Пробежка ввысь

- Помочь… Не дождётся… - задумчиво произнёс постовой. – Сделайте вот что, покритикуйте меня. Лучшей помощи всё равно от вас не дождешься.

- Критиковать, зачем?

- Как зачем?! Я тоже хочу измениться в лучшую сторону.

Раздался вопль отчаяния. По интонации можно было понять, что шимпанзе снова не повезло.

- Это карась, а нужен бычок! - не открывая штору, отрубил постовой. – Лови дальше…

- Так, с чего бы начать, - вслух размышлял критик.

- Начните с чего-нибудь, - резонно заметил постовой.

- Хорошо, начнём с головы. – Критик подошёл ближе. – Полное красное лицо, явно от дешёвого алкоголя и скверной закуски. Сальные волосы и ранняя плешь, горит о том, что вы мало двигаетесь. Второй подбородок тому подтверждение…

- Сделай, наконец, вывод! - теряя терпение и переходя на «ты», вспылил постовой.

- Командир, ваша сексуальная активность оставляет желать лучшего, из-за этого страдает жена. Один раз в квартал, согласитесь, недостаточно. Вам необходимо срочно заняться фитнесом.

От негодования у постового округлились глаза, насколько округлилось его круглое лицо, можно только предположить, исходя из резкого изменения цветовой гаммы: от спокойного красного, до вызывающе багрового оттенка.

- Теперь я точно знаю: у неё есть любовник!! – завопил постовой и выхватил пистолет. – Я же чувствовал, что у неё кто-то есть! С дежурства срывался. Прибегу домой, никого, но по запаху кто-то точно был здесь. Только что. Словно кто-то его предупредил. А она такая счастливая сидит, вся светится. Говорит, что любит меня.

- ??!! – критика охватил ужас.

- Как думаешь, кто бы мог её предупредить? – спросил постовой и подошёл к «обезьяннику».

Замотав головой, критик прикрыл рот рукой.

- Тёща, больше некому, - постовой приоткрыл штору и зашёл в «обезьянник». – О-хо-хо. Я домой с проверкой, а она за мобильник.

Критик приблизился к выходу, собираясь смыться.

- Стой, - крикнул постовой. – Будешь свидетелем…

Критик застыл как истукан. За шторой шла нешуточная возня. Затем, как часто бывает в таких случаях, комната наполнилась пронзительным воплем проигравшей стороны. Критику показалось, что снова кричит неудачник-шимпанзе, на самом же деле кричала тёща. В минуты отчаянья крик человека и человекообразной обезьяны, естественно, похожи. Когда шум, по существу, стих, прогремел выстрел. Постовой появился, как ни в чём не бывало, правда, немного помятый.

- Командир, вы её застрелили? – чуть слышно промямлил критик.

- Не дождётся, - самодовольно отчеканил постовой. – Из-за экономии каждый предупредительный выстрел у меня холостой. Потом разве я похож на мудака?

- Нет, нет. Не похожи. Но, судя по крику, вы стреляли не в воздух, а на поражение, – путаясь сделать шаг, заметил критик.

- Послушай, влюблённый критик, следователь здесь я, а ты здесь свидетель. Ясно? Потом, чувствуешь, в воздухе носится запах пороха. – Постовой демонстративно посмотрел вверх. - Следовательно, я стрелял именно в воздух. Логично?

- Логично…

- Тогда за мной.

- Командир, дайте честное слово, что после проверки вашей жены я смогу быть свободен.

- Даю честное слово…

Рассыпаясь фейерверком, праздник был в самом разгаре. Народ торопился увидеть салют, возможно, поэтому, число гуляющих зевак, заметно прибавилось. Постовой убедительно держал пистолет наготове. Толпа, видя человека при исполнении, дружно расступалась. Критик еле-еле волочился следом, ощущая всеми клетками эпидермиса, что держится на честном слове.

- Я больше не могу… - простонал критик.

- Почти пришли… - успокоил постовой. – Здесь.

Постовой и критик вошли в подъезд.

- Подержи, - передавая пистолет критику, попросил постовой. – У меня в двери секретка.

Пока постовой возился с замком, критик переводил дух.

- Тихо, - скомандовал постовой, – за мной…

Где-то в глубине чуть слышно играла музыка. Постовой осторожно вошёл в спальню. На комоде горела свеча, освещая со вкусом исполненную интимность: бутылка шампанского, два фужера, конфеты ассорти. В пастели притаились двое.

- Я так и знал! – зажигая свет, констатировал постовой. – Любовник…

- Любимый!! – закричала жена. – Это не то, что ты подумал?! Жанна моя лучшая подруга. Ты же знаешь, в квартире не топят. Вот, мы и решили согреться.

- Поэтому вы разделись? – постовой усмехнулся.

Критик, сжимая пистолет (постовой забыл его вернуть), пришёл в себя, вышел вперёд и как закричит:

- Изменница! Как ты могла?!

- Во-первых, измены здесь никакой нет, потому что нет мужчины, - заступился постовой. – Во-вторых, отдай оружие.

- Идиот!! – прицеливаясь, завопил критик. – Жанна эта та девушка, про которую я тебе рассказывал! Изменница!! Сейчас я покончу с тобой!

Раздался выстрел. Затем, возможно для верности ещё один. Третий выстрел критик адресовал самому себе. Двое по-прежнему лежали в пастели, третий валялся на полу.

Четвёртый налил себе шампанского и пригубил.

- Полусладкое, - довольно сказал постовой. – Влюблённый критик, я тебе забыл сказать, - улыбаясь, добавил он. - В праздники нам выдают только холостые патроны. Поэтому хватит дурачиться, вставай. У нас там макака не кормлена…

СПИЧКА