Проект "Вервольф"

— Правда! Так всё и будет, но перед этим война сожрёт ещё миллионы жизней, разрушит тысячи городов и сотни тысяч домов. Искалечит судьбы почти всех людей на планете.

— А что будет с Гитлером, когда он подпишет капитуляцию? Его расстреляют?

Я молча помотал головой.

— Но почему его оставят в живых?

Марика смотрела на меня полными слёз глазами. В них читалось столько боли и разочарования, что я почувствовал, как сжалось моё сердце, обнял её за плечи и крепко прижал к себе.

— Не расстраивайся. Этот гад отравит себя и свою жену — Еву Браун — тридцатого апреля сорок пятого. Позднее их трупы сожгут во дворе бункера, обгоревшие останки захоронят в безымянной могиле, спустя двадцать пять лет тела эксгумируют, сожгут дотла, а пепел выбросят в реку.

— Правда?

— Правдивее не бывает, — ответил я, а сам подумал: «Знала бы ты, родная, сколько версий на самом деле».

— Расскажи ещё о будущем, пожалуйста.

Я рассказал ей о научных открытиях, о полётах в космос, исследованиях морских глубин, о компьютерах, Интернете и прочих интересных вещах. Только о бомбардировке Японии, Карибском кризисе и непрекращающихся локальных войнах не стал рассказывать. С неё хватит и тех кошмаров, что уже выпали на её долю. Зачем ей знать о глупости человечества и его страсти размахивать горящим факелом, сидя на пороховой бочке? Пусть верит в светлое будущее, до которого не так и много: всего каких-то два с лишним года.

А потом она спросила, как я сюда попал, и мне пришлось выкручиваться: не говорить же ей, что занимался мародёрством могил. Сказал, что случайно нашёл браслет, нацепил на руку и переместился в конец сорок второго.

— Ой, как интересно! — Марика чуть не захлопала в ладоши, в глазах вспыхнул огонёк женского любопытства. — А он красивый?

— Кто? — спросил я, глупо хлопая ресницами.

— Браслет этот.

— Да так себе, ничего особенного. Брутальный.

Марика удивлённо посмотрела на меня, явно не понимая смысла последнего слова.

— Ну, грубый, жёсткий. Понимаешь? С черепами, с «солнечной свастикой». Для металлистов в самый раз.

— А зачем он им? Для переплавки?

— Кому? — опять ступил я.

— Ну, металлистам этим. Они его с другими металлами плавить будут?

Тут я понял, о чём речь, и громко захохотал. Эхо сразу подхватило смех, ухающей волной погнало по тоннелю. Когда последние отзвуки затихли за поворотом, я прочитал короткую лекцию о культуре будущего, где упомянул не только о металлистах, панках и прочих любителях жёсткой музыки, но и о попсе. Даже напел кое-что из репертуара Джексона, Меркьюри, Мадонны и других звёзд мировой сцены. Попытался изобразить кое-что в стиле дэт-ме́тал, но быстро закашлялся и захрипел, да и Марике этот лай не понравился. Она быстро зажала уши ладошками, замотала головой:

— Прекрати! Как можно это слушать и тем более петь?

— Не знаю, — пожал я плечами, — как-то можно, наверное, ведь в наше время это слушают и поют. Хотя, подобное исполнение было очень популярно в конце двадцатого века. Сейчас (я и не заметил, как заговорил о будущем в настоящем времени) всё настолько перемешалось, что рока и ме́тала как таковых нет, всё настолько опопсело в угоду массам, что иной раз противно становится.

Я чуть не сплюнул под ноги, но вовремя остановился: ведь я из будущего, а мы там, типа, все культурные должны быть.

— А как тебя на самом деле зовут?

— В смысле? — я так вытаращился на Марику, что глаза чуть не вылезли из орбит. — Я же сказал… ещё там… в пещере.

Марика хитро усмехнулась.

— Ты сказал: тебя зовут Максим Максимович Исаев, ты полковник советской разведки и прибыл в Германию с секретным заданием. А несколько минут назад ты признался, что попал сюда из будущего. Неувязочка, товарищ «полковник». Она засмеялась, и её смех зажурчал весенним ручейком.

— Ну, это… — я почесал кончик носа, — на самом деле так звали персонажа серии книг о советском разведчике. В Германии он работал под псевдонимом Макс Отто фон Штирлиц. Просто немец, в чьё тело я попал, очень похож на актёра, который сыграл Штирлица в сериале «Семнадцать мгновений весны». А так я мог бы назваться Всеволод Владимирович Владимиров — это настоящее имя литературного героя.

Марика помолчала, внимательно изучая моё лицо, потом прикоснулась к нему, провела тонкими пальчиками по лбу, носу, губам.

— А ты, настоящий, как выглядишь? Лучше или хуже, чем сейчас.

Я замялся, не зная, что сказать. Вроде не урод, но и на Валленштайна не похож. Да и как можно сравнивать? Главное в людях не внешность, а их внутренний мир, душа. Можно быть невероятным красавцем, но абсолютно бесчувственным, жестоким эгоистом, заправской сволочью и нарциссом. А можно иметь совсем невыразительную внешность, но быть прекрасным человеком.

— А ты представь, что это я и есть. Ведь ты меня настоящего всё равно никогда не увидишь. А имя я тебе назову. Хочешь?

Марика кивнула.

— Меня зовут Александр Грачёв, для друзей просто Саня Грач. Можешь звать по имени или по прозвищу, мне без разницы.