну, еще нужен какой-то финал и лучше жизнеутверждающий. Я подумала… как вы на это смотрите… если бы они потом усыновили ребёнка, а? Это в тренде, востребованная тема! Смотрите, состоятельные люди, нашедшие любовь уже немолодыми, не имеющие своих общих детей, усыновляют сироту. Здорово же, правда? Нашим читательницам очень понравится!

Какое-то время я помолчала, переваривая происходящее. Нет, я уже совсем не злилась, если только на себя. Ведь я сама вступила в отношения с журналом, рассчитанным на тех, кто смотрит сериалы и читает шлак. Я описала известную мне историю, вроде бы, на вполне понятном для них языке, слезливо и даже в некоторых местах святочно. Но, очевидно, учла не всё. Соглашаться? Или послать? Послать или соглашаться?

Да, господи, какая, в конце концов разница! Пусть будет так, как им надо. И всем хорошо: мне гонорар, редакторше – покой, читателям – почёсанное брюшко.

– Сделаю, окей, – и моя провинциалка шумно вздохнула, её явно отпустило дикое напряжение. Ещё бы: под угрозой срыва было срочное задание, а она, бедняжка, видимо, за меня поручилась.

– Только на сей раз у меня одно условие, – твёрдо сказала я, – лав-стори будет под псевдонимом, не под моей фамилией.

Ударили по рукам.