Пробуждение: «Сотка»

Пять утра и сон не идёт,
В голове мыслей вновь хоровод,
Лампа жёлтым мне светит огнём,
Красных глаз отражение в нём.
Снова мысли, зачем, почему,
Для чего я на свете живу,
И кому дело есть до меня,
С каждым годом всё меньше огня…

Забывают писать почему,

Я наверно никак не пойму,
Да заботы, дела, суета,
Но так просто: привет и пока,
Мы порою, так ждём этих слов,
Как признанья родных как любовь,
И порою обидно до слёз,
Что всё это на уровни грёз!

И конечно всё можно понять,

Что-то каждому нужно искать,
Каждый ищет же пользу себе,
Чтоб улучшилась что-то в судьбе,
Но ведь это обидно порой,
И рождает тоскливую боль,
Когда пишут, лишь что-то чтоб взять,
И коль плохо, когда рассказать…

Да конечно заботы дела…

Вспоминают когда лишь беда…
И так это обидно порой,
Что скрывает всю душу тоской,
И уже и писать не охота,
Потому что слова как в болото,
Сколько б ты не писал всё одно,
Лишь в ответ, получаешь письмо!

И все ждут новый день, новый час,

Вспоминаю порой лишь о нас,
Каждый день все усиленно ждут,
Что откроется вдруг новый путь.
Но проходят года, суета,
И порою приходит беда,
И тогда все рыдают, скорбят,
Говорят, что сказать так хотят!
Только кто-то ушёл и уже,
Не появится в нашей судьбе…

Да пускай суета и дела,

Но живым вы дарите слова!
Ведь порой ни чего не вернуть,
Ведь когда-то кончается путь!
Почему мы так любим скорбеть,
Неужели должны умереть,
Те, кому мы желаем сказать.
Что на них нам совсем не плевать?!?

Почему и чего же мы ждём,

И куда, словно стадо бредём,
Каждый день, продолжая забег,
Словно бы бесконечен наш век?
Каждый раз выбираем момент,
Нужный ищем в себе инструмент,
А порою ведь надо понять,
Надо близким почаще писать!

И обидно писать одному,

Вновь и снова, как будто во тьму,
И тоскливо порой понимать,
Что забудут – не станешь писать.
И обидно! Я больше скажу,
Когда нужно лишь всё одному!

Ведь так просто, всего пару слов!

Как дела? Ну, ты как там здоров?
Как живёшь? Не скучаешь по мне?
Что твориться твоей голове?
Говорите простые слова,
Мы не знаем в чём наша судьба,
И как много отмерено нам,
И что ждёт впереди где-то там!
Вы не ждите волшебных часов,
И дарите слова и любовь!

И бессонная ночь позади,

Лампа всё ещё так же горит,
В отраженье, в глазах краснота,
Разлохмачена вся голова,
Снова мысли мешают уснуть,
И так хочется всё повернуть…

55. В тихом омуте