Проект «Тревожные Небеса»

– Просыпайся, рядовой! Перевязка! – я открываю глаза, – Не будить тебя, так бы и дрых целый день! – скрипит прямо надо мной Сидрыч.

– Давно сплю? – слышу свой сиплый голос.

– Полчасика поспал – молодец! Согни ногу в колене… вот так…

Он что-то накладывает на рану. Отходит от кушетки, снова возвращается. Я не хочу туда смотреть. Остатки сна ещё кружатся вокруг меня неясными тенями.

Слышу шорох бинта. Снова звон инструмента о стальной столик. Треск разрезаемой ткани.

– Готово! Как новенький!

– Спасибо… – всё ещё не глядя говорю ему, и осознаю, что даже не в курсе, как его зовут на самом деле.

– Сидрыч меня звать. Все так зовут, – отвечает он, видимо заметив моё смущение.

– Спасибо вам… Сидрыч…

– Полежи ещё минуту. Парацетамол всё же вколю тебе. На всякий случай.

Я поворачиваюсь к нему от стены. Он как раз отламывает головку стеклянной колбы и начинает набирать из неё прозрачную жидкость в шприц. С детства не люблю уколы. Не то чтобы боюсь. Просто очень не люблю. Снова отворачиваюсь к стене.

Напрягаюсь чтобы не вскрикнуть – стыдно кричать от укола, взрослый мужик…

– Расслабься, рядовой, – он стучит мне по ноге ладонью и тут же вгоняет иглу.

– М… – вырывается из моих плотно сжатых губ.

– Одевай штаны. Удивляюсь с вас всех…

Я сажусь на кушетку и разглядываю перевязанную ногу:

– А… что удивляетесь то?

– Да вы все в бою – герои, молодцы, смелые… А уколов боитесь как школьники. Топай за мной, – он вдруг разворачивается и идёт к двери.

Я впопыхах натягиваю штаны, впихиваю ноги в берцы и, не завязывая их, ковыляю из кабинета за ним.

Старик практически бежит по коридору метрах в двадцати впереди меня. Я хромаю следом. Он ныряет в одну из дверей, пытаюсь догнать… надеюсь, что дверь не перепутал – открываю. За ней лесенка. Где-то двумя пролётами ниже хлопает дверь. Чёрт, какой быстрый хрыч! Я прыгаю по ступенькам вниз. Первый марш, второй – дверь. Дёргаю её – закрыто. Вот проклятье.

– Ну ты где? Рядовой? – раздаётся снизу скрипучий голос.

– Иду! – оказывается, он ещё на пролёт ниже.

Спускаюсь. Его голова высовывается из массивной стальной двери.

– Заходи. Что ждать-то тебя приходится?

Я берусь за ручку двери и она тяжело со скипом открывается. За дверью бетонная стена в которой проделано зарешеченное окошечко. Из окошечка высовывается раскрасневшаяся как девочка пятидесятилетняя женщина.

– Ты, Маргарита Семённа, всегда хороша у нас – это я не устаю повторять, – скрипит своим старческим голоском, опираясь на бетонную стенку, врач.

– Ну ты, Сидрыч, скажешь тоже, – она отводит глаза и улыбается, – Небось нужно чего, вот ты и рассыпаешься комплиментами…

– Ну конечно нужно! Просто так я к небе не хожу, ты знаешь. Только если надо чего или сказать, что ты самая сказочная красавица на всей территории части!

– Ага, – она внезапно меняется в лице, а голос её становится грубым, – Опять шутки эти ваши? Как будто я не знаю, что я одна женщина на весь технопарк? Комплимент сделал, тоже! Хрыч старый. Сказал, что я красивее вас обезьян?

– Маргарита Семённа, ты чо?

– Да хрен через плечо! Говори за чем пришёл! – она внезапно замечает меня, – Тебе чего? Не видишь, очередь!

– Он со мной, – Сидрыч внезапно становиться серьёзным, – Заходи рядовой.

Я прохожу к окошку. Маргарита Семённа смотрит в потолок и нервно стучит пальцами по столику у себя за решёткой.

– Нужно снабдить бойца оружием, – обращается к ней врач, – Он в ЗБОМ едет. Ему нужно по первому классу.

Она поднимет на меня недобрый взгляд.

– ЗБОМ?

– Не переживай, Рита… он не из этих.

– Точно? – она смотрит на него, потом на меня…

– Точно, – киваю я ей.

– Браслет покажи, – она с недоверием выглядывает из окошка, пытаясь разглядеть, что надето на мою руку. Я поднимаю ладонь демонстрируя ей мой электронный паспорт военнослужащего.

– А браслет как у орка… да мне и наплевать, – она неожиданно отходит от окошка и продолжает говорить откуда-то из глубины своего зарешеченного жилища, – Стандартный орковский арсенал выдам, пусть сам разбирается.

– Стандартный подойдёт, – кивает Сидрыч, – Спасибо, Рита. Зайду к тебе попозже…

– Нужен ты мне больно! – раздаётся из-за решётки.

Старик вздыхает и смотрит на меня с хитрым прищуром:

– Ух, женщины… да, боец? – я, не зная что ответить, начинаю тупо улыбаться, – Пойдём. Тебе ещё машину получать!

Он снова бежит к двери, я за ним. Мы поднимаемся по лесенке, выходим в коридор. Через несколько минут оказывается в ангаре, заставленном армейскими «тиграми».

– Эй! Есть кто? – кричит врач, – Э-э-э-э-эй!

– Что орёшь? – раздаётся сзади.

– Павлуш, ты… машину новому курьеру в ЗБОМ выдай. И у Маргариты ещё оружие заберите.

Павлуша – детина больше двух метров росту смотрит на меня с достойным самого будды флегматизмом:

– Хорошо, Сидрыч. Всё сделаем.

– Ну давайте, бойцы, – он улыбается нам своей вставной челюстью и исчезает за воротами ангара.

Павлуша, не говоря ни слова, разворачивается и идёт куда-то между рядами машин. Я в растерянности смотрю то на него, то на ворота. Он проходит метров десять и развернувшись пялиться на меня:

– Ну ты чо? Идёшь или не нужна машина?

Я сплёвываю и догоняю его.